Двенадцатая дочь - Арсений Миронов

Я думаю, ты переживешь объятия еще одного клиента? Данилку ловко приклеила, падаль. А теперь мы приклеим к тебе Куруяда — для коллекции. Нацелуешься до зубной боли, дура блудливая.

— Метанка, ты любишь мужчин с козлиными бородками?

Успокойся, Славик, тише! Хватит бегать по горнице! Возьми себя в пальцы… Дрянь такая! Вдвоем в темном лесу — разумеется, им захотелось согреться… Они выпили по сто грамм и залезли в один спальник…

— Любишь козлов с бородками, отвечай?!

Она забилась в угол и дрожит — слышно, как серьги позванивают от ужаса. Бормочет что-то злобное в ответ, ручки заламывает:

— Не люблю! Никого не люблю! Ненавижу!

Я вдруг замер. Мягко опустил ногу, уже занесенную над пузатой цветочной вазой, стоявшей на полу. Нет, мне совсем не выгодно, чтобы Метанка забивалась в угол и плакала. Мне нужны не сопли, а… объятия. Невольно погрузил жаркие пальцы в карман: вот он, скользкий и жесткий волшебный волос. Надо действовать!

Обернулся с пластиковой улыбкой:

— Милая, прости. Я осознал свою ошибку. Можно тебя поцеловать?

Бедную девочку словно шоком трахнуло. В смысле — током шарахнуло: за несколько секунд успела трижды покраснеть и побледнеть обратно. Наконец, мужественно выдавила из себя:

— Сначала бороду отрасти, козел!

И сразу в слезы.

— Ни-и-навижу тебя-а… Ни-ичего не хочу-у… Кхы-кхы…

— Охотно признаю себя козлом! — объявил я, чувствуя, как сердце сжимается в кулак. Спокойно, Славик. Нужно потерпеть. — Милая! Прости мне глупый приступ ревности! Это был порыв влюбленного безумца, но данное явление больше не повторится! Ничто не способно расстроить нашу завтрашнюю свадьбу!

Ненавижу себя за это. Откуда такая чарующая гибкость в языке?

— Мстиславушка… — пролепетала Метанка, едва шевеля губами, похожими на белые лепестки речной фелодезии. — Ты правда не злишься на меня?

— Ничуть, красотка! — Я даже подбоченился, разбухая от внутренней мерзости и цинизма. — Подумаешь, целовалась с неизвестным рыцарем! Фигня какая! Я тоже, возможно, увлекался железными девами — и ничего. Ничто не устоит на пути у высоких чувств, судьба моя.

— Тогда… обними меня… — прошептала Метанка. Медленно, как усталое привидение, поднялась на ноги — пошатываясь, сделала неверный шаг навстречу, раздвинула тонкие ручки в длинных рукавах…

— Звезда моя! — Я ловко подскочил, сдавил хрупкую талию в объятиях. Так-так-так! Мы почти у цели… Теперь осторожно высвободить левую руку, нащупать заветный кармашек…

А как целует нежно, сволочь! Как прижимается теплой грудью, и ресницы опущенные дрожат от нежного остервенения. Народная артистка Залесья. Это шоу она уже показывала Рогволоду-посвисту и Даньке Каширину… Я не выдержал злобной судороги под сердцем, разорвал поцелуй, как теплую жевательную резинку:

— Скажи, милая… А ты вообще хоть что-нибудь чувствуешь, когда целуешь?

Смолчала, только слабо дернулась и напряглась, как от удара в живот.

— Наверное, тебе все равно, с кем? Ведь ты — не живая…

Нет, не плачет. Стойкая оловянная солдатка. А ведь я знаю, что дернул самую болезненную, режущую струнку. Глотая невидимые пока слезы, взмахнула слипшимися ресницами:

— Зачем… ну зачем так говоришь, Славик? Ты же сам… убеждал меня раньше, что я — живая…

— Да, мне так казалось… — Я закатил глаза в пошлой гримаске. — Раньше. Но видишь ли… Живые люди способны на сильные чувства, а ты…

— Я хочу. Тоже хочу попробовать сильные чувства… — едва слышно сказала ведьма. Ощутимо напряглась в моих странных объятиях — от липкого стыда за собственные слова. Прикрыла веки, подбородок чуть задрожал… нет, сдержалась. И чуть тверже: — Хочу попробовать хоть раз, Славик. Вдруг получится — значит, все-таки живая… Как сделать любовь?

— Любовь-морковь! — смутился я. — Ну это… Трахаешься и все тут.

— Мне кажется, я сумею это.

— Н-ну да, еще бы. И куклы надувные умеют.

— Но куклы никогда сделают любовь! Значит, нужно еще что-то важное, правильно? То, что умеют только живые.

— Гм. — Я вдруг улыбнулся. Вот забавный глюк: региональный мерлин оживляет бездушную статую. — О'кей, крошка. Попробуй почувствовать… Это как бы сложная вещь. Начинается с особого взгляда. Смотришь на человека и вдруг кажется, что ты его — хоп! Узнал. Будто ты с ним сто лет знаком и даже научился читать его мысли. И типа вы обречены быть вместе. Независимо от текущих обстоятельств.

— Вот так?

— Что «вот так», милочка?

— Вот так нужно смотреть?

— Ну… приблизительно. Только плакать не обязательно. Вытри левый глаз.

— Я не плачу. У меня правильный взгляд?

Драть-передрать, я даже вздрогнул телом. У ведьмы был очень, очень правильный взгляд…

Что за бред. Я ведь умею сканировать женскую прелесть, фильтровать синтетические ласки и просеивать развесистую клубничку сквозь жесткий дуршлаг здорового мужского прагматизма. Тысячу раз великий психолог женских душ Мстислав Бисеров безошибочно вычислял тончайшую фальшь в вожделеющих взглядах однокурсниц — но теперь, признаюсь, чуть не растерялся.

Видимо, теряю чутье. У Метанки взгляд был даже слишком правильный. Чересчур.

И вдруг я передумал лезть в кармашек за волшебным волосом. Я понял совершенно ясно и прозрачно, что все вокруг — полная ерунда по сравнению с этим глупеньким зеленым взглядом. Терем, деревья за разбитым окном, птицы, собаки в латах, даже мюнхенские колбаски — полная туфта, декорация и пыль. А реальность — только то, что…

— Я люблю тебя, Мстиславушка.

Судьба моя — жестянка. Глупый, глупый Бисер, драть тебя, метать перед свиньями! Что тебе, дундуку, стоило отвернуться или хотя бы деликатно закрыть глаза, когда тебя, дурачка такого, целует красивая девушка. Но Бисер был полный осел. Люди доброй воли! Умоляю вас: не повторяйте моей ошибки! Когда вас целуют, закрывайте глаза! Наплюйте на окружающий мир!

Я не успел вовремя прикрыть веки — и все-таки заметил. Она блестела в желтых лучах, которые горячим солнечным ливнем перли с улицы в распахнутые окна. Она была маленькая, красноватая, чуть тронутая зеленью с внутренней стороны. Изогнутая и слегка помятая. Мелкие царапинки искрились и мигали, как золотые волоски. Нет, это была не бомба и не граната. Не мина замедленного действия.

Всего лишь ТАБЛИЦА ЖЕСТЯНА С УЗОРАМИ.

— Ой, а это что такое? — глупым голосом, по-прежнему веселым голосом спросил я, уже чувствуя, как тошно замирает сердце.

Метанка ответила убийственно честно:

— А это… от ночного рыцаря осталось. Я проснулась на пасеке, а на запястье — вау! Жестянка. Довольно красивый узорчик… Жаль, что тяжелая — под мужскую руку. Я ее не ношу, а выкинуть жалко.