Последнее убежище (сборник рассказов) - Дмитрий Глуховский

Семён поднял автомат и, прицелившись, нажал на курок. Еще раз. И еще. Безрезультатно.

«Что за хрень?!» — Парень выщелкнул магазин. — Пусто… Ни одного патрона… Как же так?! Что происходит?! Ладно, нет времени, надо помочь…

Отломив от ящика палку с торчащими гвоздями, Семён с криком устремился на врагов. Пробежав два метра, боец получил удар по голове и снова упал на пол, пропахав лицом несколько сантиметров. Затем его подняли и отбросили к стене.

— К-кх… к-кх…

— Отдышись и не дергайся. Я не хочу твоей смерти, — сказал незнакомец.

— Пошел ты… кх… кх… — стирая с лица пыль, буркнул Семён. Появился еще один бандит, подошел вплотную.

Все было кончено: Артур и Васильич мертвы, а собственная судьба не интересовала Семёна. Он боялся лишь за брата. «Тохе нужно дать шанс бежать!». Боец отчаянно рванулся, сбив с ног первого незнакомца.

— Тоха!!! Беги… Аа-акх…

— Сиди тихо! Ты должен понять! — крикнул незнакомец, ударивший Семёна в живот. Голос его казался странно знакомым. — Держите его! — продолжил он.

Двое бандитов схватили Семёна за руки, не оставляя ни малейшего шанса на побег. Незнакомец опустился перед пленником на правое колено и медленно стянул маску.

— Ах ты, мразь!!! — заорал Семён. — Сука! Ты нас продал! Беги, Тоха! Беги!

— Где он? Там? — указывая на место гибели Васильича, воскликнул Петя. — Ну-ка, поднимите его!

Семён получил очередной удар в живот, после чего зрение помутилось. Придерживая за локти, его подняли на ноги.

— Хватит! А то сознание потеряет! — возмутился Петя.

Семён увидел младшего брата, который все еще пытался спасти бездыханного начальника охраны. Антон один за другим наносил врагам, на первый взгляд, сильнейшие удары, но те как будто ничего не чувствовали….

— Что ты видишь? Говори! — кричал над ухом Петя.

— Я… я… Тоха! Что ты делаешь?

Обессилевший Антон упал на колени и только теперь увидел брата в руках врагов. Он собрался с силами, поднялся и бросился на выручку.

— Беги! Меня уже не спасти! — в отчаянии крикнул Семён, но брат его не послушал.

Антон с разбегу набросился на Петю… и вновь ничего не добился: после сокрушительного удара по почкам предатель даже не шелохнулся. Семён в ужасе смотрел на происходящее, и ему казалось, что он сошел с ума.

— Что ты видишь? Где он? Он рядом со мной? — продолжал спрашивать Петя.

— То… Тоха… Что ты…

— Сёма! Я… Не понимаю… А-а-а-а-а! Грудь! Словно разрывает! — кричал Антон, упав и катаясь по полу.

— Нет!!!

Семён все-таки вырвался из рук бандитов, подбежал к брату и упал перед ним на колени.

— Все в порядке… мы вместе… брат, — взяв Антона за руку, то ли убеждал, то ли упрашивал парень, не замечая текущих по щекам слез.

— Я… не знаю, что происходит… Боль… то усиливается, то ослабевает… Я же их бил, почему… почему они не реагировали? А-а-а-а-а!!! — внезапно Антон жутко заорал, схватившись за грудь. Петя и его бойцы обступили братьев со всех сторон.

— Твари! Вы победили! Дайте нам хотя бы проститься! — злобно выкрикнул Семён.

— Сёма, твой брат мертв.

— Пошел ты!

— Он умер неделю назад.

— Что?!

— Послушай меня, — Петя, словно обессилев, плюхнулся на пол перед Семёном. — Антон не выжил после падения в той многоэтажке. Он упал на бетонную плиту, и арматура проткнула ему грудь. Когда ты спустился, у тебя был шок. Ты потерял сознание.

— Ты сумасшедший! Я… Тоха…

— Это правда, сынок, — сказал знакомый, почти родной голос. Из-за спин бойцов вышел Геннадий Васильевич, а следом — и Артур.

— Что… Что здесь происходит? — бубнил в ужасе Семён. — Вы же мертвы! Артур, я видел… тебе… твое горло… как?

— Прости Сёма, нам пришлось все это устроить, чтобы ты понял, — ответил товарищ.

— Антон действительно умер неделю назад, — положив руку на плечо Семёна, заговорил Геннадий Васильевич. — Спустя два дня после того, как тебя принесли в лазарет, ты очнулся, увидел раненого на соседней койке, принял его за своего младшего брата и снова отключился. А когда вновь очнулся, твое сознание отказалось принимать действительность. Ты продолжал видеть Антона. Живого и невредимого.

— Но он же лежит передо мной! Вот он! Что ты говоришь, командир?! — в слезах закричал Семён. — Брат, ты же живой! Тоха… ты…

Антон постепенно становился прозрачным, а его голос, когда он заговорил с братом, казался очень слабым, словно доносящимся издалека:

— Теперь понятно, почему у меня грудь болела, хотя приложился спиной… Все стало понятно, Сёма, — улыбнулся брат, вытирая слезы. — Хех…

— Нет! Тоша… Что ты? Ты не можешь… бросить меня… — гладя Антона по волосам, шептал Семён.

— Пообещай мне… Что вы с Оксаной назовете сына… в честь меня. Сёма, пообещай!

— Я обещаю! Прости меня брат! Прости!

— Ты ни в чем не виноват. Не плачь, все хорошо… Мы вместе… навсегда…

Через несколько секунд Антон исчез, и лишь тогда Семён заплакал навзрыд.

— Пап, мой дядя здесь? — спросил Антон.

— Сынок, твой дядя везде. И в первую очередь — здесь, — приложив руку к сердцу, ответил Семён. Затем достал завернутую в бумагу добычу, которую он принес с прошлой вылазки на поверхность, и аккуратно положил два цветка на могилу с фанерной табличкой:

АНТОН КРАСНОВ

2012–2033

ЛЮБИМЫЙ БРАТ

Сергей Кузнецов

УЙТИ ОТ СУДЬБЫ

Дорогим читателям, всем поклонникам Вселенной Метро 2033 посвящаю.

Я приближался к месту моего назначения.

Вечер пятницы.

Волшебное сие понятие ныне, бесспорно, утратило свой завораживающий смысл. А ведь еще каких-нибудь двадцать лет назад миллионы людей на всех континентах существовали от уик-энда до уик-энда, перетаскивая себя из одного дня в следующий — и лишь вечером в пятницу начинали жить по-настоящему. Бары, театры, кино, ночные клубы, бесшабашные, ни к чему не обязывающие знакомства и связи, но главное — потрясающее ощущение легкости и свободы жизни!..

Теперь же метрожители навряд ли осознают всю сладость такого, в общем, вполне обыкновенного для них словосочетания. Многие выжившие работают без выходных либо с одним днем отдыха в неделю. Серое однообразное существование уж никогда не будет расцвечено восхитительными, яркими, разноцветными огнями уик-энда — вечера пятницы.

И все же…

Можно ли сказать, что некоторое послевкусие, полупрозрачная, легкая дымка воспоминаний еще теплилась в душах — кто-то помнил, иным рассказывали, другие впитали с молоком матери, получили по наследству, на генетическом уровне? Кто знает…

Во всяком случае, Макс Трошин не единожды замечал, как оживляются люди на самых разных станциях метро именно в этот день: светлеют лица, разглаживаются морщины, начинают блестеть глаза… В чем дело? В том ли, что вечер пятницы из крови русского метрожителя не вытравить никаким Катаклизмом? Многие еще помнят те времена, когда были обыкновенными маленькими офисными рабами, а настоящая жизнь для них начиналась именно в шесть часов вечера последнего рабочего дня на неделе…

Макс вспоминал себя двадцать лет назад, приставал с расспросами к коллегам, в том числе более старшим… Внятного и однозначного ответа дать не мог никто.

Вот и сегодня. Обычный вечер обычной пятницы — но окружающие люди более оживлены, чаще улыбаются, откуда-то слышно пение звонкого девичьего голоса в сопровождении гитарных переливов… Жизнь продолжается. У жителей метро свой уик-энд.

На станции Площадь Ильича будто прибавилось народу: разгуливают, общаются, вовсю идет вечерняя торговля — многим перед выходными (одним или двумя) хочется порадовать близких либо чем-то вкусным, либо обновой, либо безделушкой для жилья, которую давно собирались приобрести, да все не доходили руки, а может, не хватало средств…

Неудивительно, что Крот выбрал для осуществления своего замысла именно этот вечер: в толпе легче затеряться, а жертву не сразу обнаружат.

Одетый, как многие местные служащие, неприметный человек без стука вошел в одну из просторных палаток на краю платформы. Снаружи доносился несмолкающий гул голосов. Палатка была хорошо освещена и уютно обставлена, здесь было все необходимое для работы и жизни.

Спиной к визитеру, за столом, склонившись над бумагами, сидел мужчина и что-то быстро писал. На звук шагов гостя он даже не повернул головы.

Крот извлек из-под поношенной куртки пистолет Макарова с небольшим глушителем, направил его в затылок сидящего перед ним человека и любезно осведомился:

— Михаил Евграфович?

Тот буркнул что-то неразборчивое, по-прежнему не оборачиваясь и не отвлекаясь от своего занятия, чем привел убийцу в некоторое замешательство. Заказ был именно и только на физика Головина. «Не вздумай ошибиться! — было сказано Кроту со значением. — Лишние жертвы нам ни к чему!»