Изыди, Гоголь! - Nemo Inc.

проведенного в качестве удобрения для растений, соображал я туго.

Далее. Я жив, пока цел мой гримуар Ворона. А раз он теперь в лапах одной стервозной особы, то и моя жизнь всецело в ее власти. Кого бы такое не напрягло?

И последнее. Мой План, из-за которого я истребил целую расу, позволил Ковену и Ордену запечатать себя, а потом еще век ждал, когда одна нерасторопная богиня соизволит навестить меня.

Так вот, этот План... Кажется, он провалился. И кто в этом виноват? Правильно...

-- Морена просила напомнить, чтобы пользователь проверил карманы, -- сообщает вдруг Лилит.

Я улыбаюсь, стиснув зубы:

-- Как мило с ее стороны...

В кармане пиджака, как и обещала Мара, обнаруживается вещь, которая якобы должна помочь в поисках ее младшей, тринадцатой, дочери.

Я верчу предмет со всех сторон, даже нюхаю. На первый взгляд, ничего необычного. Это даже немного разочаровывает.

Хуже всего, что я понятия не имею, как эта штуковина должна помочь в моем деле. Так что я решаю спросить на этот счет мнение самой Мары.

Предмет отправляется в карман пиджака. Я беру гримуар и говорю:

-- Лилит, ты можешь связаться с Марой?

Экран загорается. Лилит отвечает:

-- Устанавливаю связь. Контакт: Морена, Администратор.

Раздаются странные гудки. Когда их количество переваливает за десяток, Лилит говорит:

-- Морена не отвечает или находится вне зоны действия связи.

Вызов сбрасывается.

Я понимающе киваю. Морена не отвечает.

Она заключает со мной сделку, силой забирает то, что принадлежит мне, обманывает с гримуаром и отправляет в незнакомый мир в немощное тело с Первым магическим уровнем.

А теперь Морена не отвечает. И, вороны побери, я даже знаю почему.

Эта стерва наверняка пытается прочесть мой гримуар Ворона! Но, к ее несчастью, на такой случай предусмотрена очень, очень омерзительная ловушка.

Жаль только, что я не увижу этого собственными глазами...

-- Совет пользователю: сделайте вдох, затем выдох и задержите дыхание. Нестабильное эмоциональное состояние грозит...

-- Да, да, да.

Я отмахиваюсь от непрошенных советов ассистента и развоплощаю гримуар Тьмы.

Кажется, та пугливая моль что-то говорила о стороже...

Не скрывая зловещей улыбки, я поправляю пиджак и направляюсь на выход из погоста. Тени выползают из-под надгробий и следуют за мной верными псами.

***

Где-то в измерении кромешной тьмы висит фолиант.

Полметра в длину, половина от этого в толщину. Переплет соткан будто из вороньих перьев.

Богиня восхищенно шепчет:

-- Такой большой и толстый...

Ее пальцы изучающе скользят по переплету и натыкаются на толстые цепи. Фолиант обвит ими, а на пересечении в центре висит массивный замок с мордой демона.

Это могущественное защитное заклинание и мешает заглянуть внутрь легендарного гримуара Ворона и постичь тайны величайшего чернокнижника.

У Богини Смерти и Тьмы это защитное заклинание вызывает лишь надменный смешок.

Мара наклоняется к замку на книге, собираясь произнести заклинание. Но морда демона тут же плюет ей в рот.

Богиня вскрикивает и отшатывается. Гримуар Ворона зависает в воздухе, а морда демона продолжает оплевывать свою жертву.

Взмахом руки Мара заставляет книгу заклинаний исчезнуть. Отплевываясь, богиня судорожно прочищает глаза и осматривает себя.

Бедра, голый живот, грудь, все покрывают желтоватые подтеки. Даже угольно-черные волосы слипаются от вонючей желтой слизи.

На языке оседает гадкий привкус серы, и божественное личико морщится.

-- Фу... Что за...

Внезапно Мару поражает догадка. Бездонные глаза расширяются от ужаса, ладонь машинально прикрывает черные губы, на которых еще остался след вонючей слизи.

-- Это же не может быть демоническая сп... спер...

Измерение Тьмы вдруг содрагается от божественного визга:

-- КРОУЛИ-И-И-И!

***

Вот ты сидишь, никого не трогаешь, наслаждаешься компанией любимого алкоголя -- подарком от твоих друзей, а потом к тебе стучатся в окно.

От ночного гостя несет мертвечиной, у его ног танцуют тени. Он улыбается и говорит, что на прошлых похоронах забыли кое-что важное, а именно его. Ну, как тут не помочь бедняге?

В Справочной службе Петрограда тебя связывают с его семьей. Они столбовые дворяне, так что за твоим гостем сразу посылают человека. Как гостеприимный хозяин, ты угощаешь его чаем, пусть и отвратительным, после чего с ногами забираешься на тумбочку.

От горла бутылки водки ты отвлекаешься только, чтобы подлить своему гостю стылого чая или отогнать фонарем тени, которые то и дело норовят цапнуть тебя за пятку.

С последним я мог бы помочь, но сторож погоста, невысокий мужичок в штанах с подтяжками, прекрасно справляется сам. Правда, поседел слегка, но ему даже к лицу.

Когда снаружи наконец-то раздается звук подкатившей железной телеги, так называемого "автомобиля", я благодарю сторожа за гостеприимство, отставляю чашку отвратительного чая и невольно расплываюсь в предвкушающей улыбке.

Как домочадцы встретят ожившего родственничка? Наверняка слезами, поцелуями, может, даже в ноги мне упадут. Как-никак, любимый друг, брат и сын с того света вернулся!

Со стоном петель распахивается дверь сторожки. Внутрь влетает высокий поджарый пожилой мужчина. Темный костюм-двойка, усы с проседью и форменная фуражка.

Очевидно, извозчий.

Он бегло осматривает сторожку, хмурится при виде сторожа с бутылкой водки, сидящего на тумбочке, как птица на насесте, и поворачивается ко мне.

Его морщинистое лицо разглаживается.

-- Гриша? Это правда… ты?

Я надеюсь, что это риторический вопрос.

Когда я поднимаюсь с кресла, возничий делает робкий шаг навстречу, затем тут же отступает. Его взгляд падает на танцующие у моих ног тени, лицо тотчас смурнеет. Одна рука снимает фуражку, другая тянется в карман пиджака. Надеюсь, не за осиновым колом.

Меня такое не убьет, а вот больно будет.

Возничий говорит:

-- П-прошу прощения, Григорий Иваныч, за то, что я сейчас сделаю. Сами понимаете, из разломов каждый день чудища прут, мало ли какая нечисть в вас залезла...

Его дрожащая рука выуживает пузырек с прозрачной жидкостью. Я почему-то уверен, что там отнюдь не алкоголь...

-- По дороге я заскочил в церковь, она тут рядом, -- возничий прижимает фуражку к груди и откручивает крышку. -- Коли призрак вы, Григорий Иваныч, нежить али вурдалак какой, со святой водицей сразу то понятно станет. И тогда, слово даю, мы душу вашу как надо упокоим! Простите!

С последним криком возничий с размаха поливает меня из бутылки.

За многие века жизни, особенно такой веселой, как у чернокнижника, твое тело, хочешь или нет, но обрастает мускулами, становится