Библиотекарь - Михаил Елизаров

— Какая еще инициация?

— Во внуки тебя… посвятить надо… Срочно… Без четкого статуса… ты — пустое место… Никто не вступится… А старосты по-любому… будут против всяких «внуков»…

— А может, пока не читать им Книгу Силы…

Горн шутливо нахмурилась:

— Ты что же… уморить предлагаешь? Альцгеймером и Пиком? Боевых товарищей?

— Вы меня не так поняли, Полина Васильевна, — поспешно сказал я.

— Не оправдывайся… Я все правильно поняла… Пришли, — Горн остановилась перед дверью с табличкой «Директор», повозилась с ключами. — В общем, ты мыслишь… в верном направлении. Я в свое время… Лизке идею подкинула… У меня серьезные подозрения имелись… Что кто-то из старост… как сказала бы моя Маша… крысятничает… то бишь… утаивает найденные Книги. У каждой фактически была… собственная агентурная сеть, шпионы, добытчики… боевики, теоретики, курьеры, смертники… Как узнать? В голову не залезешь… Все же опытные, хитрые… На откровенный разговор не вызовешь…

Кабинет Горн впечатлял тяжеловесной роскошью. Стены были облицованы медовым полупрозрачным материалом, напоминающим янтарь. Сверкающий паркет украшали вставные узорные фрагменты. Большая часть мебели была под стать вычурной внешней отделке. Старинный письменный стол, увенчанный мраморной плитой, помпезное, как трон, кресло, резной барочный секретер, напольные, похожие на дорогой гроб часы, раскидистая люстра в гирляндах хрусталя, бархатные портьеры, пальма в кадке. Несколько диссонировали с этим барским великолепием канцелярские шкафы, снизу доверху забитые бумагами, черный кожаный диван, стеклянный журнальный столик, телевизор, двухкамерный сейф, печатная машинка и телефон.

Горн швырнула на стол полученные от Клавы бумаги.

— Ты проходи, располагайся… — она указала мне на диван. — Скрытность — это интеллектуальное усилие… Когда личность деградирует… контроль утрачивается. Как говорится… что у трезвого на уме… у пьяного на языке. А пьяный или дурной… по большому счету… одно и то же. Надо было… чтоб коллеги вдруг поглупели… Как сделать? Да элементарно. Под каким-нибудь предлогом… лишить Книги Силы… Уже через неделю… отсутствие подпитки сказывается на мозгах… Все происходит конфиденциально… К подозреваемой приставляют стенографистку. Та документирует каждое слово… Разумеется, не обошлось… без невинных жертв. Лес рубят, щепки летят… Несколько ветеранш окочурились. Инсульт, почки отказали, сердце… Но главное, Алешка… «крысу»-то мы изловили. Точнее, сама попалась. И знаешь, кто? Валька Руденко… мать вашей Селивановой. Давно еще… лет пять назад припрятала… пару весьма ценных экземпляров. Валька принципиально с нами… не жила, говорила — здоровья хватает… У нас как заведено… Кто без Книги Силы… самостоятельно существовать может… проживает отдельно в регионе. Я теперь догадываюсь… Валька до последнего хотела… оставаться в тени… А месяца два назад… перебралась в Дом… С диагнозом «церебральный атеросклероз». Подлечиться Книгой хотела… Валька была вне подозрений… специально никто бы не проверял… но раз выдалась оказия… — Горн усмехнулась. — Слава Богу, вся стенография… мне лично на стол ложилась. Всплыли чудовищные факты. У Вальки была… Книга Смысла… а она ее подарила… Кому именно, не успели выяснить… У Вальки крыша совсем поехала… двух слов связать не могла… Я Лизке всего… не докладывала — зачем расстраивать… Лизка и так рассвирепела… Памятуя о былых заслугах… присудили Вальку отлучить от чтений… Пускай умирает сама собой… Потом Ритка Селиванова объявилась… с Книгой Смысла… И пошло-поехало… Вкладыша нет, Лизка убита… По крайней мере, узнали… кому послали Книгу Смысла. Не скрою, Алешка… меня заинтриговало… отчего Валька именно тебе… Книгу отправила… Чем это ты… такой особенный. Ну и вкладыш… у тебя был… Наши подсуетились… Отыскали вашу деревню… Людей для штурма организовали… Вот и вся история… Лизки месяц в живых нет… Валька собственным говном… стены красит… Жуть… Но с другой стороны… она бы за Ритку обиделась. Отомстила… А в безумии… даже имени своего… не вспомнит… Потом, если захочешь… можешь ее навестить… — Горн, пока говорила, просматривала листы. — Никакой крамолы… Чисты, аки горлицы…

— Что это?

— Стенография…

— А кого записывали? Снова Руденко?

— Нет… остальных красавиц…

— Которых вы на произвол судьбы бросили?

— Не ехидничай, — рассердилась вдруг Горн. — Это вынужденная мера… — Она поспешно сложила документы в стопку, поднялась из-за стола. — Мне отлучиться было надо… Они лишь в маразм впадут… Я без Книги умру… — Горн открыла верхнюю камеру сейфа и спрятала распечатки. Затрещал телефон. Горн подняла трубку и коротко ответила: — Через пятнадцать минут начинаем… Черт… Перебили мысль… Забыла, что хотела рассказать…

— Полина Васильевна, можно я домой позвоню?

— Куда? — изумленно спросила Горн.

— Ну, домой. Своим. Родителям или сестре. От меня месяц ни слуху ни духу… Они там волнуются…

Лицо Горн словно накрыла деревянная маска жестокости:

— Твоя мать… Елизавета Макаровна Мохова… умерла, — с безжалостной расстановкой проговорила старуха. — И библиотекарь Вязинцев умер… Есть только Алексей Мохов… У него нет сестры… А если Мохов считает… что он еще немножко… и Вязинцев… то Алексея Мохова тоже не будет в живых… Другие вопросы?

— Да… — сказал я поникшим голосом. Грубоватая отповедь Горн в который раз напомнила мне, в какую опасную авантюру я ввязался. — Когда инициация?

— Думаю, седьмого ноября. Совместим два праздника… Ты пока попривыкнешь, обживешься… — Горн поглядела на часы. — Я буду… часа через четыре… Запрись хорошенько… Никому не открывай… Чем бы тебя занять?… Кстати, ты однорукого видел?

— Кого?

— Ну, Громова…

— Почему однорукий?

— Ты что… не в курсе? Ну, даешь… Ритка не рассказывала? Нет? Странно… Громов правой руки… на фронте лишился. Творил левой… У нас имеется… его фотография. Дать посмотреть? А то в «Дорогах труда»… только карандашный портрет. Ах, да… ты ж всего… две Книги читал…

Горн подошла к полкам, плотно забитым многолетним архивом. Наружу торчали похожие на клавиши рояля лакированные корешки тетрадей, папок, пухлых журналов.

— Кажется, здесь… — Горн разлепила сросшийся пластик обложек, вытащила плотный конверт. — Кто тут у нас?… Э-э-э… Здрасьте-пожалуйста… — она обернулась. — Лагудова видел? Нет? — Она протянула мне вылинявшее от времени когда-то цветное фото с обломившимися уголками и длинной белой трещиной через глянец. На снимке был изображен небольшой коллектив, дружно сгрудившийся, точно камышиные свирели.

— Лагудов и приближенные? — наугад спросил я.

— Нет. Это восемьдесят первый год. Юбилей в редакции…

— Откуда это у вас?

— Секрет фирмы… — Горн улыбнулась, махнула рукой. — Никакого секрета… Нормальная работа агентуры… Выцыганили у жены Лагудова… Мы от нее… много чего полезного почерпнули…

— И который тут Лагудов?

— Третий справа… Там баба в синем платье… с рюшами… а он рядом примостился… Прямо оперный певец…

Лагудов оказался статным упитанным дядькой с густой седеющей шевелюрой. Драматический облик портили обрюзгшие щеки и маленький, как пельмень, подбородок.

— А вот и Громов, — сказала Горн. — На этой карточке… ему уже под семьдесят… У дочери позаимствовали. Хотели сначала ее… к нашему делу приобщить… а потом передумали… Лизка испугалась конкуренции…

С черно-белой фотографии на меня уставился выразительный тонколицый старик, больше похожий на физика, чем на лирика, в очках, с костистым, словно граненым, лбом, усиленным крутыми залысинами. Жидкая седина была зачесана назад. Роговая оправа съехала вниз по переносице, тонкие дужки поднялись над ушами, и Громов как бы смотрел одновременно через очки и поверх стекол — двумя взглядами. Это производило странное впечатление.

— Хороший портрет, — сказал я, возвращая Горн фотографию.

— Мне тоже нравится… Такой же… на его могиле.

— А где он похоронен?

— В городе Горловка… на городском кладбище… Ну-ка, Алешка… Узнаешь?

На следующем снимке был я. В легком расфокусе из-за того, что меня подловили в движении — рука в отмашке вообще походила на бесплотный голубиный пух. В кадр попали также Кручина и Сухарев, но они были совсем облачно-размытые, как призраки.

— Наша фотокор сработала, — пояснила Горн. — Снимали еще в июне… Для архива… Кто бы мог подумать… — она покачала головой. — Новый библиотекарь широнинцев… Пешка… Ничто… Винтик малый… — Горн сложила у себя перед носом щепотью пальцы, словно силилась разглядеть нечто микроскопическое. — И Книга Смысла… До сих пор… не верится… Ну да ладно… — она встрепенулась. — Пойду… Ты помнишь, да? Запрись… В коридор ни ногой… Не скучай… отдохни… телевизор посмотри… только тихо… не привлекая внимания…