Легкие отношения - Екатерина Орлова

− Ты в порядке? — Я кивнула, не рискуя раскрыть рта и боясь, что слезы все-таки вырвутся из меня. — Это было очень интенсивно, детка. Ты отлично справилась.

Я почувствовала, как он трется о мое бедро своей твердостью и поняла, что хочу почувствовать его внутри. Я легонько сместилась, чтобы он расположился у моего входа.

− Милая, это будет медленно. Ты не сможешь выдержать такой оргазм еще раз, тебе нужен перерыв.

− Не хочу перерыв, − всхлипнула я и одна предательская слезинка, выскользнув, прочертила мокрую дорожку по моей щеке. — Хочу почувствовать тебя. Не спеша.

Морган вытер слезу кончиком пальца.

− Я люблю тебя, − прошептал он мне в губы, за секунду до того, как начать медленно двигаться.

Он совершал бедрами плавные дразнящие движения, пока его губы и язык убеждали меня в сказанных им словах. Это занятие любовью было не похоже ни на одно из предыдущих. Таким ласковым и нежным Морган еще никогда со мной не был. Он всегда все контролировал, распалял мое тело, доводя до пика, с которого иногда больно падать. В этот раз он был заботливым, внимательным. Морган гладил мое лицо и смотрел в глаза, без слов убеждая меня в своей заботе. Он буквально окружил меня своим теплом и чувством блаженства, заставляя парить высоко над землей.

Я была влюблена. Я была в безопасности. Я растворилась в Моргане и меня эта ситуация полностью устраивала.

− Мо, нам нужно заканчивать сборы.

Я лежала головой на груди Моргана и слышала равномерный стук его сердца. Мои мысли парили где-то далеко, я чувствовала себя как растаявшее мороженое — липкая, мокрая и, если верить Моргану, − сладкая. В ответ на его слова я лишь согласно промычала. Не хотелось вставать. Не хотелось идти. Было только желание продолжать лежать вот так в его теплых объятиях до скончания времен.

Но я поймала себя на мысли, что мое желание переехать к нему лишь частично ослабевает. Я понимала, что теряю свою независимость, но в тот момент мне было на это совершенно наплевать. Если бы Морган предложил родить ребенка, я бы, наверное, согласилась без колебаний. Хотя нет, скорее всего, нет.

− Давай, красавица. Покончим с этим и поедем поедим.

− Где? В ресторане? В спортивной одежде? — рассмеялась я.

− Почему? Можем заскочить в пиццерию.

− А мы можем после сборов приехать домой, принять душ и заказать пиццу домой? Мы будем поедать ее и снова смотреть фильмы.

Морган смотрел на меня с улыбкой. Легонько стукнув меня указательным пальцем по кончику носа, он ответил:

− Кто-то действительно становится домашней кошечкой.

− Мурр.

Морган рассмеялся и прижал меня сильнее, почти выбивая из меня воздух. Потом отпустил и поднялся с кровати. После таких расслабляющих упражнений работа пошла быстрее. Мы собирали вещи гораздо быстрее, желая как можно скорее оказаться дома, чтобы повторить наш вчерашний ритуал. Из радостных мыслей меня вырвал злой голос мужа.

− Какого… черта?

− Что там? — спросила я, выглядывая из гардероба.

− Это шутка какая-то?

Я внимательно посмотрела на стоящего в середине комнаты Моргана с очень злым выражением лица. В руке он держал… мой блокнот «неотложку». Это был маленький синий блокнот с наклеенным на него красным крестом (спасибо Роуз). Это был… как бы сказать… Да, блокнот-«неотложка». Другое название сложно подобрать.

Морган рассеянно листал его и бубнел имена, записанные в книжечке, пока я, застывшая смотрела на него во все глаза.

− Лукас — вечеринка у бассейна, − перечислял он. — Том «упругий язык». Без имени, но очень талантлив. Робин-бобин. Сара?− Он посмотрел на меня злым и изумленным взглядом. — Ты спала с женщиной?

− Ээ… нет… это… Слушай, это все было так давно и утратило актуальность. Я ведь теперь замужняя женщина и ты можешь просто выбросить его.

− Кто такая Сара, Мо? — настаивал Морган сиплым голосом.

Вся напряженная поза мужчины говорила о том, что он не отступится, пока не получит ответ. Черт.

− Сара — это приятельница.

− Тогда что ее номер делает в твоем потрахушном блокноте?

− Блокнот-неотложка, − брякнула я, не подумав, чем еще сильнее разозлила Моргана. Он швырнул блокнот в стену с низким рыком. Я слегка подпрыгнула от неожиданности.

− Какая, блять, разница, как она называется? Кто такая Сара, Моника?

− Говорила же тебе: приятельница. А номер в блокноте не ее, − Я потупила взгляд и, сглотнув ком в горле, закончила: − Это номер ее мужа.

− Мужа? — шепотом спросил Морган. Что-то было в шепоте такое, что заставляло внутренности сжиматься от страха.

− Бывшего. Бывшего мужа, − поспешила исправиться я.

− Блять, с меня хватит, − проревел Морган и вылетел за дверь.

Я снова подпрыгнула, когда входная дверь с грохотом захлопнулась. Я на автомате повернулась и начала разбирать все из коробок и раскладывать на свои места. Выбросила уже ненужный блокнот-неотложку и продолжила заполнять полки и ящики вещами, которые покинули свои места несколько минут назад.

Из моих глаз тихо лились крупные слезы и я, неспособная остановить себя, постоянно повторяла:

− Я говорила, что ничего не получится. Я знала, что так и будет. Я все только порчу. Я не создана для отношений.

Несколько раз мой взгляд возвращался к блокноту в корзине и я почти протягивала руку, чтобы вытащить его, убежденная, что вся моя личная жизнь будет состоять из одноразовых связей с такими вот Лукасами и мужьями Сары. Тьфу, бывшими мужьями.

Спустя час, когда мое отчаяние сменилось онемением и я как робот укладывала вещи, попутно сортируя, я услышала как открылась и закрылась входная дверь. Я слышала шаги. Я знала, что это Морган, но не могла повернуться к нему и заговорить. Даже в глаза ему смотреть было больно. Я снова все испортила. И была уверена, что это был не последний раз.

Я почувствовала тепло за своей