Тяжкие последствия - Михаил Француз

***

Лана волновалась и нервничала. Нервничала и волновалась, но всё равно упрямо шла к дому Генри Смолла. Что о нем сказать? Об этом Генри Смолле? Через все доступные мне базы я его данные прогнал. Кое-чего выскочило, конечно, но так по мелочи: участие в несанкционированных митингах, проникновение на частную территорию, куча выигранных и проигранных судебных процессов против крупных корпораций… активист, одним словом. Борец за светлое будущее для Планеты. За «счастье для всех, разом». Много их таких, пока молодые. К его же возрасту редко кто остаётся «непримиримым». Большинство примиряется. А кто нет, тех уже похоронили. Все же, воевать со всем миром за счастье для этого самого мира… тяжело. Да и неблагодарное это дело, в принципе.

Смолл был из примирившихся не до конца. Есть и такие. Живут, деньги зарабатывают, семьи заводят… и портят нервы своим домашним периодическими всплесками «синдрома борьбы за правое дело».

А так: дом, жена двое детей. Работает преподавателем Правоведенья в Университете. И, вроде бы даже не простым преподавателем – я не очень разбираюсь в их иерархии.

- Ну что? Зайдешь? – спросил я у Ланы. – Или, все-таки, ну его? Что у вас общего, кроме генов?

- Зайду, - решительно тряхнула головой девушка. Правда, в глазах её этой решительности и в помине не было. Однако, пошла.

- Мне с тобой зайти или у порога постоять? – взяв Лану за руку, повернул к себе и с вопросом посмотрел в её глаза я.

- Кларк… - нервно поёжилась она.

- Ладно, зайду. Двинулись, - ободряюще улыбнулся ей я. И мы пошли подниматься вверх по ступенькам лестницы в дом Смоллов.

- Это, как соринка в глазу… Нет, это вы сбросили мусор!.. Перестаньте!.. Что значит всё?! Мне плевать, что говорят муниципальные власти! Они незаконно сбрасывают мусор, и я не собираюсь… - дверь дома была открыта, и раздавался громкий возмущенный мужской голос. Судя по всему, мужчина говорил с кем-то по телефону. А, по логике вещей и в соответствии с моей информацией, говорившим, а точнее даже кричавшим, мог быть только тот самый Генри Смолл.

Что ж, судя по всему, момент не самый удачный для знакомства. Но, поворачивать поздно: бронепоезд по имени Лана, уже встал на рельсы, разогрел котлы и набрал скорость. Если сейчас остановиться и повернуть назад, то второй раз она сюда уже не придёт. Не сможет.

- Алло! Ало! Ало!.. – тем временем кричал в трубку высокий, всё ещё довольно хорошо сложенный мужчина, словно сошедший с той самой фотографии. Затем перестал кричать в трубку и принялся этой трубкой бить по тумбочке.

И именно эту секунду выбрала Лана, чтобы заговорить.

- А, э… Мистер Смолл…

- Что?!! – выкрикнул всё ещё заведённый мужчина, повернувшись к ней всем телом. Затем увидел, как девочка съёжилась от этого окрика, замолчал, снял очки, потёр переносицу, вернул их на место и уже спокойным голосом сказал. – Извините, набор студентов-правоведов временно закончен.

- Нет, я не правовед, - помотала головой Лана.

- Подождите, - присмотрелся к ней внимательнее мужчина. – Я вас знаю.

- Да? – удивилась и обрадовалась Лана, и даже сделала пару шагов вперёд.

- Вы – хозяйка кофейни.

- Да, Тэлон. Но я не видела там вас…

- И не увидите, - ответил мужчина жестко. – Я байкотирую это.

- Вы что-то имеете против кафе? – нахмурилась девушка.

- Нет, я против Лютеров. И этого их фонда «Наследие»…

- «Наследие» не имеет отношения к Лютерам. Так же, как и Тэлон, - даже слегка растерялась Лана.

- Это только на словах. Простите, я не спросил вашего имени?

- Лана Лэнг, - полезла в свою сумочку и достала из неё ту самую фотографию она. Достала и протянула мужчине. Протянула и отступила назад, ко мне, как только тот взял фотографию в руки. – Вы знали мою мать.

- Где… где вы это взяли? – сильно разволновался он, внимательно присмотревшись к фотографии.

- Нашла, - не стала вдаваться в подробности Лана. – Вы… любили её? – добавила глупый и неуместный вопрос она.

- Что вы хотите услышать? – напрягся мужик. – Это старая история, это не важно, - что ж, прекрасно его понимаю. Тем более, что из глубины дома уже слышался голос его жены. И, если та застанет нас здесь сейчас, скандала после нашего ухода ему не избежать. Хотя, подозреваю, ему теперь и так его не избежать.

- Я думаю, что вы возможно являетесь моим отцом, - выпалила Лана, чем окончательно добила мужика. А тут ещё и голос жены: «Милый, ну ты идешь? Сколько тебя ждать?». Да уж, ему не позавидуешь.

На его лице отразилась паника, руки непроизвольно вскинулись перед собой, словно он пытался, то ли остановить происходящее, то ли сдаться…

- Лана, идём, - потянул я девушку к выходу.

- Но… - беспомощно оглянулась она на меня, потом на мужика. Уходить она не хотела.

- Лана, идём, - повторил ей более требовательно я. – Мистер Смолл, понимаю, мы не вовремя. Решите поговорить, знаете где нас найти, - сказал и чуть ли не силой вывел Лану из дома.

- Но почему, Кларк?! – спросила со слезами в голосе у мен она.

- Потому, что это слишком сложное дело, Лана. Ты видишь сейчас только свою сторону. Подумай теперь о том, как это выглядит с его стороны.

- Как? – не поняла она.

- Прошло семнадцать лет. У него своя семья. Жена, двое детей. И тут появляется взрослая незаконнорожденная дочь. Прямо сейчас, он не способен ясно мыслить. Все его мысли сейчас о том, что теперь будет с его семьёй. Как воспримет это его жена… Не завидую я ему, брр!.. Успокоится, подумает. Тогда и поговорите. Но не сейчас. Сейчас, пойдём-ка мы с тобой погуляем. Проветримся… Или, может на лошадях покатаемся? – приобнял её я.

- Я… я… поняла тебя, Кларк, - быстрым движением смахнула слёзы с уголков глаз она. – Пойдём… покатаемся.

***

Бескрайние поля, солнце над головой. Конь под задницей. Ветерок, птички поют. Трава шуршит и шевелится. Хорошо. Особенно с любимой девушкой рядом. Мысли дурные развеивает, голова «проветривается», становится легче на душе…

- Кларк, а зачем нам на озеро? – поинтересовалась Лана, когда мы свернули