Ещё один человек - Дзиньштейн

Че за херня?

Нахуя этот терминатор перед смертью замотал какой-то тряпкой (занавесь на входе в кухню чтоль содрал?) ручки ванной и туалета? Чтобы Ирка на него не наткнулась? Ага, а сам стоял в коридоре. Во, придурок. А ей там что сидеть вечно? Размотал, вот так…

– Ирка, вылазь… все путем…

Ирка вылезла. Точнее попыталась вылезти. Мертвая голая Ирка. Похоже, он ее все-таки цапнул. Она почти так же как и терминатор схватила меня… в руке так и был зажат смешной пистолет, и я выстрелил в упор, в голову. Ирка завалилась, отпустив меня.

Да, сходил поговорить. Прислонившись к стене спиной, пытаюсь прийти в себя. Минут через пять, сунув «насекомое» в карман, начал осматриваться. Ирка вовсе не была искусана… Тут, бросив взгляд на лежащее в ванной тело – снова обратил внимание на пластырь на щеке. Кажется, есть у меня догадка. Но думать над этим совсем не хочется. А то как-то нехорошо внутри становится…

Все, все равно все уже так, как есть, и нечего морщить репу. А Ирка… Ирка… ну. Что тут поделать – все равно ничего бы не изменилось.

Осмотрел терминатора. Здоровый однако бычара был. Куртец знатный, «образца залп Авроры», ага… прибрать что ли? Ему ни к чему уже. Не, такого ворочать… А, хули там – и через несколько минут возни сдираю куртку. Дома отчищу-отмою и будет что надо. Не для понтов – ее такую хер прокусишь. А то вон как цапнул меня… впрочем, штаны целы – если бы и за «мясо» – поди ничего страшного бы не было. Ладно, куртка это хорошо.

Плохо, что у него никакого оружия не было. Не считать же оружием эту кракозябу? На поясе рядом с кобурой типа патронташик с несуразными пулями. Покрутил в руках… похоже, они как-то переделаны. Какие-то грубо выточенные трубки внутрь вставлены, чтоль. Вынул кракозябу, посмотрел – точно – и там такие же – один целый, три стреляные… брезгливо сунул обратно в карман, пулю бросил обратно. Вот, бля не везет.

Хотя чего я – у меня же есть ствол! …Вот только я малость облажался – интересно, а как менты с ним управляются? Или он им чисто «для понту»? Че-то нихрена не получается нормально достать, если носить так, как дэпээсники… Ладно, подумаю как, лучше носить. А пока – подальше и тесак под руку. Так надежнее. Этот вот чувак кстати сунулся судя по всему не только с этой пукалкой – вон под стенкой в коридоре бита валяется как у меня. Видать, тоже облажался, как я в первый выход. Только ему повезло меньше. Точнее, совсем не повезло.

Ладно, надо отсюда идти. Нечего мне тут больше делать. Перекидываю куртец через руку… из кармана вылетают на пол ключи. Связка от квартиры – о, точно – вон похоже и от Иркиной – и автомобильные, с брелком сигналки. Поднял, посмотрел – логотип БМВ. Ого… а ведь, походу – трофей-то где-то рядом ждет меня. Бумер. Так, все, спасибо, ребята – ну, оставайтесь. И смотрите не шалите… впрочем, вы уже отшалились.

Вынув тесак, открываю и пинком распахиваю дверь. Так и есть – «скоростная» рванула по лестнице вверх. Уважает, гы-гы. Дверь на замок – а то раскормится баба.

Бумер действительно ждал. Он откликнулся на сигналку – стоял поодаль. Дааа, такого подарка судьбы я не ожидал. Х5 собственной персоной.

Не Тахой, конечно, как у Артура… но даже и лучше! Это ж бумер!

Побырому сунулся в Форд, забрал биту, закрыл. Вспомнил, что оставил там куртку – но потом плюнул – у меня есть кожан, ата дешевка, взяли с Дашкой на распродаже пару, потом еще нашили нашлепки разные, а то путали. Она налепила Мальборо, а я Винстон. Ничо, обойдусь. У меня там по пьянке еще рукав разодран… нафиг. По пути к бумеру ко мне привязался хромоногий упырь – ходули ему так обожрали, что он не шел, а вставал, падал и опять вставал. Не глядя, долбанул битой, закинул биту, автомат и куртку в машину, залез на сиденье.

Даааа, красота… коробка, правда, автомат, но я у бати пробовал (опять что-то сжало в груди)… да, пробовал, так что освоюсь. Повернул ключ – и неслышно почти ожил двигатель…. Красота! Осмотрелся. Сзади какие-то сумки – ага, тоже поди ништячки… привалило мне сегодня. Ну, теперь Дашку можно встречать, не стыдно. Весь при параде. Ствол есть, тачка есть, ништяков завались. Кстати, насчет оружия… заглушил движок (бензина полбака, нормально), потащил к себе автомат. Как вообще с ним обращаться? Ну, пока я буду в руках таскать, потом посмотрю, как лучше ремень сделать. А остальное? Осторожно кручу в руках… блин, немного страшно, это ж настоящее оружие. Вау… но че делать-то с ним? На хардболле мне ребята заряжали в пневматику баллончики и шарики, мне только на курок надо было жамкать… а тут чего? Не, они рассказывали, тока мне неинтересно было – на кой мне автомат – я ж в армию не собираюсь? Вот про пистолет я послушал, правда, у них только Макаровы были, беспонтовые. Ладно, разберусь… тупые менты и вояки разбираются же? Надо вроде вот эту кривулину, снизу, рожок вроде называют, вытащить. Как, интересно… ага, вот тут пупуська такая нажимается… Опа! Кривая коробочка вывалилась мне на колени, чуть не ускакав дальше под ноги. Тяжеленькая… а в ней маленькие остроносые пули, зеленые, настоящие… Потрогал носик верхней пули… Да, все всерьез. Поднажал – пули продавились вниз, пружинисто. Повертел рожок – че-то дырка в нем какая-то… че, испорченный что ли? Или прострелили? В дырочку видно внутри какую-то проволоку… а, это ж пружина! Ну, все ясно. Нормуль.

Ясно с этим. Сколько в нем пуль? Вроде, пятьдесят? Ну, пятьдесят мне хватит. Надо было конечно посмотреть еще в зубиле, там еще может быть гденить такой рожок есть? Съезжу, посмотрю потом. Повозившись, с третьего раза приткнул рожок на место.

Че тут еще? Это что за крючок сбоку? Осторожно потянул… двигается! О, там еще пуля виднеется! А, это затвор взводить! Точно! Так в кино всегда дергают, но только перед тем как стрелять. Че еще? Какая-то хрень сбоку… где-то должен быть предохранитель? Может, это он?

Че-то он как-то по-уродски криво стоит. И сверху дырка видна. А если его поправить? О, точно – смотри-ка, защелкнулся на место, прикрыл дыру. Во, теперь нормально. Теперь только затвор взвести и стрелять.

Отколупал приклад, раскрыл… не, нафиг, некрасиво и длинный, неудобно. Повозившись, сложил, как было. Прицелился сквозь стекло в ближайшую машину… Круто. Может, пристрелить какого упыря? Как назло рядом не оказалось… ладно, потом. А сейчас поеду. Куда? А пофиг куда. На такой тачке… Не, ну эта… по делу, я ж не дурак какой. Сначала к ментовскому зубилу, потом в «Строитель» за генератором. А потом Дашку встречать. Завел двигатель и, переведя рычаг в драйв, плавно отпустил педаль. Как в кино, без рывка все медленно поплыло назад – БМВ тронулся. Эх, вот что значит немецкая сборка! Прижмуриваясь от кайфа, вырулил на улицу, и, не разгоняясь, двинул к перекрестку.