Малышка для мажора - Аделина Дэвис

- Давай я здесь тебя напою чаем. Ты свернёшься клубочком возле меня, и тебе сразу полегчает…

- У тебя гости…

- Мне срать на них! Что происходит, Ян? Объясни мне!

Поворачивается ко мне, серьезно глядя в глаза.

- Устала…

Хватаю ее за плечи потому, как она собралась уже слинять.

- От меня устала?

Проводит тыльной стороной указательного пальца по моей щеке. Уворачиваюсь от ее нежных прикосновений. Молчит, отводя взгляд.

- Говори! – требую.

- Может быть…

В груди что-то сдавливается, не давая нормально вздохнуть. Мне чисто физически больно от этого состояния. Хочу сбежать от этого чувства, но от Малышки нет посыла к перемирию. Не хочет. Прям кожей чую, что пытается отвязаться.

Закрывается в своей броне, куда мне места нет. Как будто все уже решила для себя, а меня поставить в известность забыла.

- Мне пора, меня такси ждёт, - поворачивается к двери.

- Давай завтра приеду, поговорим нормально, - пытаюсь найти точки соприкосновения.

- Нет. Завтра я с родственниками. Это их день. Увидимся в понедельник в универе.

Хватаю за руку и сгребаю в объятия спиной к себе. Не сопротивляется. Вжимаю в себя, вдыхая такой родной, любимый запах.

- Ну скажи ты мне, что не так?! Я же чувствую! – бросаю в сердцах.

Поворачиваю. Веду носом по щеке, доходя до губ. Мажу по ним своими. Хочется впиться в них и не отпускать от себя. Сжимает губы, не пуская глубже.

Хватает ладонями мое лицо, в глазах слезы.

Вдыхает и на выдохе тихо шепчет:

- Прощай…

Застываю от этого слова.

Оно какое-то окончательное.

Разворачивается и уходит.

Бл*дь! Я не знаю, что ещё можно сказать, чтобы ее удержать!

Не знаю!!!

Провожу рукой по волосам, вколачивая кулаком в дверь шкафа в прихожей.

Твою мать!

По-любому Кристина что-то ей про меня напела, больше некому!

Нахожу ее медленно раскачивающейся с опустевшим стаканом в руке.

Пьяная.

- Ты разговаривала с Яной?

Тупит, не догоняя.

- Со Снежской! – уточняю.

Лыбится.

Дура!

- Что ты ей наплела?!

Вешается мне на шею, обдавая парами алкоголя.

- Сдалась тебе эта колхозница. Забей на нее. Пошли наверх, повеселимся.

Смысла в разговоре нет.

Отцепляю от себя отталкивая. Даже не церемонясь, отчеканиваю:

- Иди на хрен!

Все это веселье начинает напрягать.

Не хочу никого видеть.

Братаны не в счет.

Сажусь на диван, откидывая голову назад.

- На, выпей, бро. Походу, тебе сегодня надо забыться, - констатирует Дэн, подсаживаясь ко мне. Тянет стакан с коньяком.

Опрокидываю в себя. Мы не пьющие особо. В спорте алкоголя нет. Уже привыкли.

Такие дни - исключения из правил.

Проматываю в голове весь день и не понимаю, где мой косяк? Ну где???

Только после третьего стакана чувствую лёгкость и туман.

Всё.

Разбудите меня в понедельник утром, чтобы я ни фига не чувствовал до этого времени...