Танцы на минном поле - Владимир Свержин

— Так, — согласился Полковников.

— С Родионом случилось несчастье, — продолжил координатор процесса, мрачнея на глазах, — три дня тому назад… нет, уже четыре. Он сорвался со стены. Страховочный карабин сломался.

— Погиб? — стараясь скрыть волнение, выдавил Алексей.

— Нет, слава Богу. Но побился страшно. Два дня в коме был. Вчера в интенсивную терапию перевели. Тьфу-тьфу-тьфу, вроде обошлось. Так что, сами понимаете, ему сейчас не до работы.

— Понятное дело, — развел руками Полковников. — Очень жаль.

— А что надо-то? — Поинтересовался бородач.

— Специалист, знающий горы Северного Кавказа. Нам там нитку вести, а спецов, раз-два, и обчелся. Олег Кузьмичев посоветовал обратиться к Родиону.

— Да, Родька эти места хорошо знал… знает, — поправился он. — Ну, тут, извини, я ничем помочь не могу, — вздохнул бригадир, теряя интерес к собеседнику.

— Ладно, и на том спасибо, — попрощался обескураженный “менеджер”, возвращаясь к “Мерседесу”.

Положение было отвратительным. Последний человек, входивший в состав роковой группы, балансировал между жизнью и смертью, чудо, что вообще жив остался. Сомнительно, чтобы кто-то подобным путем пытался сделать себе алиби. В таком случае, выходит, что никто из участвовавших в походе не виноват. Но если не они, то кто же? Все логическое построение рушилось на глазах, как карточный домик. Сопровождаемый этими мыслями, Полковников сел в машину и, досадливо хлопнув дверью, откинулся на кожаную подушку подголовника. “Шекспировская пьеса, — зло подумал он, поворачивая ключ в замке зажигания. — К последнему акту все мертвы. Ладно, подождем до вечера”.

Телефон на столе секретарши еженедельника “Свободный мир” издал мелодичную трель, и через секунду из трубки донеслось: “Алло, добрый день! Это Женя Северинова. Я могу поговорить с Валерием Львовичем?” Секретарша удивленно расширила глаза и, не говоря ни слова, щелкнула тумблером переключателя.

— Алло? Валерий Львович? — Произнесла Пушистая с героической интонацией. — Это Женя Северинова.

— Да-да! Слушаю вас, Женечка! — Отозвался Гашевский, на ходу соображая, что “шпиль”, в котором он дал согласие участвовать, не собирается сворачиваться.

— У меня есть новое сообщение. Оно куда приятнее предыдущего. Вернулся тот офицер, о котором я вам говорила. Привез новые материалы. Нам надо увидеться.

— Хорошо. Где и когда?

— В половине третьего, напротив ресторана “Арагви” на Тверской. Подъезжайте, остановите машину, я сама к вам подойду. На всякий случай, не глушите мотор.

— Хорошо, Женечка, я буду. — Редактор положил трубку.

— Конспираторша! — Хмыкнул офицер прослушки, выключая магнитофон. — Шпионских романов начиталась. Напротив “Арагви”, не глушите мотор, я сама подойду… — протянул он, поворачиваясь к своему напарнику. — Засекли, откуда был звонок?

— Со станции метро “Театральная”.

— Ладно, — скривился первый, — тут ловить бесполезно. Подождем.

Шел третий час дня, когда в дверь юридической консультации, расположенной в угловом здании Тверской и Столешникова переулка, том самом, где на нижних этажах находился ресторан “Арагви”, тихо постучали. Два раза, потом еще один, потом снова два. Старший лейтенант Ривейрас, облаченный в свой штатный милицейский мундир, поднялся с кресла и, прихрамывая, подошел к двери. Открыл, пропуская в помещение юридической конторы Женечку.

— Ну что, все в порядке?

— Да, — кивнула девушка. — Все, как учили. Кружила, проверялась. Все тихо. А у вас тут как?

— Тоже все тихо. Спасибо юристам, помогли. Войтовский, вон, на крыше мерзнет. Хотя, что ему, у них в Сибири такая погода считается оттепелью. — Ривейрас вернулся к креслу и, взяв в руки двенадцатикратный артиллерийский бинокль, вновь начал разглядывать объект наблюдения: кусок Тверской улицы внизу и дом напротив.

— Что-нибудь видно? — Поинтересовалась Женечка.

— Видно-то много, — усмехнулся Ривейрас, — но по делу — почти ничего. Если не считать того, что ФСБ начинает оборудовать место.

— В каком смысле? — Удивилась Пушистая.

. — Вон милицейский патруль гуляет. Раньше его здесь не было.

— Ну, так мэрия же! — Непонимающе подняла брови девушка.

— Те, которые около мэрии были, те остались, а этот новый. И бродит он по одному и тому же маршруту возле “Арагви”. А вон микроавтобус. Видишь, с антенной?

— Микроавтобус, как микроавтобус, — Женечка пожала плечами.

— Если не считать радиостанции — ничего особенного. Но, в принципе, и радиостанция не беда, их сейчас по Москве выше крыши. Но то, что остановился он здесь двадцать минут назад, и никто из него до сих пор не вылез, — настораживает. А теперь, если ты посмотришь, можешь увидеть, что стоит он так, чтобы машине Гашевского, в случае необходимости, мог перекрыть дорогу.

— А этот, который к Гашевскому заходил… Не появлялся?

— Еще нет, — покачал головой Владимир.

— А ты уверен, что он вообще появится? — Спросила она, убирая прядь со лба.

— В чем в нашей жизни вообще можно быть уверенным? — Вздохнул старший лейтенант. — Но шанс, что появится, весьма велик.

— Почему? — Женечка уселась на перила кресла рядом с Владимиром и жестом потребовала у него бинокль. — Ведь для него это очень большой риск.

— Риск, — повторил Владимир. — Риск — понятие условное. То, что для тебя — рискованное мероприятие, для него, может быть, вечерняя прогулка. Все зависит от того, насколько ты подготовлен, насколько умеешь предвидеть события.

— Ну, допустим, — не желала сдаваться Женечка. — Но ведь может же он ожидать, что его здесь караулит засада?

Засады ставят в том случае, когда кого-то ловят. Вот сейчас ФСБ ставит засаду на тебя. Ты им нужна со своей, непонятно откуда взявшейся, достоверной информацией. О том, на кого охотимся мы, на Лубянке еще не знают. Это первое. Наш клиент, в свою очередь, тоже охотится за тобой, потому что, судя по твоим заявлениям, ты ставишь под угрозу ту аферу, которую он замыслил. А если речь действительно идет о ядерных боеголовках, то на кону очень большие деньги, или же что-то, им адекватное. Значит, смысл рисковать есть.

Смотрим дальше. ФСБ сейчас может действовать двумя способами. Первый — брать тебя при встрече. Но это сопряжено с рядом неудобств. В центре Москвы задерживать журналистку, да еще в присутствии главного редактора авторитетного издания, — занятие хлопотное и неблагодарное. Впрочем, от наших спецслужб можно ожидать и не такого. Второй вариант умнее. Тихо упасть тебе на хвост и проследить твои связи, в частности, с первоисточником информации. Но это требует определенных затрат и времени, а их у ФСБ может и не быть. Но если эти тебя решат пасти, то наш клиент может предполагать, что ему удастся вас, сударыня, захватить. А поскольку он не знает, что нам о нем известно, никакой особой опасности в сегодняшней операции, скорее всего, не видит. ФСБ, как ему и надлежит, будет контролировать нижний ярус, а значит, нам логично ждать его появления где-нибудь наверху.

На подоконнике заговорила портативная радиостанция:

— Второй, я первый. “Форд-скорпио” тормозит напротив “Арагви”. — “Форд” вижу. У нас пока тихо, — ответил Ривейрас. — Так, Женя, работаем! — скомандовал он, отбирая у девушки бинокль. — Смотри вниз. Вон, видишь, “Форд-скорпио” стоит, следи за ним. Если вдруг что — докладывай. А я контролирую верхний ярус.

— Стоит себе, — комментировала Женечка. — О, вижу девушку, подходит к автомобилю. Наклоняется, что-то говорит. Гляди-ка, патруль зашевелился. Интересно, кто такая?

— Кто-кто! — Не отрывая взгляда от окуляров, произнес Ривейрас. — Проститутка! Их мэр велел отсюда в другое место убрать. Но нашим путанам, видать, без грузинов и депутатов как-то неуютно, вот они здесь, по Тверской, и кучкуются.

— Патруль подходит к девушке. Видимо, проверяют документы, полезла в сумочку…

— Стоп! — Прервал ее Ривейрас, хватая рацию. — Первый, я второй. Справа от тебя, в районе первого подъезда, бликует оптика. Человека не вижу.

— Понял. Сейчас проверю, — отозвался Войтовский.

Он поднялся и, пригнувшись, начал тихо продвигаться к первому подъезду. Впрочем, попробуйте двигаться бесшумно, когда у вас под ногами обледенелая крыша, уже который год нуждающаяся в ремонте. Наблюдавший за улицей услышал Войтовского примерно тогда же, когда Войтовский его увидел. Не теряя ни секунды, с трудом удерживая равновесие, чтобы не поскользнуться, он рванул к подпертой кирпичом двери чердака, в руке у него мелькнул пистолет. Один за другим раздались три хлопка. Неизвестный стрелял, не целясь, стремясь не столько поразить противника, сколько задержать его.

Михаил укрылся за каменным парапетом, отделяющим один подъезд от другого. “Проклятье! Этого нам только не хватало!” Судя по тому, что выстрелов было не слышно, а глушителя он не заметил, вероятнее всего, у противника было что-нибудь вроде ПСС, бесшумной шестизарядной игрушки для советских джеймсов бондов. Михаил снял с предохранителя свой “Глок-30” и, переместившись на пару метров в сторону, одним махом перескочил парапет, готовясь стрелять на поражение.