Старое кладбище - Марьяна Романова

Поскучневшее лицо Ольги говорило о том, что ей не близки эти измышления. Может быть, виною был я – всё-таки Колдун говорил это вдохновенно, от сердца, я же лишь повторял его слова. Я тоже был подранком, мне тоже была неведома эта безусловная мощь, но я хотя бы был в состоянии сформулировать ее законы.

– Итак, вы все же хотите приворот, – с усмешкой подытожил я. – У вас есть какая-то подруга, которая ко мне уже обращалась, вы мне доверяете и даже принесли всё то, что требуется для ритуала.

Она кивнула и снова полезла в сумку. Передо мною на столе оказался фотоснимок, с которого улыбался скучный и порядком пожеванный бытом персонаж лет, должно быть, сорока пяти. Худенький, растрепанные русые волосы, щетина, печальные серые глаза, глубокая морщина на лбу. Видимо, на глаза она и повелась – была в них некая глубина, намек на сотни пережитых драм, хотя и его капризно сложенные губы, и поза, и даже замшевый пиджак с кожаными заплатами на локтях говорили о том, что это человек-подделка. Потап Потапович, блин. Протянула Ольга и свою фотографию, и я отметил, что она относилась к людям, которые держатся перед объективом без толики кокетства, не желая понравиться.

Еще из сумки был бережно извлечен футляр для очков.

– А это еще что?

– Волосок, – потупилась Ольга. – Мне удалось снять с его рукава волосок. И припрятать. Я подумала – вдруг понадобится?

– Ну вы и коварная. Конечно, пригодится. – Я придвинул очешник к себе. – Ладно, Ольга. Мне потребуется две с половиной недели на то, чтобы решить ваш вопрос. Деньги можете отдать мне потом, обычно я так не делаю, просто вижу, насколько вам жаль тратить их впустую. Поэтому сделаю для вас исключение – как учительнице физики.

Я все это говорил и себе удивлялся – никогда мне не приходилось кокетничать с женщиной. Мое сознание как будто бы само порождало нужные слова. Ольга даже улыбнулась мне – хотя, возможно, это была не реакция на мое обаяние, а просто благодарность за то, что согласился не рисковать ее деньгами.

– Значит… Я могу идти?

– Подождите. – Внезапно мне в голову пришла идея, еще не до конца оформившаяся. – Мне нужен еще и ваш волосок. Если позволите, я один срежу. Или можете сами.

– Да? – удивилась она. – Подруга ничего не говорила об этом.

– У нее и запрос был другой. – Я старался держаться уверенно, хотя в этом не было особенной необходимости, ведь человека, незнакомого с законами мира незримого, обмануть легко.

– Ну хорошо… Волосок или прядь лучше?

– Нет, мы не будем делать вам стрижку, – улыбнулся я.

Стараясь держаться расслабленно, я маникюрными ножницами аккуратно срезал у нее волосок, длинный и вьющийся, и упаковал его в тот же футляр, который она принесла. Я не был уверен, что действительно собираюсь сделать то, что пришло мне в голову.

Я никогда так не поступал с теми, кто обращался ко мне за помощью. Мысль была неоформившаяся, прозрачная, я был уверен, что, скорее всего, поверчу ее в голове ради праздного удовольствия да и оставлю в покое.

– Вот теперь вы можете идти.

– И что дальше? – Она послушно поднялась из-за стола. – Вы мне позвоните?

– Нет, Ольга, вы сами мне позвоните. Поверьте, вы точно почувствуете момент, когда это надо будет сделать.

Она несколько растерянно со мною простилась.

Ночью Ольга пришла ко мне во сне, и это было удивительно. Сон мой обычно был похож на черную яму, в которую проваливаешься без остатка, растворяешься целиком, как в кислоте, сливаешься с этим поглощающим пространством, а потом выныриваешь будто бы заново родившимся. Такому глубокому исцеляющему сну научил меня Колдун. Он считал, что сон – это не просто то, что дано человеку по умолчанию, талант правильного сна надо развивать, и за это воздастся тебе сторицей. Большинство людей спать не умеют – просто дожидаются часа, когда глаза слипаются от усталости, ложатся в первую попавшуюся позу, которая вроде бы кажется им удобной, но на самом деле от нее и спина к утру затекает, и руки немеют. И ныряют в населенный чудищами мир собственного бессознательного – и оттуда, как из глубин темного омута, всплывают босховские сюжеты, случайные лица, страхи, воспоминания, и всё это грубо замешано в словно приготовленный поваром-недоучкой коктейль.

Такие люди не отдыхают по-настоящему, поэтому и в голове их не может быть ясности. Они выживают, а не живут – это какие-то скотские условия неудовлетворенных первичных потребностей. А виною всему – лень ума и привычка к машинальному существованию.

Сну надо учиться – так же как и хорошему, ровному настроению, и – как бы пафосно ни прозвучало – счастью. Те, кто умеют спать правильно, ложатся в постель с ясной головой, в хорошо проветренной, прохладной и чисто убранной комнате, те, кто знают, в каких положениях тело лучше всего расслабляется, глубоко дышат, не балуют себя чрезмерно мягкими перинами, могут полноценно восстановиться всего за несколько часов. А эта байка о восьми часах обязательного сна – спасительная пилюля для заплутавших горожан, которым лень вложить усилия в качество собственной же жизни.

Так вот, с тех пор, как я в лесном доме поселился, сны почти никогда меня не навещали. Я был знаком с техникой ритуального сна – еще в античной Греции был популярен так называемый храмовый сон, который затеивался не для отдыха, а ради получения информации и общения с богами и духами. Я иногда на старом кладбище ночевал – и сон был языком, на котором со мною разговаривали покойники. Заранее настраивался, приходил на конкретную могилу, медитировал, пытался поймать нужную волну, а потом ложился на резиновый туристический коврик и проваливался в морочное состояние, в котором и являлся ко мне искомый человек и сообщал мне всё необходимое.

И вдруг она, Ольга. Всю ночь меня мучила. Сначала я видел ее танцующей, даже не сразу сообразил, что это сон. Потом как-то очнулся, пробудил себя, сходил умыться водой ледяной. Вернулся в постель – и началось снова. Вот она сидит рядом со мною, смотрит так ласково и с такой надеждой, как будто бы я – не я вовсе, а ее вожделенный Потап Потапович. Так до утра продолжалось, и в конце концов я не выдержал и решил насильственно оборвать это издевательство. Заварил крепкий чай, принял контрастный душ, сделал обязательные гимнастические упражнения, во двор отправился на турнике повисеть. Потом достал очешник, который Ольга мне вручила, задумчиво повертел его в руках, открыл. Двумя пальцами поддел волосок Потапа Потаповича – тоненький такой, слабый. К носу поднес – мылом каким-то хозяйственным пахнет, неприятно. И как-то само это получилось – я сначала сделал, а потом пришло осознание – выбросил его в открытую форточку. Предмет, нужный для ритуала, результатов которого Ольга ждала, тоже наверняка сон потеряв. В очешнике остался второй волос, ей принадлежавший – рыжий, завитый в пружинку. Его я аккуратно убрал на место.