Избранные произведения - Дмитрий Кедрин

С ГРУЗИНСКОГО

Александр Абашели

189. КРАСНОЗНАМЕННАЯ

В небесах, под клекот гневный,Плыл орел железнокрылый…У врага отбив деревню,Наша рать в нее входила.

Словно море, пели люди,Четким шагом землю меря:«Кто разил уже, тот будетВпредь разить лесного зверя!»

Шли бойцы, и так алелоВ небесах над ними знамя,Так от топота звенелаВся земля под их ногами,

Так приветливо ласкалоИх сиянье голубое, —Будто сталь клинка сверкалаУ врага над головою!

Из ворот глядели дедыНа советских исполинов,И цвела заря победыНа косых крылах орлиных.

Давид Гачечиладзе

190. ПАРТИЗАНСКАЯ

Где бойцы украдкой точатЛезвие меча?Лес — их дом. Им светит ночьюМесяц, как свеча.Меж кустов туман дымится,Бледен свет луны.Сонная щебечет птицаВ царстве тишины.Партизаны видят — топитЗорька даль в огне.И толкуют, сев под тополь,О родной стране.Бой лесные невидимкиДать хотят врагу,Легкий пар белесой дымкиВьется на лугу.Гнев сверкает у героевВ глубине очей:Стонет край их от разбояНемцев-палачей!Где пройдут враги — заронятНенависть без дна.На знаменах их вороньихСвастика видна.Стал богатый округ нищим:Всё забрал палач!Над угрюмым пепелищемСлышен детский плач.Пусть узнает ярость местиВраг, что кровью пьян!Звонче грянь, лихая песняСмелых партизан!Партизаны! Правда с нами!Вождь зовет нас в бой!Пусть несется над полямиКлич наш боевой!Наших братьев зов крылатыйВ бой скликает нас.Наступает час расплаты,Мести грозный час!Мост над речкой перекинут,Выгнут, как дуга…В бой идут бронемашиныЗлобного врага.Точно колокол набатный,Грянуло «ура!»,Рвутся мины и гранаты,Тел растет гора.Битвы час промчится скоро.На могильный холмВажно сядет черный ворон,Шевеля крылом.Слышен крик его гортанныйВ боевом дыму.Станет прах гостей незваныхПищею ему.Партизан же скроет в дымкеНочь, сойдя с небес.Их отряд, как невидимку,Спрячет темный лес.Там они украдкой точатЛезвие меча.Лес — их дом, им светит ночьюМесяц, как свеча.Родина на дело местиПодняла их стан.Пусть же звонче грянет песняСмелых партизан!

С ЛАТЫШСКОГО

Арвид Григулис

191. «Воду ржавую болота…»

Воду ржавую болотаТрудно пить, но долог путь,А измученному жаждойТяжело и шаг шагнуть.

Пью из топи обомшелой,Дух едва переводя.На пробитой пулей веткеСойка тщетно ждет дождя.

Что ж! Спасибо за прохладу,Влага ржавая болот.Освежился я, и сноваДальше путь меня ведет.

О лесной трясины брага,Золото родной землиЛишь к губам твоим прильнул я,Силы вновь ко мне пришли.

Сапоги не давят ногу,Стало легче ружьецо.В боевой дороге ветерОбвевает мне лицо…

Битвы кончатся, но где бы,Ржавь болота, я ни жил,Не смогу забыть, как жаждуЯ тобою утолил!

С ЛИТОВСКОГО

Антанас Венцлова

192. ВЫ НЕ УМЕРЛИ

Ужель погибли вы, те смельчаки, которыхЗемле предали мы у городов и сел?Неправда! Ваша кровь преобразилась в порох,Взрывающий фашизм, как льдину ледоход.

От казахстанских нив, из Грузии обильной,Покинувши Литву, оставив тихий Дон,Под Харьков вы пришли, под Каунас, под Вильнюс,Несли под Ленинград багрец своих знамен.

Пускай вы пали там! В сказаниях народныхЧерез десятки лет вас назовет страна.Как молния, сверкнул ваш благородный подвиг,Сияньем озарив простые имена.

Их повторят леса, бушующие реки,Трава, что шелестит в полях в рассветный час…От подлого врага освободясь навеки,Свободная земля не раз прославит вас.

Людас Гира

193. БЕРЕЗКА

Ой, стоит в Литве березкаУ реки, под горкой.До земли она вершинуКлонит в думе горькой.

Ветер западный качаетСтвол березки белой.Он сломал ее вершину,Он ей больно сделал.

Как топор, ее обрезалЭтот ветер черный.Рядом — дерево другоеВыворотил с корнем.

Лучше он не дул бы, этотВетер чернокрылый:Много в маленькой деревнеГоря натворил он!

Тихим утром он пронессяНад спокойным краем —И затлелись в нем пожары,Села пожирая.

С той лихой поры березкаНикнет в думе смутной,Днем и ночью всё тоскует,Вечером и утром.

Вдаль глядится, словно хочетНа восток пробраться,В край, куда ушло в то утроМного наших братцев.

Передать велит поклон имПерелетным птицам,Чувствуя, что дали клятвуБратцы возвратиться.

Ой, зеленая березка!Жди их ежечасно.Ты права: они вернутсяВ край свой утром ясным.

Вновь придут они с победой,Разгромив фашистов, —В грозных танках, на ретивыхКонях норовистых.

Отобрав у подлых немцевЗемлю-мать сырую,Мимо сломанной березкиМы промаршируем.

У березки той литовской,Что в зеленом дымеЖдет нас, — мы поднимем шапкиВ честь страны родимой.

Пред собой Литвы родимойУвидавши дали,Вспомним клятву, что березкеИ Литве мы дали.

Мы поклялись землепашцам,Поклялись рабочим,Что жестокий меч расплатыНа врагов наточим.

Что Литвы земля святаяСнова будет чистой,Что с нее метлой железнойМы сметем фашистов.

Что под красною звездоюНад землею будетГосподином, кто над неюРуки сам натрудит.

Что Литва, земля святаяНаших предков славных,Будет вновь в семье народовРавною из равных.

Знай: мы выполним, березка,То, что раз мы скажем.Уж недолго всем народамБыть под гнетом вражьим.

Скоро все мы дома будем,Белая подружка.Жди — и в сторону ВостокаПоверни верхушку.

И когда заслышишь звукиПесенки походной, —Знай, зеленая: мы близко,Мы уже подходим!

Саломея Нерис

194. МАТЬ («На березах почки…»)

На березах почкиСтали зацветать.Четверых сыночковПроводила мать.

У старухи слезыЗастилают взгляд.Старые березыУ ворот шумят.

Крепкий и плечистыйПервый сын — геройМолодым танкистомПонесется в бой,

Под вторым — чубарыйПляшет, чуя плеть.Не придется старойЗа него краснеть.

Смерть врагам жестокимТретий сын несет:По небу он, сокол,Водит самолет.

Снайпером четвертыйСмотрит в темноту.Много немцев мертвыхНа его счету!

На березах листьяСвежие шумят,Голубями письмаК матери летят.

Тот у ненавистныхНемцев мост взорвал,Уложил фашистаЭтот наповал.

Старые березыАвгуст золотит,Мать роняет слезы:Старший сын убит.

Что же! Зубы стисни,Сдерживайся, мать,Ласточками письмаОт троих летят.

А березам в осеньОблетать, не цвесть.Ей зима приноситВновь дурную весть.

Позабыв усталость,Снежный ветер, вей.У нее осталосьДвое сыновей.

Пригревает солнце,С гор бежит вода,Стукнула в оконцеНовая беда.

Вновь березы вскореЗашумят, да что ж!В старом сердце горе,Точно острый нож.

Велика утрата,Горюшко без дна,—Три сынка, три братаУнесла война.

Ветви: «Не печалься,—Шепчут у ворот, —Младший сын остался,Он к тебе придет!»

Но с березы ветокЩелкнул соловей,Что у старой нетуБольше сыновей.

То не буйный ветерМорщил речки гладь, —То о мертвых детяхУбивалась мать:

Голову склонялаУ берез в тени,Землю целовала,Где лежат они.

Тропкой на погостеУходила мать —На полях их костиБелые собрать.

В лес пришла к отрядуСмелых партизан,И блеснула радостьПо ее глазам:

Статны и румяны,Зорки и сильны,Эти партизаны —Все ее сыны.

195. МАТЬ КРАСНОАРМЕЙЦА