Лиловые бабочки - Слава Кэт

мы занимались отнюдь не в первый раз. Все его поглаживания, кусания, покачивания были мне очень хорошо знакомы. Но я всегда принимала это за фантасмагорический сон, а оказалось, что это явь.

Шею мне кусал всегда исключительно он сам, равно как и рвал бока. Никакие люди при этом вообще никогда не присутствовали. Нет, барышни и джентльмены реально приезжали, но торчали исключительно в качестве живого свидетельства, что у нас бурная личная жизнь. По факту же Игорь делал всё возможное, чтобы после публичного подтверждения, что секс якобы был, случайные гости свалили куда подальше. Сама мысль, что я могу трахаться с кем-то посторонним, сводила мужчину с ума. В первый раз он, видимо, решил, что справится с собой, но когда в пьяном угаре я полезла в постели к бровастому мужику, с которым познакомилась в баре, Игорь распсиховался и пристегнул его наручниками к изголовью кровати.

…Услышав шаги шефа, я ненадолго оживилась, но потом снова впала в странное полукоматозное состояние, вспоминая прошедшую ночь. Игорь плакал навзрыд. Плакал, но остановиться не мог, исступленно шепча лишь одну фразу. Всё повторял и повторял, ни на секунду не затыкаясь:

— Не зажимайся, не зажимайся сейчас, милая, я не смогу… не могу… так. Пожалуйста… Пожалуйста-препожалуйста, расслабься, моя хорошая… ну пожа-а-алуйста…

Жар. Невыносимый жар. Запах пота. Духота… Боль.

Да блин!..

В бессильной злости я принялась сжимать ни в чем неповинную бумагу из принтера в комок, а затем швырнула её в стену.

— Что произошло, Руся? — хмуро поинтересовался Борис Евгеньевич, вполне оценив мой полусумасшедший вид.

— Я увольняюсь, — бесцветным голосом произнесла я.

— Бл…дь, — коротко ругнулся шеф. — Это из-за коллег? Или тебя тот сынок депутата прессанул? Сильно избили? Чем тебе угрожали?

— Ничем. Мне просто надо срочно уехать из города.

— Ясно. Вернее, не ясно, но Бог с ним. А… Ну… Если в другую газету?

— А вы знаете другую московскую газету, в которой меня не обсуждают? — ломко произнесла я. — Я — нет. Я притча во языцех.

— В Москве — возможно, — не стал спорить Борис Евгеньевич. — А Питер?

Я задумалась.

— Это можно. Вообще затеряться бы…

— Даже так? От кого ты всё же бежишь, дорогая?

— Главным образом, от себя самой.

* * * * *

Работать, конечно, я не смогла. Да даже не пыталась. Сидела на стуле, безуспешно пытаясь принять позу поудобнее. Потом психанула, заказала билет до Питера и на полном серьёзе собиралась отправиться на вокзал сразу после факта подтвержденной оплаты. Торчать в редакции было невыносимо.

Но именно в этом состоянии меня отловил Илья. Вполне оценив мой отнюдь не боевой вид, он грустно сказал:

— А, ну всё по-старому. Бьет — значит любит.

— Мармеладка, иди на х…й.

Илья внимательно посмотрел на меня, хмыкнул, а потом задал странно-нелогичный вопрос:

— А правда, что вы со своим парнем сделали тату бабочек?

— Слушай, Илья, не хочу показаться грубой, но в мои ближайшие планы не входит душещипательный диалог на тему личных татушек.

— Значит, сделала, — облизнулся мужчина. — Но разве же ты не знаешь, что эта татуировка… Впрочем, ладно. Руслана, скажи честно: ты считаешь себя хорошей журналисткой?

— К чему этот вопрос? — изогнула я бровь.

— Просто… Прости, но у меня в голове не укладывается. Как ты можешь быть настолько слепа?

— В каком смысле?

— Ты больше года живёшь с человеком, о котором вообще ничего не знаешь.

— Игорек — обычный человек.

— Ага, угу. Держи карман шире. Подумай сама. У него странностей до фига и больше. А главное, на что он живёт?

— Он ИПшник, ты что забыл? А странности у каждого из нас есть.

— Никакой он не ИПшник. Вернее, ИП есть, но доходов там никаких. Господи… Ну ты серьёзно не замечала несостыковок? А я вот, знаешь, заинтересовался.

Я, осторожно придерживая губу, рассмеялась.

— Слушай, даже если у него есть «черная» бухгалтерия, в чем я лично сомневаюсь, это довольно распространенная шляпа в среде малого бизнеса. Многие скрывают доходы от налоговой.

— Русик, в том-то и парадокс: нет у него никаких доходов, — парировал Илья. — Вообще. Контора не то, чтобы в ноль работает, но… у них за весь год одна случайная продажа. СЛУЧАЙНАЯ, акцентирую. Ты понимаешь, к чему я клоню?

— Что Игорь — альфонс? — насмешливо улыбнулась я. — Старая песня на новый лад.

— Руслана, не тупи. Ты не связываешь одно с другим, да же? Контора не работает, существуя лишь на бумаге. А налоги исправно платит. И доходы у твоего парня есть. На какие шиши он тебя в СПА-салон возил? Цветы, подарки на Новый год дарил? Кстати, это же он тот домик снял, где вы так усиленно отрывались в подвале. Ты вообще представляешь, сколько стоит недельная аренда домика в Подмосковье на Новый год? Дешевле в Таиланд слетать! А домик на годовщину? Начни уже задавать себе правильные вопросы!

— Ну, значит, всё-таки с «черной» бухгалтерией играет, — цокнула я. — Досадно, не скрою.

— Досадно ? — рявкнул Илья. — Просто «досадно», и всё? А что ты скажешь на то, что ИП Ван был зарегистрирован задолго до того, как этот мальчишка стал совершеннолетним? Вернее, сначала это был ЧП, а с 2005 года…

— Серьезно? — оживилась я. — Я об этом не знала. Интересно, интересно…

— Милая, — тихо произнес Илья, кладя передо мной папку с выписками и отходя в сторону. — Он вообще не тот, за кого себя выдает. Тебя это должно насторожить. Я искал информацию по нему, и знаешь, что нашел?

— Криминал? — предположила я, листая документы.

— Вообще ничего. Его простоне существует. Понимаешь? Не существует. И никогда не существовало. Это пугает.

— Мармеладка… спасибо, наверное, — протянула я папку бывшему другу. — Это правда интересно. Но видишь ли, в чем дело. Мне по…бически наср…ть. Это всё не имеет для меня значения.

— Почему? — закусил губу журналист. — Ты в курсе?

— Нет. Просто мы, можно сказать, разошлись. Правда, Игорь ещё об этом не знает. Ещё пару часов, и я уеду. Как-то так. Поэтому копать я на него ничего не буду. Но если ты всерьёз думаешь, что там криминал, поделись своими соображениями с полицией, знакомые у тебя есть. В любом случае я не смогу быть в этой ситуации объективной, ты должен меня понять.

Я истерично засмеялась.

А вот будет лихо, если скоро выяснится, что я всё время жила с каким-нибудь серийным маньяком в бегах. И не убил он меня лишь потому, что я самое крутое его алиби. Вот это мои коллеги порадуются. Скандал будет знатный… Ради интереса погуглить, что ли, находили ли в Москве трупы с разорванными шеями? Что-то знакомое… По-моему,