Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Н. А. Некрасова, 200 лет со дня рождения. 1 часть - Альманах Российский колокол

Поёт в ночи! И мне не надоест

Его звучанья милый перебор —

Моей душе на радость, не в укор…

Волшебна ночь прекрасная в саду…

Немного жаль, что утром я уйду…

Полыхает закат, предвещающий ночь

Полыхает закат, предвещающий ночь.

Укрывает цветы набежавшая тень.

Молча думаю: кто мне сумеет помочь?

Может, ясный рассвет, что начнёт завтра день?

А минуты бегут всё быстрей и быстрей.

Я цепляюсь за них, не желая стареть.

Временной коридор, анфиладу дверей

Закрывает за мной вездесущая смерть.

Я совсем не пророк. Я простой человек.

Не спеша доживаю отпущенный век.

Что-то льёт по щекам…

Догорает костёр…

Все друзья мои там…

А я здесь… до сих пор…

Эх, судьба

Эх, Судьба, моя Судьба,

со свечой зажжённою…

«Ты куда меня ведёшь?» —

Взял шинель походную.

Затянул я ремешком

туже поясок

И пошёл с тобою в Мир,

чуть наискосок.

Нет тропинки, нет пути —

только направления…

«Как, Судьба, с тобой идти?

Рассчитывать на везение?»

И опять ответа нет,

Лишь вдалеке мерцает свет…

Лета тёплые дни

Лета последние тёплые дни

Август нам дарит, не требуя платы.

Люди грустят, и не только они —

Грустят и пустеют родные пенаты.

Яблони, груши отдали плоды.

На стёклах теплиц, как застывшие слёзы,

Капельки влаги, кристально чисты,

Похожи на льдинки, хотя нет мороза.

Утро встречает росой и прохладой.

Больше не слышен певун соловей.

К школе детишкам готовиться надо…

Где-то на севере клин журавлей

Начал вожак собирать не спеша…

Вечер, закат… тихо плачет душа…

Судьба

Она вошла без стука.

Села у окна.

Вроде не старуха.

Может, чья жена…

Пил я —

одиночество обмывал своё…

Если б знал заранее —

не пустил б её!

Посмотрела искоса,

щуря левый глаз.

Мятый был —

не выспался.

Пьяный в самый раз!

«Кто ты и зачем здесь?» —

выдавил вопрос.

«Я судьба», —

ответ мне был.

К стулу я прирос.

«Что же мне пророчится?» —

я спросил опять.

Больше пить не хочется.

Попытался встать.

«Протрезвеешь, выспишься,

с чаем посидим,

В голове проя́снится —

тогда поговорим», —

Слышу льдинки в голосе.

Спорить – не резон.

Как косой подрубленный,

повалился в сон.

Рук и ног не чувствую,

темнота в глазах…

Просто всё!

Не мудрствуя,

понял: дело – швах!

Целый, не калеченый,

только что немой…

Пусть судьбою меченный…

Главное – живой! —

Мысль стучала в голову:

утром – веселей!

Как проснешься,

наперво —

чай себе налей!

И слегка затеплилось

что-то вдруг в душе…

Как очнулся утречком,

глядь —

я в неглиже!

В простыню закутанный,

голый и босой…

Мысли вовсе спутаны…

Сам себе чужой…

А судьба-судьбинушка

в платье голубом

Ждёт меня чаёвничать,

сидя за столом…

Поэт

Хотел он истиной пронзить

Сердца любителей поэзии,

Но главное – остался жить.

Спасли укольчиком магнезии.

Мой за́мок

Мой за́мок был красив, хоть невысок.

В строительство вложил я всё, что мог.

Потратил много времени и сил,

А океан одной волной небрежно смыл.

Остался я в печали и тоске.

Построил я свой замок на песке.

Я и для стен использовал песок.

Бойницы окон оттеняли поясок.

А крыши башен, обрамляя главный шпиль,

Вполне конкретно создавали общий стиль.

Вот дети, помогая мне с песком,

Весь пляж песчаный истоптали босиком.

Дневное солнце, посылая нам тепло,

Сушило мокрый замок как могло.

Был день прекрасен. Ветер – ласков, свеж и тих.

Прошёл старик. Он был ужасен. Явно псих.

И, показав на тучку в небе, что вдали,

Сказал мне тихо: «Оглянись и посмотри.

К нам шторм идёт, высокая волна.

Она сломает и разрушит всё до дна».

Я не поверил. Был так ясен горизонт.

Дождя не ждал. Не брал я даже зонт.

Над этим старцем посмеялся, веселясь.

Вдруг тишина небес оборвалась

Так быстро, не успел я испугаться,

Не то чтобы собраться и подняться.

Волна горой и с гребнем, что был сед,

Прошлась по берегу, наделав много бед.

Исчез мой замок из чистейшего песка,

А я, конечно, тут же вспомнил старика.

Но он исчез, как призрак, как туман.

Волна ушла. Остался в ряби океан.

Детишки снова шумно мчались босиком.

Был чист песок, а замка след пропал на нём.

С тех пор внимательно смотрю на облака

И странных старцев я боюсь слегка…

Размышления на берегу моря

Закат был яростно тревожен,

Багровым светом опалён.

Бег облаков словно стреножен

И шумом моря опьянён.

На горизонте алый парус

Скользил, меняя силуэт.

Что у него вдали осталось?

Что впереди? Ответа нет.

Куда он с флагом на флагштоке

Направил свой неспешный бег?

Кто правит парусом в потоке:

Господь иль просто человек?

В лучах от солнца, на закате,

Вот он ушёл за горизонт.

А если дождик вдруг накатит,

Лежит в запасе прочный «зонт»?

И что там есть, за горизонтом?

Взглянуть бы, что ль, запасшись «зо́нтом».

Но проще здесь, на берегу.

Начнётся «дождь» – я убегу

Под крышу дома на пригорке

И что-нибудь прочту Егорке…

Узнать ответы не смогу,

Но свой покой я сберегу.

Осенний шторм