Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Н. А. Некрасова, 200 лет со дня рождения. 1 часть - Альманах Российский колокол

детские на части

Безжалостно разбил военный мрак…

Снарядами и минами оборвана

Дорога, что в большую жизнь вела,

И здесь, в капкане вечного безмолвия,

Над вами бездна боли пролегла…

И взгляд на каждом маленьком портрете

Нас будто упрекает из земли,

Что мы, ещё живущие на свете,

Мир детства от войны не сберегли…

Метастазы боли

Ночь и День в одну спираль сплелись…

Зной песков и лёд снегов прохладных,

Свет и тень, любовь, что тянет ввысь, —

Как бесценный клад, всегда со мной.

И судьбы нечаянный каприз:

По дороге встреч невероятных

Жаром вдохновенья эта жизнь

Дарит сердцу крылья за спиной…

Но пробьёт урочный час – и вниз

Канет память в скорби безвозвратной,

И душа отчаянно трястись

Будет на плечах семи ветров.

Стану я кричать душе: «Держись!»

Так вокруг темно и безотрадно,

И несёт судьба, как павший лист,

В пепелище гибельных костров…

Метастазы боли разрослись

Щупальцами гидры беспощадной.

Искорки Добра перевелись

Здесь, в юдоли горестной земной.

Звёзды в гороскопе не сошлись

Для катренов тех невероятных,

Что по воле рока не вплелись

В ткань Пророка светлой стороной…

Свет материнской любви

Эх, вернуться бы в детство…

Эх, вернуться бы в детство! Играть,

О грядущих невзгодах не зная.

На качелях до неба взлетать,

Детским сердцем весь мир обнимая.

Окунуться бы в сказку опять,

Во дворе с нашей горки кататься,

С детворой до заката гулять,

Не желая домой возвращаться.

А потом, после вкусных блинов,

В тихой неге родимых пенатов

Лечь в постель в предвкушении снов:

Лёгких, ярких, цветных и крылатых.

Мама примется что-нибудь шить,

Даст мне в руки любимого мишку.

Ну а я буду снова просить:

Расскажи, мама, сказку из книжки.

И, согревшись родимым теплом,

Всей душой погрузившись в рассказы,

В колыбельной чарующих снов

Растворюсь я в волшебном экстазе…

Эх, вернуться бы в детство! Но нам

Лишь во сне может чудом присниться

Беззаботная детства страна —

Перевёрнутой жизни страница…

Бесполезно жалеть о былом,

Всё проходит, сменяются годы.

Но под маминым нежным крылом

Так порой очутиться охота…

И тоскую о времени том,

Где нет места жестоким утратам,

Где был путь в мой родительский дом

Не зачёркнут могильной оградой…

Свет материнского тепла

Слово «мама» – соль Вселенной,

Слово «мама» – Дух нетленный.

Мама – Божье откровенье,

Мама – искра вдохновенья.

Материнство – ось планеты,

Мама – наш источник света,

Слово «мама» – к Небу путь,

Слово «мама» – жизни суть.

От судьбы истоков мама

Нас идти направит прямо.

Обойти поможет пропасть

Слово мамы – наша совесть.

Нерушимы связи нити,

Мама – ангел наш Хранитель,

И под маминым крылом

Полон мир любви теплом.

Моё дитя

Тоскуешь ты – и я грущу.

Болеешь ты – и я болею.

Моё дитя, я так хочу,

Чтоб жизнь твоя была светлее,

И Силы горние молю,

Чтоб не были с тобою строги.

Пусть рой невзгод стезю твою

Обходит дальнею дорогой.

Пусть Ангел твой в пути хранит

Огонь души средь бурь и снега.

Пусть два крыла тебе дарит,

Чтоб воспарить над смутой века.

Сергей Бочаров

Родился в Павлодаре (Казахстан) «холодным летом пятьдесят третьего…», но всю сознательную жизнь провёл в Новосибирске, который покидал только два раза: срочная служба в Венгрии и три с половиной года работы на Камском автозаводе в Набережных Челнах.

С 1987 г. был руководителем городского клуба любителей творчества Высоцкого «Нерв». Стихи начал писать в пять лет. Первая книга, «Записки племенного кота», вышла в 2016 г. В ней автор в увлекательной и необычной форме посвящает читателя в тайны судьбы шотландского племенного кота Жан-Клода на фоне нашей не совсем безгрешной жизни. В 2019 г. вышло продолжение, «Записки последыша». В 2017-м опубликован сборник рассказов «Век бы мне Парижу не видать!».

Завещание

– Да! Здравствуйте, Виктор Иванович! Не надо извиняться… Я понимаю. Очень вам благодарна за поддержку!.. Да, все тут. «Квадрат» в полном сборе, остальные ушли уже, – громко проговорила Ольга в телефонную трубку и повернулась к центру большой комнаты, где за накрытым столом сидели шесть человек: трое мужчин и три женщины. Они замахали руками, показывая жестами, чтобы она передала привет звонившему. Она кивнула им головой и продолжила разговор: – Вам тоже от всех привет!.. Да, мы помним, конечно, помним. В сентябре будем… Обязательно! Ещё раз спасибо за заботу… До встречи!

Ольга положила трубку на телефон (старый дисковый). Такие аппараты редко у кого остались. Подошла к столу и села на своё место.

– Как там Пифагор наш?

– Жив-здоров. Шустрит, как и в старые добрые времена. Приглашает весь наш «Квадрат» на юбилей тринадцатого сентября. Так что ждите – будет звонить каждому в отдельности…

– Да, ему уже шестьдесят… А давно ли это было?.. Помнится как вчера, а тридцать лет пролетело! – сказал один из присутствующих.

В группу первокурсников строительного института, в которую попали все сидящие сейчас за столом, назначили куратором математика. Внешне он был более похож на преподавателя физвоспитания, чем на повелителя интегралов: высокий, стройный, энергичный. В остальном в меру симпатичный, без меры воспитанный и сверх меры начитанный. Мечта молодых студенток, горящих желанием стать впоследствии профессорскими жёнами. Звали его Виктор Иванович, а прозвище он получил