Атолл - Владимир Колышкин

   - Это вопрос политический, и меня, как врача, не касается.

   - Вот так вы и делаете выбор, да?

   - Вы говорите не как американец, а как проклятый русский коммунист. - Доктор скривился, раскусывая дольку апельсина.

   Джон удивленно взглянул на доктора, словно он нарушил неписанный этический закон: обзываться обзывайся, но не переходи моральные границы.

   - Я же вам говорил, что я русский.

   Доктор смущенно отвел взор и постарался исправить свою бестактность, пробормотал:

   - Не похоже. Просто вы - плохой американец.

   - А тот, что сидит за штурвалом и рулит сейчас моей яхтой, он хороший американец?

   - Я не знаю, что он совершил, поэтому судить не могу.

   - А хотите, я вам расскажу, что он совершил.

   Доктор недоверчиво уставился на писателя.

   - Он - агент АНБ. По заданию правительства США убил президента Куллала Манолу. Как вы считаете, он герой или проклятый убийца? Вот вам задачка номер два на моральный выбор.

   - Никого я не убивал, - ответил террорист, - это меня чуть не убили.

   Он стоял на пороге столовой, только что спустившись с палубы.

   - Кто за штурвалом? - спросил Джон Кейн.

   - Автопилот, - ответил террорист. Ветер сменился. Подул ровный боковой, теперь мы можем идти по прямой.

   - Вы будите есть с нами? - спросила Аниту.

   Террорист помолчал, размышляя, рискнуть или не рискнуть?

   - Да, если это вас не затруднит.

   - Присаживайтесь, - пригласил Джон Кейн на правах хозяина дома.

   - Благодарю.

   Террорист уселся за стол, точеный деревянный стул с подлокотниками скрипнул под ним. И без предисловий незваный гость начал рассказывать свою историю.

   По его словам, они с друзьями решили ограбить казино "Калипсо"...

   - Ну, конечно! - подскочил на стуле Джон Кейн. - Это казино находится в двух кварталах за Президентским Дворцом, черт побери! А я подумал, что машины с жандармами и "амбуланцы" едут в Президентский Дворец... Кстати, почему в казино уехало так много "скорых"? вы что, устроили там бойню?

   - Все шло нормально, мы уже почти подобрались к их кассе, пока в коридоре не натолкнулись на какую-то истеричку. Она не подчинилась команде заткнуться и лечь на пол. Стала кричать и звать на помощь. Тут из одной из комнат выскочил этот... сержант из местных... Ноно Мамун, непонятно, что он там делал? Может, втихаря играл в карты... Короче, баба орет, сержант выхватывает пушку...

   - И вы прикончили женщину?

   - А что бы вы сделали на нашем месте?

   - Вряд ли я когда-нибудь буду на вашем месте.

   - Не зарекайтесь, писатель...

   - Ну, хорошо, я, на вашем месте, двинул бы ей в челюсть - и все дела.

   - Я так и сделал.

   - Молодец, вы мне начинаете нравиться.

   - Вы мне тоже.

   - Обменялись любезностями, - съязвил доктор. - Какая идиллия. Только учтите, Кейн, это нехороший симптом, это я вам говорю как врач, вы попадаете под влияния харизмы преступника...

   - Не мешайте, доктор... Ну, сержант выхватил пистолет, и что дальше? - с нескрываемым интересом спросил у рассказчика Джон Кейн.

   - Он выстрелил, не целясь. И, конечно, промахнулся. Как всякий полицейский, он стрелял неважно. Я выстрелил в ответ и попал ему в плечо. Специально, чтобы только вывести из строя. А не убивать. Он упал на задницу и опять выстрелил. С этой низкой позиции он и попал мне в живот. В горячке я умудрился выскочить из этого проклятого коридора. Я попал в игровой зал. Пробегая зал, я стрелял в потолок, чтобы поднять панику, и мне это удалось. Начался черт знает какой драп. Вот тут многие пострадали. Эти идиоты калечили друг друга, невзирая на лица.

   - А куда подевались ваши приятели-подельники? - спросил Джон Кейн.

   - Разбежались, как крысы, - язвительно вставил доктор.

   - Да, вроде того, - согласился грабитель. - Они видели как я упал там, в коридоре и решили, что я убит. Добежали до катера и смылись. Я из последних сил дотащился до причала. Потом, притворившись пьяным, прошел мимо охранника причала. Он был пьян без притворства. Мы еще до начала операции поставили ему ящик пива, чтобы обеспечить себе местечко у причала... Там, знаете, все места арендованы... Так я попал на вашу посудину, господин писатель.

   - Ну, что ж, - подвел итог благородному собранию писатель Джон Кейн, - я очень рад, что вы не убивали нашего симпатягу президента. Вы даже не представляете, до какой степени я рад. И для этой радости, поверьте, есть веские причины, глубоко личные причины...

   - Можно подумать, - сказал доктор, - что вы собирались сделать предложение дочери Куллала Манолу и рады, что тесть остался жив.

   - Ваша язвительность, дорогой Генри, была бы менее колкой, если бы вы пережили то, что пережил я...

   - Если бы ВЫ пережили то, что пережил Я, - парировал доктор, - то одним патриотом западного мира было бы больше.

   - Пожмем друг другу руки и заключим мир, - сказал налетчик. - Или перемирие, как вам будет угодно.

   - С мистером Кейном я готов примириться, - сказал доктор, а что касается вас, любезный, то я не подаю руки преступникам.

   - Ну и ладно, - согласился налетчик, - спасибо, что ваше правило не распространяется на ваш скальпель. Благодарю.

   Доктор снисходительно кивнул.

   - О'кей, - сказал Джон Кейн, - что вы намерены делать дальше, господин... скажите, наконец, нам ваше имя? Хотя бы выдуманное... Должны же мы вас как-то называть.

   - Зовите меня... Бен.

   - Бен Ганн, - подсказал писатель.

   - Я не против, пусть будет Бен Ганн... А что, звучит не дурно. Я даже где-то слышал это имя...

   - Если вы читали "Остров Сокровищ" Стивенсона... - начал писатель.

   - Не обольщайтесь, мистер Кейн, - сказал доктор. - Он не похож на раскаявшегося пирата.

   - Я книг не читаю, - без всякого сожаления ответил Бен.

   - Вот как... но вы же сказали, чо узнали меня по книгам... по моим... - возразил Джон.

   - Чисто случайно. В одном мотеле кто-то из предыдущих постояльцев оставил вашу книжонку. Пролистнул от нечего делать... Но так чтобы специально читать - увольте.

   - Это правильно, - сказал писатель. - Книги читать вредно хотя бы потому, что надо жить собственной жизнью, а не жизнью выдуманных героев.

   - И это говорите вы, писатель? - удивился Генри Уилсон.

   - Да, к концу жизни я пришел к такому выводу. Кто читает книги, то есть уходит в другой мир? Те, кто недоволен этим миром. А среди таковых большинство имеют какой-то физический или душевный изъян, часто физически ущербные люди. Здоровому человеку не нужны книги.

   - Вы рассуждаете, как... как... - доктор так и не решился назвать слово "нацист". Для кого же вы пишите свои книги?