Ангел для Цербера - Вера Шторм, Лена Голд
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
- Только не отпускай мою руку, пожалуйста, - шепчу ему, цепляясь за руку. Он приобнимает меня. Целует в висок.
Господи. Почему он не хочет сбрить эту бороду, которая царапает моё лицо, и каждую частичку тела, куда он прикасается своими губами?
Мы выходим из этого помещения в тот тесный коридор. Он действительно одной рукой сжимает мою ладонь, а второй держит мобильник. Мы движемся, ориентируемся куда нужно идти с помощью фонаря на мобильнике Цербера, потому что в некоторых местах лампочки не работают.
- Сколько тебе лет? - спрашивает он, рассматривая стену. Тут есть ещё одна маленькая картинка. А над ней спрятана кнопочка, которая открывает дверь. И так везде.
- Двадцать семь. А тебе? - заходим во вторую комнату. Он молчит, смотрит по сторонам, будто что-то ищет.
- Много.
- А если конкретнее? - сжимаю его руку, а он неожиданно сплетает наши пальцы.
- Под сорок.
- Нормально. Но не выглядишь на сорок.
- Откуда знаешь? - мы выходим снова в коридор и направляемся вперёд. И я уверена, что он пытается отвлечь меня от мыслей про это душное, тесное место, где я задыхаюсь.
- Не слепая же. - говорю то, что приходит на ум. Ну, блин, откуда я вообще взяла эту мысль? Откуда мне знать, сколько ему лет? Просто не чувствую, что ему четыре десятка.
- Ты же любишь взрослых... - произносит, открывая дверь следующей комнаты. Он судит по мужу, наверное. Но понятия не имеет, какие у нас отношения. - Вон, Распутин почти в два раза старше тебя.
Я молчу. Нечего сказать. Я попросила не говорить о нём, но он снова привёл тему к мужу.
- Чего молчишь?
- Не хочу говорить на эту тему. - честно отвечаю. - Скоро выйдем отсюда?
- Можем прямо сейчас вернуться, Ангелина. - он прижимает меня к стене, как только заходим в третью комнату. Даже не смотрит вокруг, а пялится на меня. В каждом помещении свет включается автоматически. Тут на самом деле не очень страшно, и даже светло. Но, вдруг что-то не сработает и застранем здесь?
- А как же тот тайный выход? Я хочу увидеть, куда он ведёт. - говорю всё честно, без лжи. Пусть думает обо мне, что хочет.
Чёрт бы побрал Григория Распутина, который меня заключил в эту клетку. Я надеюсь... Я верю, что в один прекрасный день выберусь из этого дерьма. Даже не поверну голову назад. Не посмотрю даже мельком на этот дом, полный кошмарных воспоминаний.
И если я улыбнулась пару раз, то только благодаря Дамиру, который навечно в моём сердце. До последнего дыхания. И... Церберу...
- Зачем он тебе? Ты же можешь выйти из этого дома, когда хочешь. - тихо спрашивает, расстёгивая пуговицы моего платья. - Как же ты вкусно пахнешь.
Могу? Я? Из этого дома? И когда хочу?
Господи... Я могу поверить этому мужчине, с которым так сильно хочется поделиться переживаниями? Страданиями? И тем, как я живу тут? При каких обстоятельствах? Условиях?
Столько вопросов... И ни единого ответа!
- А может, я любопытная? - глубоко вдыхаю, когда он прикусывает кожу шеи. - Не здесь. Пожалуйста...
Я схожу с ума. Я не отвергаю его. Не отталкиваю от себя. Наоборот. Мне хорошо с ним. Хочу, чтобы сделал со мной всё, что хочет. Потому что он не делает больно.
Я должна думать о муже. О том, что будет, если он проснётся. Но я хочу рядом этого мужчину, который с каждым разом возвращает меня в этот мир всё больше и больше.
С ним приятно общаться. Такой... тёплый. Словно свой. Родной. Но в то же время чужой. Я не знаю, что можно от него ожидать. Не знаю...
- Почему нет? - целует взасос, чуть сжимая грудь. Чувствую, как он возбуждён. Но не здесь же... - Мы быстро.
- Нет, пожалуйста. - пытаюсь убедить, что это не самое удачное место для занятия сексом.
- Ангелин, - голос тихий. Бархатный. - Какая разница, где занимаемся любовью, а?
По коже рассыпаются мурашки от хрипотцы в его голосе. Теряюсь в нем, падаю в тот омут, растворяюсь. А он не останавливается. Всё целует и целует.
Ненавижу себя!
Ненавижу за то, что дала обещание, но не выполнила. За то, что мой муж спит, а я тут с другим. Я изменила Дамиру, а потом и Грише. И Цербер вполне был прав, назвав меня продажной.
- Я хочу выйти отсюда. - неожиданно заявляю я. Воспоминания о Дамире заставляют задуматься. Что я делаю? Как я докатилась до этого?
Он молчит. Не понимает резкого изменения моего настроения. Голова идёт кругом, на лбу выступила испарина, а спина, напротив, покрылась холодным липким потом. Мне не по себе и это не из-за того, что тут мне не хватает воздуха...
- Что случилось? - он вытирает единственную слезу, покатившуюся вниз по щеке. - Ты снова плачешь? Ангелина?!
- Ты не понимаешь. И не поймёшь. - всхлипываю я. - Дело не в тебе. Я...
Молчу на полуслове, задумываюсь о сделанных ошибках. Совесть грызёт изнутри из-за того, что я наврала Дамиру. Предала.
Меня бьёт крупная дрожь, а мысли путаются и скачут туда-сюда.
- Говори. Не молчи.
