Абифасдон и Азриэлла. Дилогия - Андрей Олегович Белянин

права. Это как раз и было основным пунктом в анисимовском договоре о продаже души. Двадцать пять лет водка у него заканчиваться не будет, сколько ни выпей. То сам купит на мамину пенсию, то дружки принесут, то сердобольная соседка угостит, то депутат на выборах нальёт, то на поминки позовут, то на день рождения, да мало ли… Когда надо, Пекло своё слово держит, а возможностей у нас много. Простите, отвлёкся…

— А он в баре сидит, — неожиданно без просьб и угроз сдалась бабка. — Пьют опять, поганцы, машину Васькину продали и пьют!

Я быстренько поблагодарил мамашу за сдачу сына с потрохами и вприпрыжку спустился по ступенькам. Грешника нет дома, причина уважительная, загляну сюда в следующий раз, но уже без Альберта.

— Шеф, поехали в номера! Шучу, шучу, в центр, на капучино с шапочкой, так лучше?

Белый ангел молча выслушал мои гнилые отмазки, завёл мотор и, выруливая за поворот, удовлетворённо кивнул в сторону некогда неоновой вывески «Бар „Реальные пацаны“».

— Он там. Пойдёшь и доделаешь.

— Альберт, ты издеваешься?! — взвыл я, потому как оно мне и близко не упёрлось — вытаскивать клиента в людном месте, бухого в хлам, из поддатой компании столь же адекватных товарищей. Они ж там на определенном градусе друг за дружку держатся крепче, чем за бутылку. А мне всех в Ад тащить нельзя, у меня на руках доверенность на одну душу, контрабанда в нашем деле гасится на корню.

Но, мельком глянув на классический профиль друга, я понял, что этот тип уже полон охотничьего азарта и не отступит, хоть ты тресни!

— Ты уверен, что Господь это одобрит? — чисто на всякий пожарный уточнил я. — Ну понимаешь, погулял бы мужик ещё часик-другой…

— Никто не дерзнёт понять Высший разум, — твёрдо кивнул Альберт. — Я не могу знать, понравится или нет мой поступок Господу. Это зависит от множества факторов — побудительного мотива, побочных эффектов, положительной или отрицательной результативности… Короче, не морочь мне голову, иди! За этот твой «часок-другой» несчастный навешает на себя ещё с десяток смертных грехов.

— Ну… хуже-то уже не будет…

— Будет. Больше вины, меньше шанса на прощение.

— Ладно, пошёл… — Я открыл дверцу и выставил правую ногу на бордюр, рука Альберта легла мне на плечо.

— Погоди, я с тобой.

— Опять проповедовать будешь?

— Просто взгляну на это вместилище порока, — поправил он. — Иногда бывает довольно одного явления ангела, чтобы даже полностью падшего человека обратить лицом к спасению…

Вот тут мой, типа, друган конкретно прав, подумал я, входя в помещение «Реальных пацанов». Дешёвый кабак, переделанный из обычной трёхкомнатной квартиры на первом этаже, с торца дома. Возможно, лет эдак восемь — десять назад оно было весьма круто для райончика на отшибе, но сейчас захирело до полной непритязательности. Не будь Альберт так настойчив, меня сюда нипочём бы не затянуло, я уже успел привыкнуть к хорошим заведениям, где коньяк настоящий, а не раскрашенный спирт таинственного армянского происхождения…

— Знаешь, возможно, мне лучше подождать тебя в машине, — неуверенно начал белый ангел, когда я почти силой усадил его за круглый качающийся столик с сальной клеёнчатой скатертью, украшенной царапинами и чёрными дырами ожогов от сигарет. Ближайшие к нам три столика были пусты, а в самом углу, у туалета, сдвинув два стола вместе, сидела чуднейшая компания алкашей.

— Мой клиент там, — победно улыбнулся я. — Ты, разумеется, можешь сваливать. На то, чтобы повязать его, разгромить весь бар, переломать руки-ноги завсегдатаям и насмерть перепугать толстую девку за стойкой, у меня уйдёт минут десять. Ты даже не успеешь соскучиться, мон ами!

— Пуркуа па? — пробормотал себе под нос Альберт, но подумал и остался.

— Что заказывать будем, мальчики? — Девица поправила бумажную розу на затылке кокетливыми пальчиками и плюхнула перед нами тощее меню на трёх листочках. — Скажу сразу, салат по-деревенски кончился, рыбу сегодня не завозили, есть харчо, беляши, оливье с курицей и…

— Кофе? — с надеждой поднял голубые глаза мой друг.

Официантка мигом утонула в их неземном сиянии и, едва дыша, честно предупредила:

— Кофе у нас только растворимый, российского производства.

— Тогда стакан воды, — попросил Альберт. — Если можно, не из-под крана.

— А мне бутылку водки! — широко оскалился я и подмигнул. — Посижу вон там с пацанами, меня ж, поди, заждались все…

Официантка кивнула Альберту с обожанием, мне — посуше, но с уважением и удалилась к стойке, изо всех сил стараясь попривлекательнее раскачивать бёдрами. Уверен, что на незатейливую здешнюю публику это действовало просто убойно, но на ангела и демона особого впечатления не произвело. Ему было неинтересно, а я и не такое видел. Поэтому не стал дожидаться исполнения заказа, не поленился пройти к барной стойке, сам забрал литровую бутылку и, придвинув стул, без приглашения втиснулся к мужикам.

— Ну чё, за знакомство?

На меня недоумевающе уставились пять пьяных рыл. Прошу прощения за некоторую резкость выражений, но иного они точно не заслуживали. Мне оставалось лишь выбрать самого синего, чтобы безошибочно угадать:

— Анисимов! Федя, здорово! Чё припух как неродной? Давай знакомь меня с публикой!

Мой клиент икнул, протёр глаза, ничего не понял, но первым пододвинул стопку. Остальные быстро последовали его примеру.

— Итак, представлюсь, имя моё Абифасдон, — после первой объявил я, быстро разливая по второй. — Ты, Фёдор, меня не помнишь, потому что не знаешь. Не напрягайся, я не из милиции, не твой школьный друг, не армейский приятель, мы вообще до сегодняшнего дня и знать друг друга не знали, но! Двадцать пять лет назад ты заключил договор с Пеклом о продаже своей драгоценной души за водку. Помнишь? Нет? Ну и неважно, выпьем!

Все дружно опрокинули, и трое из пяти уставились на меня более-менее осмысленными взглядами. Двое ушли в нирвану на месте.

— Пора платить.

— Да легко! — приподнялся было Анисимов, но не удержался на ногах и тяжело бухнулся обратно на стул. — Ещё… по пятьдесят, и поехали!

— Не вопрос, мужик, уважаю. — Я разлил по третьему разу, но, прежде чем поднял свою стопку, меня крепко взял за локоть сосед справа. Бритоголовый парень лет двадцати пяти, в полосатой майке, с наколкой ВДВ на плече.

— Слышь, ты! Это… зима-лета, ты чё там говорил такое?

— О чём?

— Ну это… про душу.

— А-а… — протянул я, не делая даже попытки вырваться, — строгий взгляд Альберта взывал к всепрощению. А не прощу — он мне первый вдолбит все основы миролюбия прямо по башке… — Короче, я ж говорил, наш Фёдор продал душу в обмен на то, что у него двадцать пять лет водки будет хоть залейся! Срок вышел, за эти