Белый свет - Хайдар Бедретдинов

Портрет художника

Соблазну уступив задумки,Страсть воплощенья не унять.И носишь творческие муки,Как ждущая ребёнка мать.

Эскизы, образы, наброскиИ вариантов круговерть.Как замысел загнать непростоВ одну единственную клеть.

Ах, кто бы знал, как труд сей дологДо появления лица:Этюд, грунтовка, подмалёвок,А дальше – пропись… без конца.

Кисть положить на холст безбрежный —Как в океан пуститься вплавь.Портрет, открыв однажды вежды,Подскажет: «Там…, вот здесь поправь».

Уже тобой он верховодит,Мазкам указывая путь,Хотя конец, казалось, вот он:«Ещё чуть-чуть, ещё чуть-чуть…»

Не отпускает от мольберта,Не ведая, что кисть свело.Картины – это те же дети,И – расставаться тяжело.

Рождая их, роднишься с ними:За каждым образом – судьба.Ведут портретам счёт седины,И – нимбом серебро у лба.

Удар последний. И усталостьНакатит вдруг свои валы.Не надо ничего – лишь малость:Хотя б словечко похвалы.

Не место человека красит —Он может сам украсить жизнь.:В картинах искренних – катарсисИ очищение от лжи.

Быть творчеством народу нужнымНе всяким выпадет в судьбе.И держит Бог талантов душиДля высшей службы при себе.

Когда благообразны мысли,И в сердце истины покой,То водит вдохновенной кистьюСам Бог трудящейся рукой.

Он через чистые творенья,Наполнив светом их идей,Шлёт на крылатом вдохновеньиСвои посланья для людей.

Народу полон зал огромный:Модели, критики, друзья.И ты какой-то отрешённыйУ Бога спросишь: «Уж ли я?!»

И принимая поздравленья,Честь воздавая небесам,Работам истинную ценуНаверно, знаешь только сам…

Баянист

Виртуозна игра баяниста.Но стеклянно застынет вдруг взгляд:Вслед за музыкой дивною мыслиВ край далёкий из зала летят.

Мастерство высочайшего классаПрославляло служителя муз.Но… оркестр однажды распался,Как распался великий Союз.

Разорвались привычные звенья,И душевный нарушен покой.Жизнью брошен непризнанный генийИ уставшей от бедствий женой.

Подработки, по клубам мотанья —Образ жизни вполне кочевой.И в весёлой вдруг пьесе рыданьяЗазвенят музыкальной слезой.

Но спасает маэстро стихия —Им придуманный песенный бал:Целый вечер звучит ностальгияПо Парижу, где он не бывал.

Как во сне, он идёт по бульварам,Где красотки призывно поют.Музыкант, подпевая, в удареНе меха рвёт, а душу свою.

Взором внутренним смотрит он жадноНа кафешек парижских уют.То не туфельки ли парижанкиГрациозно по клавишам бьют?

Он со страстью слепой наркоманаВ мелодичном витает дыму.И парижские гнутся каштаны.Аплодируя кроной ему.

Отзвучит аргентинское танго,Кумпарсида. И так загрустишь!И поверишь, что нет, не напрасноПо маэстро скучает Париж.

Призванье

Весь мир уснул.И лишь одни – в тревоге:Сканируют судьбу детей в ночиИзбранники, что сопричастны Богу —Родители, учителя, врачи.

Жизнь далиИ здоровье поддержали,Смогли по буквам жизни научитьДостойные любви и подражаньяРодители, учителя, врачи.

Оставят след горячих дней угары,Расстроят сон вставанья по ночам.А будет ли потомков благодарностьРодителям, учителям, врачам?

Такая жизнь —Лишь только по призванью,Когда душа не киснет на печи.И держат вместе с Богом мирозданьеРодители, Учителя, Врачи!

Мудрость

Почему в изречениях мудрости – горечь?Отчего в них, чеканных, вдруг слышится грусть?Сколько истин рождалось в трагическом споре,Чтобы их повторяли потом наизусть.

Как же сладкой ей быть,Если мудрость – урокиЧьих-то горьких ошибок,Обидных потерь?Как веселой ей быть,Если в жизни жестокойМы не сразу находим заветную дверь?

Всем искателям истин —И юным, и старым —Отпускает ее без лимита казна.Человечества мудрость – потомкам подарок,За который заплачено в прошлом сполна.

Зависть

Однажды высочайшим приглашеньемОтшельника ввели на царский двор.И после небольшого угощеньяЦарь начал с посвящённым разговор:

«Довольствуетесь малым – аж завидно —Святым житьём бежите от тщеты.»В ответ монах: «Завидно мне, Правитель, —Довольствуешься ещё меньшим ты.

Ведь мне принадлежат дороги, горы,Сфер музыка и света волшебство,Есть Бог в душе, а у тебя же кромеЕдинственного царства – ничего.»

Метаморфоза

Я курс прошёл искусства обольщеньяУ самого большого сатаныМне таинства чудес и превращенийНаставником заботливо даны.

Нечистая сыграла шутку сила —Не устаю роптать, её кляня —Ни разу никого не обольстил я,Но обольщают запросто меня.

Жизнь

Пока мы копим призрачные силы,Пока мы сомневаемся в себе,Уже наверх нахальные пробились —Наверное, им некогда робеть.

И критикуя нашу жизнь досужно,Мы понимаем: что-то в ней не так.Нахальные власть захватили дружно,И бездари заняли там места.

Когда принять решение боимся,Когда идём дорогою не той,За то, что устремлений сторонимся,Заплатим неисполненной мечтой.

Не мысля о себе высокой мерой,Готовы гибнуть в праведном бою,Но в силы свои страстно не поверив,Не проживаем полно жизнь свою.

Учителя

Есть обычай на Востоке —Почитать Учителей —Сердобольных и жестокихВ доброте святой своей.

А Учитель – это каждый,Кто тебе хоть что-то дал,Уберёг от зла однажды,Слово доброе сказал.

Поругал тебя когда-то,В ложный миг остановил,Воспитал в тебе солдата,Не жалея сна и сил.

Потому и не на месте,А вперёд летит Земля,Что живут всегда на светеДоброты Учителя.

Пестуют неблагодарных,Глупых, дерзких, дорогих,Не надеясь, что когда-тоДобрым словом вспомнят их.

Мой долг

Мои учителя – на том и этом свете.Разыскиваю их, чтобы отдать свой долг,Одним кладу цветы, другим несу конфеты,А третьих я найти еще не смог.

Так много лет о них не вспоминал я, грешный,Но что-то сердце дрогнуло вчера…Забыт давно предмет, изученный поспешно.Но не забудется урок добра.

Они простили нам все наше невниманье —Добры учителя всех стран и всех времен.Нужнее им ли, мне ли позднее признанье —Я шлю им благодарный свой поклон.

Наставник

Человек позабытого ныне призванья —Исповедник, владеющий тайной души,При степенности внешней, немаленьком званьи,Сердцем чутким откликнуться вечно спешит.

Человек первозданного смысла «наставник»В скольких судьбах людей воплотился добром.За заботы свои о других неустанныхОн увенчан в награду густым серебром.

Сколько судеб людских пропустил через сердце– Оттого оно чаще с годами болит.К огоньку его сердца приходят погреться.Но раз греет оно, значит, точно, горит.

Авеста

Где ты, Книга праотцов – Авеста?Мудрость незапамятных веков,Что была когда-то мерой весаПраведных деяний и грехов.

В волнах ли Великого потопаЗатерялся твой прощальный след?Но сквозь бытие, как изотопы,Твои строки излучают свет.

Этот свет – и в формулах созвездий,Россыпью – в сказаньях о былом,В притчах, наставленьях и советах.В непонятных знаках НЛО.

В мантрах звуков музыки духовной,В искренней молитве, в красоте,В добром деле, благодарном слове,В сердце принимаемых гостей.

В нас самих – отдельные страницы…Чтобы в них оставить след пером,Надо каждый день на бой сходиться —Вечный и святой – добра со злом.

Не пропала на Земле Авеста!Время убыстряется – спешиДальних Предков праведные вестиПрочитать, раскрыв глаза души.

Кавказские башни

Сколько загадок оставили мудрые предки!Сколько вопросов!Найти ли на все нам ответ?В картах созвездий, в рецептах и в формуле меткойЗнаний высоких живет созидающий свет.

Сфинкса загадка, пропорций секрет Пирамиды,Ветхозаветных преданий ожившая даль,

Конец ознакомительного фрагмента.