Апатрид - Евгений Коваленко

— Шеф послал за вами. Мы дергать вас не стали, думаю что вы или спали или что там смотрели, недоступное нам смертным.

И улыбнулся такой нормальной открытой улыбкой. Мдя. Умеет шеф подбирать кадры, плюсик ему и довольно жирный.

— Ну пошли, раз зовет.

Сказал я, теребя холку подбежавшего Вулкана. И буквально через пять минут я принял решение. Все произошло спонтанно, случайно но такой вот маленький случай породил по всей планете ураган. Ну по по порядку.

Проходя мимо комнаты охраны на первом этаже я туда заглянул.

— Привет мужики.

У окна сидел жилистый мужик лет пятидесяти с острым пронзительным взглядом. Скользнув по мне своими рентгенами и оценив пару ножей на поясе он слегка дрогнувшими губами изобразил улыбку-приветствие.

— И тебе доброе утро.

Потом начал смотреть с вопросом в глазах. Вот где он таких берет то? Профи же, убивец с личным кладбищем в гектаров сорок, не менее.

— Да я тут к шефу. Вулкашу хочу на улице оставить. К вам там в гости никто не собирается? А то штаны спустит VIPу какому, проблемы начнутся.

— Не спустит. Охрана просто пристрелит.

Спокойно сказал мужик.

— Нет.

Так же спокойно ответил я и добавил.

— Обученный он. Так что как только достанут ствол можете считать трупы и готовить мешки.

И я вернул ему такую же улыбку разбавленную спокойным но рентгеновским зрением. Тот немного напрягся и ответил.

— Я присмотрю.

— Спасибо.

И я уже собирался закрыть дверь как из колонки на окне раздалось.

— Мы продолжаем свои радиочтения о великом сыне украинского народа Степане Бандере.

— Не понял!

С угрозой сказал я. Мужик хмыкнул и быстренько мне все разъяснил. И вот что я узнал. Такое узнал что ни в одни ворота не лезет. Мне махнули рукой подзывая к столику около окна. На столике стоял приемник явно военного образца но со сбитым шильдиком, от приемника исходили волны тепла.

— Ламповый?

Мужик только головой мотнул.

— Смотри сюда. Диапазон видишь?

— Ну. Средние волны.

— Этот диапазон видишь?

— Длинные волны.

— Внимательно крутим оба, ищем или Маяк или Радио России.

— Через десять минут я стоял и про себя матерился. Ни Маяка, ни Радио России не было. Зато очень четко и громко принималось ради с Украины на котором очередная продажная щлюхописака радостно рассказывала о «великом Степане Бандере». Мужик смотрел на меня и лицо его было сурово.

— Хотел вот Маяк послушать, а оно вишь как.

— Ясно. Гниды.

— Кто?

— Гниль всякая, которая сидит в Москве в министерстве. Это точно по их указивке закрыли вещание и передали частоты Маяка бандерлогам майданутым. Это тянет на предательство интересов страны и народа. Мо приговор. Вышка.

— Сам исполнишь?

Ласково и вкрадчиво спросил мужик.

— Хочешь принять участие?

В тон ему ответил я.

— С удовольствием. Да вот только посадят ведь. Не хотелось бы под стару сраку зону топтать из за гнид пакостливых.

— Решим.

Твердо ответил я.

— Уверен?

— Точно.

— Про меня не забудь.

— Найду. Через месяц.

Мужик покопался в нагрудном кармане камуфлы, потом вытянул лопатник и достал визитку.

— Третий телефон мой личный, его мало кто знает.

— Я понял. Вулкан. Нюхай.

Сто двадцати килограммовая туша собачени потыкалась мокрым носом в мужика, потом с шумом втянула воздух чихнула.

— Фуу. Вулкан. Веди себя прилично. Это свой.

Тот из подлобья глянул и процокал когтями к выходу.

— Выпусти его, а мне к шефу. Что то надо ему.

Мужик мазнул головой. Через пять минут я заходил в кабинет.

— Аааа. Проходи, проходи. Заждались.

— И вам доброго утра. Звали?

— Ты что то решил?

— Да. Я еду с вами. Но не более чем на полгода, этого времен хватит для того что бы нарыв вскрылся и все поняли новые правила игры.

— Ты что то узнал?

С тревогой спросил главопричник.

— Да. Путин останется жив, а вот многие умрут.

— Нооо. Нееет. Кто!? Кто за него вступится, он сейчас практически один, вокруг никого на кого бы он мог опереться.

— Однако это так. И никак иначе. Ну что? Берете меня? Или я в горы пошел.

— Берем.

Твердо сказал Игорь Александрович. И вот летим на личном самолете, в грузовом трюме восемь цинковых гробов, я кемарю в полглаза и вспоминаю события последних дней.

Москва. Москва встретила нас февральской грязью, лужами, буграми наледей грязного снега и прочими прелестями огромного города который просто не успевают убирать. Несколько часов возни с гробами, вернее с бумагами и прокуратурой а затем вся наша компашка рванула за город. Само понятно в особняк Игоря Александровича.

— Ну вот Наум. Пока поживешь тут, выбирай любую комнату кроме моего кабинета и располагайся.

— А там вот что у вас?

Я махнул головой на боковую сторону особняка.

— А. Гостевой домик, домики для прислуги, сараи всякие, конюшня.

— О. А свободный домик там есть?

— Да найдем конечно.

— Ну тогда я туда, да и Вулкану там спокойнее. Слишком много в вашем огромном доме объектов для охоты. Сдадут нервы у собаки, кому это надо?

— Ну тогда все сейчас и решим.

Через пару часов я заехал в четырех комнатный дом с огромной кухней. Меня все устроило, Вулкана тем более. Все. Пора было начинать работать. Я еще в полете решил что свою личную войну с либерастами я начну со встречи с ВВП. Вот сейчас я лежал на диване в гостиной и активно работал с Титаном через нейросеть.

— Слушай. А откуда у тебя такая подробная информация по любому вопросу и человеку. У тебя что, возле каждого чела по дроиду разведчику. Закрепляешь с момента рождения и до самой смерти?

— Хм. Наум. Это как бы закрыта информация. Но звание то у тебя не просто сержант а мастер-сержант. Это в принципе младший офицерский состав. Я расскажу. НО! Информация закрытая.

— Да не вопрос Титан. Я могила.

— Ну судя по тем планам которые ты озвучил то ты действительно. МОГИЛА. Тебе назвать точную цифру людей которых ты приговорил к ликвидации?

— Ну.

— Пятьдесят три миллиона сто сорок одна тысяча пять человек.

— Мдя. Ну что же делать то? Тут то вопрос не в количестве. Тут вопрос в выживании русских людей как этноса и как носителя базовых ценностей всего человечества. Так что мрази умрут, нормальные люди вздохнут спокойно.

— Надолго ли? Сам же понимаешь что уничтожение пятидесяти миллионов либерастов проблему не снимет. Совсем не снимет. Перенаселение никуда не денется а космос вы все похерили еще в восьмидесятых, все танки да ядерное оружие клепали.

— Будем думать. Вернусь, поговорю с Варом.

— Думаешь разрешит технологиями поделится? Даже не надейся.

— Ладно Титан. Ты меня не расстраивай раньше времени, лучше скажи как там наши спасенные?

— Да достали уже. Хотя я их понимаю. Сидеть в четырех стенах и весь день пялится в телевизор. С ума же сойдешь.

— Книги не просят?

— Дааа, пустое. Детективы и прочие женские романы.

— Ясно. Значит так. Завтра с утра загонишь их всех в медкапсулы. Дескать очередной плановый контроль состояния их здоровья. Ну и всех в глубокий сон. Вернусь, потом разбудим.

— Принято. Может в криокамеры?

— Ой нет. Пускай уж в комфортных условиях спят.

— Принято.

— Ну что. Давай рассказывай о секретных технологиях слежки и контроля.

— Ну да. Так вот. Всем известно что человек на семьдесят процентов состоит из воды. Вы пьете воду постоянно и постоянно ее выводите. В виде мочи, слюны, пота, кала. Да просто теряя отмершие чешуйки кожи или выпавшие волосы. Во всем этом присутствует вода. Таким образом у нас есть носитель информации который выделяется прямо изнутри тела человека. Ну что дошло? Понял?

— Хм. Это что же? Бредни экстрасенсов о том что вода записывает информацию…., они что правы?

— Точно. Вода проходя через тело человека записывает все что происходит в теле человека, в том числе и его мысли. Потом выделяясь и попадая в круг обращения воды на планете она отдает эту самую информацию.

— Нихера себе!! Это что же получается, Земля этакий огромный накопитель информации на котором записаны все мысли и все что связанно с каждым индивидуумом который когда либо жил на планете!?

— Не Земля. Солнце. Вся информация передается на Солнце и там записывается. Солнце является хранителем всех логов обо всем что кода либо происходило на планете, в каждом человеке и всех мыслей которые были продуманы человеками за всю историю земли. Мало того. Каждая травинка, былинка, инфузория туфелька или бактерия. Все это тоже записано на информационном носители по имени Солнце.

Я сидел просто раздавленный такой мощью. А потом тупо спросил.

— Значит Булгаков был прав когда писал что «рукописи не горят».