Милая, хорошая - Татьяна Тронина

Тем не менее она нашла ластик и принялась осторожно стирать верхний, карандашный слой. Проступили цифры. Да, это был телефон, рядом – буковка «Н». Некто, у кого имя или фамилия начинались на эту букву… Или какая-то фирма. Организация. Невропатолог! Да мало ли что…

Никита Ратманов, Никита – стучало у Алены в подсознании, но она почему-то не хотела в это верить. Слишком просто!

Она сидела и смотрела на этот номер с буковкой «Н» словно зачарованная, и ей до смерти хотелось позвонить по нему. «Не сейчас… Сейчас поздно. Завтра. Да, завтра! Я просто наберу эти цифры и послушаю, кто мне ответит. А потом положу трубку. Я просто хочу убедиться в том, что моя догадка правильна…»

Алена сняла трубку и набрала этот номер из тетради Вики.

Она не владела собой – и это пугало ее, пугало гораздо больше, чем долгие гудки в телефонной трубке…

– Алло! – Внезапно гудки прекратились, и отозвался напряженный, злой голос. Алена даже не поняла, принадлежит ли он Ратманову…

– Алло! – яростно закричал голос. – Говорите, черт возьми!

«Мамочки, что же я делаю!» – еще больше испугалась Алена.

– Алло!!! – совсем взбесился голос.

Она бросила трубку на рычаг, чувствуя, как суматошно бьется в груди сердце. Ратманов или не Ратманов? Голос низкий, отрывистый, принадлежащий мужчине средних лет, – возможно, что и он… Алена слышала известного журналиста только по телевизору, а вот как тот говорит в реальной жизни?

«Допустим, это он. Ну и что с того? Что я ему скажу, как объясню – кто я? И главное – что мне от него надо?.. «Скажите, Никита, у вас действительно был роман с Викторией Селетиной, женой вашего друга?» И вообще, какое теперь имеет значение, что произошло больше года назад, – ведь главная героиня этой истории умерла. Умерла! Лежит на старом кладбище, в Векшине, в семейном склепе, и никакая сила не воскресит ее!»

Телефон вдруг зазвонил. Алена, которая, не отрываясь, глядела на него, чуть не подпрыгнула от неожиданности.

«А что, если у Ратманова аппарат с определителем номеров? Господи, какая я глупая!»

Телефон трезвонил не переставая.

Алена не выдержала и сняла трубку – с таким чувством приговоренные к смерти идут на казнь.

– Алло! – закричал все тот же голос. – Что за шуточки?! Вы мне это бросьте!.. Отвечайте! Отвечайте, а то я на вас ФСБ натравлю!

Алена колебалась. «Нет, надо с ним все-таки поговорить, объяснить все…»

– Алло… – шепотом отозвалась она.

На том конце провода наступила тишина. И частое, прерывистое дыхание ее собеседника… Потом он сказал, тоже шепотом:

– Нет, это невозможно!

Так оно было или нет – но Алене показалось, что мужчина чего-то боится. Кричит, шумит, угрожает, а сам трясется от страха…

– Кто это? – с тоскливой злостью выдавил из себя ее собеседник. – Я не верю… Это чей-то глупый розыгрыш! Господи…

– Никита, это вы? Никита Ратманов? – заставила себя Алена начать разговор.

Тот замолчал, а потом произнес уже твердо:

– Да, это я. Представьтесь, пожалуйста.

– Я Алена. Алена Лозинская.

– Кто вы такая? Что вам надо?

– Это трудно так сразу объяснить… Я живу в этой квартире. Я нашла дневник Виктории Селетиной. Вы ведь знали Вику?

Ратманов издал какой-то звук – как будто ахнул потрясенно, а потом на половине вздоха заставил себя замолчать.

– Никита, мне очень жаль, что я побеспокоила вас, и, если хотите…

– Как вас там… Алена! – нетерпеливо перебил он ее. – Я буду ждать вас сегодня на Новом Арбате, возле книжного… В три – вас устроит?

– Вполне… – растерянно пробормотала она.

Положила трубку и спрятала лицо в ладонях. Она не представляла, о чем будет говорить с Ратмановым, как объяснит свой интерес к той давней истории… И вообще – она не собиралась с ним встречаться. Он сам предложил! «Дневник… Я ему сказала – дневник Вики, хотя какой это дневник!» – она опустила руки и посмотрела на тетрадь, лежавшую перед ней…

Тем не менее в три Алена была на условленном месте. Было холодно, пасмурно, неприятный ветер гулял по широкой улице, заставляя прохожих ежиться и прибавлять шагу.

Алена, с трудом удерживая капюшон на голове, прошлась взад-вперед. У входа в книжный толпились люди – в основном молодежь. Шумели, смеялись, потом достали плакаты. «Нет порнографии!» «Долой бульварщину!» – прочитала Алена. Молодежь выступала против нескольких модных писателей.

«Идущие вместе», что ли?..» – мелькнуло у нее в голове. Толпа становилась все больше, и Алена попятилась назад. «Неудачное Ратманов выбрал место… И время! Как мы теперь найдем друг друга?»

– Граждане! – в мегафон произнес серьезный бородатый юноша. – Мы должны сказать решительное «нет» подобным писателем! Долой порнографов и калоедов! Объявим им бойкот!

– Правильно! – закричала пожилая женщина в пуховом платке, с свекольно-красными от ледяного ветра щеками. – Что они про Сталина пишут, похабники! Расстрелять их мало!..

Алена отошла к дороге. Она смотрела по сторонам, тщетно пытаясь разглядеть Ратманова. Рядом припарковался джип, опустилось тонированное стекло.

– Алена? – Она увидела знакомую бритую голову и большие очки. Никита Ратманов, известный журналист, в жизни выглядел гораздо моложе, чем на экране. – Это вы? Садитесь.

Она упала на переднее сиденье, захлопнула дверь.

– Как вы догадались, что это я?

– Элементарно. Вы бегали по улице, в митинге не участвовали, искали взглядом кого-то… – усмехнулся он.

Джип сорвался с места.

– Куда мы едем?

– Никуда…

Они свернули в один из тесных и пустых арбатских переулков.

– Рассказывайте, – остановившись, потребовал Ратманов. – Кто вы такая и что вам надо? Только учтите, меня голыми руками не возьмешь!

– Мне от вас ничего не надо, – тихо сказала Алена. – Я с вами не собиралась встречаться.

У Ратманова затрезвонил мобильный. Он с досадой нажал на кнопку отключения.

– А зачем звонили?

– Просто так. Хотела проверить…

– Что – проверить? – Он глядел строго, с напряжением.

– Так… Женское любопытство.

– Милая моя, вот только не надо про любопытство! – вдруг взорвался он. – Где дневник? Вы меня им собираетесь шантажировать? Не выйдет! Не на того напали!

– Не кричите на меня… – вспыхнула Алена. – Я – невеста Романа. Романа Селетина.

Никита Ратманов моментально изменил выражение лица. Откровенная злоба сменилась недоумением.

– Кто вы? – протянул он.

– Послушайте, мне от вас ничего не надо! – терпеливо повторила Алена. – Дело в том, что я действительно живу в той квартире, где когда-то жили Роман с Викой. Снимаю ее, если быть точнее… Мы и познакомились с ним потому, что он однажды решил заглянуть туда… Нечто вроде ностальгии с ним приключилось! А там – я. Вот так мы с ним познакомились.