СССР: вернуться в детство-5 - Ольга Войлошникова

бы занялся дронами, в меру своих сил-возможностей. Книг бы специальных. Кружок серьёзный технический… И если поблизости есть лётный клуб, хотелось бы…

— Летать?

— Да.

Они посмотрели на меня.

— А мне — нет! — сразу сказала я. — Никаких полётов! Лучше библиотека и преподаватель по гитаре. Ученик я троешный, но капля камень долбит.

КУДА ДВИНЕМ?

Вечером мы перебирали варианты.

— Ближайший к нам на Алтае, — заметил Вова.

— А смысл ближайший рассматривать?

— Ну, вдруг ты хочешь похожий климат?

— Да ну! Столько лет в морозах жили, давай что-нибудь потеплее.

— Краснодар?

— Я бы предпочла Крым, если ты не против. Садик разведём. Абрикосы, инжир…

— Яблоки крымские вкусные были.

— Вот!

— Но, Олька, летом там жарко, аж трава выгорает. А с водой проблемы.

— А куда бы ты хотел?

— В Приморье. Будем к этим мужикам на Камчатку в гости ездить.

— Кто бы тебя отпустил, — хмыкнула я, разглядывая листок с приморскими данными.

— Зато там морепродуктов много. Икра, крабы всякие.

— В Крыму тоже икра. Наверное. Там же Астрахань ближе.

— Не люблю я чёрную икру, — ворчливо возразил Вова.

— Я вообще-то тоже чёрную не люблю. Ну, давай… — и тут я дошла до климатической таблички, — ой, бля…

— Что?

— Да ну, нафиг! Ты посмотри, у них там зимой температуры почти как у нас, и при этом море! Тайфуны! И тигры ещё.

— Да какие тебе в военном городке тигры⁈

— Всё равно, не хочу. Хочу тепло, солнышко и садик с абрикосами — я уже представила. А красную икру я тебе так куплю, в баночке.

— Какая ты у меня тяжёлая иногда, а! — Вова подошёл к столу и начал перебирать разбросанные мной листки. — О! Абхазия! Туда поедем. Там тепло — вон, написано, цитрусовый совхоз неподалёку. И народу там не сильно много. Значит, море чистое.

Когда Вова сердится, лучше с ним не спорить.

— В Абхазию, так в Абхазию. Знать бы, куда конкретно.

Вовка коротко выдохнул, сгрёб листки и вышел в коридорчик. Почти сразу вернулся:

— Завтра будешь знать. И карту тебе дадут, и подробности.

— А ты вообще не боишься, что там война будет?

— В этом варианте, может, и не будет.

— Что говорит твой аналитический модуль?

— Жалкие его остатки говорят, что такой войны уже не будет. Самые яростные националисты у нас где?

— Поднимают социалистический север.

— Ну и вот. А Абхазия отделена от Грузии и теперь часть Краснодарского региона. Так что там уже всё по-другому.

Назавтра разговор приобрёл более деловые формы.

Мы разглядывали карты, фотографии с видами. Красиво, что сказать. И море.

— Мы к морю, наверное, по особым праздникам выбираться будем? — скептически предположила я.

— Отчего же? Этот городок строился как закрытая курортная зона — и таковой он, в общем-то, и является. Поэтому, несмотря на наличие бетонного забора по периметру, доступ к воде и свой отдельный пляж есть. И имейте в виду, что все те спасатели, которые на нём круглосуточно и круглогодично дежурят…

— Они тоже в погонах?

— Естественно. Городок состоит из отдельных гостевых домиков. Красный, выделенный номером двадцать семь — ваш.

— А двадцать восемь? — постучал по карте Вова.

— Это мой. Я командирован с вами на всё время вашего там пребывания.

— С семьёй?

— С супругой. И с котом, если вам интересно.

— Нормально, — обрадовался Вова. — Не придётся новому человеку доказывать, что мы не олени.

— В городке есть медицинский блок, кинотеатр, библиотека, магазины.

Вова выжидающе посмотрел на Сергеича и уточнил:

— Школы нет?

— Нет, школы нет.

— Класс!

— И как мы будем? — подозрительно уточнила я.

СССР же, не учиться невозможно!

— В конце каждой четверти вам будут приходить аттестационные документы. На данный момент всё застопорилось на именах и датах рождения.

— Мне двадцать четвёртого июля сделайте, — попросила я. — День княгини Ольги.

— Мне тогда в день князя Владимира, — попросил Вова. — Это у нас тоже же в июле?

— Я уточню, — сказал Сергеич и вышел. Вернулся, говорит: — Двадцать восьмого. Мы тогда вам оформим свидетельства о рождениях на двадцать четвёртое и двадцать восьмое июля тысяча девятьсот семьдесят пятого года. Думаю, смысла нет на более поздние сроки отодвигать?

— Это что это — я теперь старше буду, что ли? — возмутилась я.

— Ты чё, Олька? Всего на четыре дня! — удивился Вова.

— Ну и что. Не хочу я. Имею право? Тем более, им какая разница?

— Тогда что, — осторожно предположил Сергеич, — вам семьдесят пятый год пропишем, а Вове — семьдесят четвёртый?

— Слушайте-ка, — сказал вдруг Вовка. — Если будут искать детей, то близких по году рождения, правильно? Сделайте разброс дат больше. Мне семьдесят третий поставьте. Будет не одиннадцать с половиной, а только-только четырнадцать исполнилось. По росту я прохожу. А Ольке можно семьдесят четвёртый, она мелкая. Кто у нас проверять в этом городке будет? Да никто. А разница между внешними данными и документальными с каждым годом будет меньше и меньше выражена. И затеряться нам будет легче.

— Действительно, — согласился Сергей Сергеич. — А имена, я так понимаю, вы хотите свои оставить?

— Лучше свои, — попросила я. — Не знаю, как Вова, а я точно запутаюсь. И отчества, желательно. Привыкла я его «Владимир Олегович» звать. Опростоволосимся же, как те, в новых мультиках про дядю Фёдора.

Вовка засмеялся, а мне пришлось объяснять:

— Понимаете, однажды кто-то придумал снять продолжение «Простоквашино». Неплохой, в общем-то, мульт-сериал получился, забавный. Там у дяди Фёдора сестрёнка фигурирует, Верочка, и её часто зовут как героиню Чернышевского* — Вера Пална. Всё было здорово, пока не пошли письма с вопросами: почему девочка Павловна, когда папу зовут Дима?

*Имеется в виду

душераздирающе нудный

роман «Что делать?»

Сергей Сергеич слегка хрюкнул.

— Ну и вот, дико будет, если Вова по новой паспортине какой-нибудь Апполинариевич, а я по привычке буду…

— А вот фамилию можно максимально простую, распространённую, — предложил Вова. Петровы, например.

— Оба Петровы?

— А что, поженимся — паспорта не надо менять, — выдвинула креативное соображение я.

— С разными отчествами — подозрительно, — не одобрил Сергей Сергеич.

— Ладно, пусть какая-нибудь