Ты любишь сверху? - Лана Пиратова

59. Ксюша

Секс-выходные пролетели как один час. Вот, и воскресенье вечер. Пора ехать домой. А мне не хочется. Но это квартира Кирилла и, возможно, ему хочется побыть одному.

- В шесть мне надо быть у Анжелы, - говорю я после утреннего воскресного секса.

- Я не хочу тебя отпускать, - Кирилл крепче прижимает меня к себе.

- А я думала, что ты захочешь побыть один, - напрашиваюсь я на приятные слова.

- Ты неправильно думаешь, - он берет меня за подбородок и целует. – Давай ты останешься у меня?

Услышанное меня, безусловно, радует, но одновременно у меня холодеют руки. Я пока не готова рассказать отцу ни о нарушении комендантского часа, ни о том, во что это все вылилось.

- Не будем торопиться, - говорю я.

Кирилл больно сжимает мое запястье:

- Ты не уверена?

- Дело не в этом, - отвечаю я. – Я хотела бы сначала поговорить с папой. Я не хочу шокировать его тем, что просто не приду домой.

- А мне кажется, после «обезьянника» твоего папу сложно шокировать, - смеется Кирилл. – Ладно, я отвезу тебя домой.

- Нет, к Анжеле, - поправляю я. – Она должна «сдать» меня папе.

Кирилл опять смеется:

- Ты знаешь, наверное, мне стоит перенять у твоего папы формат ваших высоких отношений с комендантским часом и сдачей-приемкой тела.

- Попробуй, - спокойно говорю я, пожимая плечами, - только потом не удивляйся, если мне захочется уйти туда, где не будет этих «высоких» отношений.

Ох, зря я это ляпнула! Кирилл тут же навалился на меня всем телом, не давая не пошевелиться. В глазах так и стреляют молнии и того и гляди прожгут во мне дырку.

- Ты забыла, что я тебе сказал в машине? Хочешь проверить?

Я сжалась, потому что мне реально стало страшно. Кирилл, похоже, понял это и его взгляд смягчился. Он провел рукой по моим волосам и уже гораздо спокойнее и нежнее произнес:

- Я не смогу потерять тебя. Ты так легко говоришь об этом, что причиняешь мне боль.

- Я не хотела, - выдавила я из себя.

Он провел большим пальцем по моим губам, а потом поцеловал так, как будто это был наш последний поцелуй.

В шесть часов я позвонила в дверь Анжелы.

- Привет, пропащая, - она поцеловала меня в щеку. – Ну, рассказывай. Чем занимались, не спрашиваю. Скажи, оно того стоило.

Я лишь кивнула и покраснела.

Анжела закатила глаза.

- Проходи, давай, у нас есть еще час. Потом отвезу тебя папочке.

- Анжела, спасибо тебе, - говорю я, усаживаясь на диван в гостиной.

- За что? За то, что по пьяни отпустила тебя на потрахушки? Будь я трезвая, никуда ты не поехала бы.

Я удивленно смотрю на нее.

- И не смотри на меня так. Надеюсь, у вас хватило мозгов договориться, что это останется тайной и никто об этом не узнает?

- Почему? – не понимаю я. – Мне нравится Кирилл и я ему нравлюсь. Я же вижу это.

Анжела лишь ухмыляется.

- Только не говори, что вы собираетесь и дальше продолжать, - говорит она уже серьезно.

И по моему взгляду понимает, что собираемся. Она обхватывает руками голову.

- Валера меня убьет. Нет, вернее, так: меня убьет Антон, а его убьет Валера.

- Но почему? – не унимаюсь я.

- Я тебя предупреждала про Кирилла. Ну, ладно, потрахались разок. Я все понимаю. Для здоровья там, да и без алкоголя не обошлось. Но не рассчитываешь же ты на нечто большее и вечное? Я думала, ты уже выросла.

Мне очень обидно слышать все это и я предпочитаю молчать.

- Учти, папа не одобрит твой выбор. Будь уверена.

- Потому что я сломаю его идеальную картину мира, в которой мой муж – Паша Гросс? – зло цежу сквозь зубы я.

- И поэтому тоже.

У меня нет желания продолжать разговор и я отворачиваюсь, скрещивая руки на груди. Анжеле кто-то звонит и она выходит из комнаты. Больше она ко мне не заходит вплоть до того момента, когда пора ехать домой.

Мы подъезжаем к моему дому, не обронив ни слова. Такое с нами впервые. Я сухо прощаюсь с Анжелой и иду домой.

Папа уже дома. Мы целуемся и обнимаемся, садимся вместе ужинать.

- Как отдохнули? Как день рождения? – спрашивает между прочим папа.

- Хорошо, - отвечаю я и ковыряюсь вилкой в тарелке. Есть не хочется совсем. Из головы не выходят слова Анжелы. Но папе ничего не говорю. Может, она и правда права, а я – наивная дурочка.

- Как на работе у тебя?

- Тоже хорошо.

- Паша звонил тебе? – неожиданно спрашивает папа.

- Какой Паша? – напрягаюсь я.

- А у тебя много Паш? – прищуривается папа. – Гросс, Паша Гросс.

- Нет, не звонил, - морщась, отвечаю я.

- Хм, - папа хмурится.

Что-то мне все это не нравится.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍