Стихи… стихи… моя стихия - Юрий Алексеевич Гридасов

во всех краях

              равняйтесь на Маяковского!

10.11.11  5:31  Самара

Не путайте поэта и стихи

*** Моему читателю

 Не путайте поэта и стихи

В них строчки биографий не ищите.

В рецензиях сочувствий чепухи

Пустых "советов в жизни" не пишите.

Пишите просто: стих хорош, иль плох

Понравился вам лично иль не очень.

Иль мысль и чувства где-то между строк

Души задели струны этой ночью.

Ведь автор не просил у вас совета

Как быть ему: смеяться, иль рыдать.

В стихах лишь чувства самого поэта

И вам он их старался передать.

Порою стих совсем не о поэте,

Или совсем не от его лица.

Бывает очень многое на свете

И нам самим не ясно до конца.

В стихах ищите вы напев мелодий

Вдыхайте строки, ритм, размер стиха.

Вы то, что надо в них тогда найдёте.

И да избавит бог вас от греха…!!!

03.02.09 13.30 Dexterus

Не цепляйся к словам и рифмам

Не цепляйся к словам и рифмам,

Пропусти к себе в душу лучше,

Чтобы стих – как волна по рифам

Брызги образов сеял в тучи.

И, на строки не ставя пробы,

Ограни их в катренов алмазы,

Чтобы плакали даже снобы,

То тебе не приятно разве?

А, когда со стихом не прощаясь,

Ты его отправляешь в люди,

Добрых чувств на цветке его завязь,

Нежным плодом кому-то будет…

Поэзия – не утренний омлет

<<Ваших душ безлиственную осень

Мне нравится в потёмках освещать>>

 Сергей Есенин

Поэзия не утренний омлет,

Души животрепещущей отрада.

Не той ли мукой мается поэт,

Что в душах ваших время листопада?

Моих стихов затейливая вязь

Не тексты для молитвы и намаза,

Но емкость слова обретает власть,

Пусть даже и внимательным не сразу.

Когда-то возникает резонанс

И узнаванья маленькое чудо.

Ба, это же написано про нас,

Откуда он,  шельмец, узнал, откуда?

Поэзией творится новый мир,

Искусностью и чувствами поэта.

И лишь тогда поэт для вас кумир,

Когда о ваших чувствах песня спета.

Так пусть звучит поэзия как гимн

Прекрасному в подлунном нашем свете,

За то, что не подвластное другим,

Для ваших душ рождается в поэте.

20:57 суббота 9 июля 2016  AD  Безенчук

Поэзия теперь не ремесло

Поэзия теперь не ремесло,

Она мне лишь души моей отрада.

Пожалуй, время то теперь прошло,

Когда поэт подсчитывал награды.

Быть может, ради денег пишет кто-то,

Стихи для шлягеров, и прочие стихи,

Считает это для себя работой:

Лить в строчки горы всякой чепухи.

Я этого и раньше не умел:

Писать такое, что приятно слушать.

Всегда писал средь прочих всяких дел,

Когда мне что-то волновало душу.

Не мастер я и даже не поэт,

А строк и рифм застенчивый служитель.

Мне от моих стихов корысти нет,

Они – моя в поэзии обитель.

Читатель мой – родные и друзья,

Поймут меня и ценят не деньгами.

В них жизнь моя, любовь моя,

Мои друзья, в стихах всегда я с вами.

24/02/09 5.45 Whiskey

Поэтов не кормите колбасой

Поэтов не кормите колбасой

У них от сытости случается изжога.

Пускай поэт голодный и босой

Идёт стезёй, начертанной от бога.

Когда поэт бывает сыт и пьян,

Стихов  хороших вряд ли он напишет.

И через строчку у него изъян,

Он ритм стиха и рифм совсем не слышит.

Им плащ дервиша более к лицу,

А в руку длинный деревянный посох.

Привычны более к терновому венцу

Они весной, купаясь в ранних росах.

Оставьте музам щи и колбасу,

Голодной музе уж не до поэтов.

Тогда поэтам радость принесут

Их музы, подарив венок сонетов.

8.03.09  Whiskey

Свои стихи, я как любимых деток

Свои стихи, я как любимых деток

Пускаю жить в жестокий этот мир.

Срывает их как в осень ветер с веток

Уносит под крыльцо чужих квартир.

Мои в слова укутанные мысли,

И чувства, легшие меж строк

Кусочки и картинки моей жизни,

Раскрасившие рифмами листок.

Здесь в этих строках есть души частица

И часть меня осталась навсегда.

И мне ещё, быть может, будет сниться

Другая жизнь, другие города.

Они пойдут, как калики стучаться.

Чужой души им отклик бы найти.

Идите, милые! Я вам желаю счастья,

Не потеряться в праведном пути....

13.04.09 5.38  Whiskey

Спросила ты: откуда слов созвучье

                                                            Клаве Дёминой

Спросила ты: откуда слов созвучье,

Откуда эти образы в стихах?

Смотри вот яркий солнца лучик

Дрожит, играя на цветках.

Всё то, что нас с тобою окружает,

Всё то, что можем видеть, ощущать,

Сознание словами выражает,

Их надо только  строчками связать.

Потом найти размер и ритм звучанья,

Добавить рифмы в окончанья строк,

Наполнить мыслью хрупкое созданье,

Перенести катрены на листок.

Главней, пожалуй, в стих добавить душу,

Неуловимый флер высоких чувств,

Тогда тому, кто стих твой слушать,

Почувствовать всё будет по плечу.

2.07.09  11.02  Whiskey

Что не пишешь про любовь? Клава сетует

Что не пишешь про любовь? Клава сетует,-

Обжигающей строки, страсти хочется,

Про свидания в тиши под рассветами,

Про коварную тоску одиночества.

Ах, любовь, любовь, любовь, Клава милая!

Полыхнёт она в душе вспышкой пороха,

Расцветёт пожар цветком алой лилии,

Выжигая серый быт с пылким шорохом.

Рушит старые миры без раскаянья,

Обещая на песке замки чудные.

Дом, построенный тобой, бросишь каменный,

Ради праздника любви в эру буднюю.

Видно счастье – мотылёк тонкорылышный,

На плечо присел, дыша – мимолётностью*.

Не сберёг его, – только пепел пылешный

Осыпается в ладонь серой звёздностью.

06.07.2012  21:34  Самара

* Образ счастья – мотылька заимствован

 у Ибрагима Ганнибала "Как царь Пётр арапа женил"

Это было как удар кувалдой

Это было как удар кувалдой,

Я не знал, что можно так писать!

Ветер фрака раздувает фалды

И листает старую тетрадь.

Я ошеломлён и ошарашен

Строки льются в душу словно сталь,

Значит был потерян день вчерашний,

И в груди печёт меня печаль.

Тщился я считать себя поэтом,

Думал, что могу писать стихи,

А писал в рифмованных куплетах,

Как поют в деревне петухи.

Но случайно я узнал от Ditto:

Есть в сети поэтов мир иной,

Для меня до сей поры был скрыт он,

Не прочитан и не познан,  мной.

И вот строки Фэрра и Аруны!

Плющиков, Каменская, Кротков!

Их стихи – серебряные струны,

Ураган пленительных стихов!

Калиниченко пишет про собаку,

Так, что бегут мурашки по спине.

Как в лагере носил табак он,

Мальчишкою в заправдашней войне.

Порошин про Париж и про ночное,

Дежурство, где девчонка умерла.

Ребята, что вы сделали со мною?

Готов забросить все свои дела,

Сидеть часами и вдыхать те строки,

Терзая душу сопереживать.

И приближать к себе тот мир далёкий,

Где могут так пронзительно писать.

Скажу тебе: Спасибо!  я, Учитель.

Быть может не напрасно я живу,

Заброшу фрак, надену старый китель

И к ним пойду учиться МАСТЕРСТВУ.

09.10.09  23.03   Whiskey  пос.  Осинки

Этот вечный побег от скуки

Этот вечный побег от скуки,

Мне давно уже не знаком,

Я не знаю томительной муки,

Чтоб её заливать вином.

Не ищу в этой жизни смысла,

Чтоб служить ему, словно раб.

Я дышу, существую, я мыслю,

Золотая такая пора.

Мне с собою не скучно вовсе,

От того, что свой мир сам творю,

И не страшно мне в жизни осень,

Заходить к своему сентябрю.

Я на свете достаточно пожил,

О несбывшемся чтоб не тужить,

Этот мир обнажённою кожей,

Ощущаю своей души.

И когда призовут к ответу,

Без вещей прямо в ширь небес,

Улыбнусь уходящему лету,

И останусь в стране чудес.

25.07.09 15.47  Whiskey

Я не на шутку заболел стихами

Я не на шутку заболел стихами,

Мне словно в душу влили нежный яд.

Ночами брежу давними словами,

Они во мне теснятся и горят.

И я спешу к листу у монитора,

Где мысли отливаются в строку.

Душа поёт, и ей как будто вторя,

Искрясь и множась образы текут.

Мне нравится гармония с природой,

Когда слова слагаются в стихи.

Быть может я когда-то стану "модным"

И мне за то простятся все грехи.

Что