Идеальный мир для Лекаря #17 - Олег Сапфир

минуты произошло слишком много необъяснимого. И пришел в себя Александр только тогда, когда понял, что Михаил что-то жует.

— Что? Откуда? — цесаревич подполз ближе и увидел вскрытую банку тушеного мяса, из которой Булатов спокойно черпает ложкой содержимое и отправляет в рот. А рядом лежит нож, которым граф и вскрыл эту банку.

— А что не так? Человек проголодался, я что, не имею права перекусить? — возмутился Булатов.

— Спрячь! — Александр прикрыл собой лежащий на полу нож. — Почему у тебя это не отобрали?

— Да зачем отбирать? Это нож для консервов, а не оружие, — развел он руками. — А, я понял твое возмущение. Ты, видимо, голоден? Так давай угощу!

— Я не голоден, но…

— Будешь со свининой? Нет? А с гречневой кашей? — Михаил начал доставать, непонятно откуда, одну банку за другой. — А грибочки? Ты вот зря мотаешь головой, не знаешь, от чего отказываешься.

— Да не хочу я есть!

— Ну вот, выбирай, — Михаил расставил пятнадцать разных банок с консервами и указал на них. — Между прочим — всё собственного производства! Рыбы, овощи, мясо, каши. Уверяю, всё лучшего качества!

Живот предательски заурчал, и Александру пришлось взять одну из банок. Михаил быстро вскрыл ее ножом, дал новую чистую ложку, а цесаревич так и не понял, что происходит. Возможно, это всё магический сон, а его на самом деле несут куда-то ритуальные маги. Верить в то, что это реальность, мозг напрочь отказывался. И словно этого было мало, но стоило Александру сунуть первую ложку в рот, он уже не мог оторваться. Настолько вкусным оказалось угощение.

— Что это? Я никогда не ел подобного! — восхитился цесаревич, а Булатов расплылся в улыбке.

— Ну вот, видишь? А ты отказывался! Это, между прочим, мое личное производство! Экологически чистое, продукция с фермерских хозяйств, никаких ГМО! — сразу начал расхваливать свои консервы Михаил. — Если что, мы готовы рассмотреть договор о поставках, например, во дворец. Или снабжать имперские войска.

— Консервы во дворец? — удивился Александр.

— А ты с гречкой попробуй!

— Да, я понимаю, действительно вкусно, — согласился цесаревич, — но боюсь, для всеимперского уровня твоих поставок будет маловато.

— Весь Старосибирск уже знает о моих консервах. И вся Империя тоже может узнать, — гордо заявил Булатов. — Но ты прав… Такие консервы нужно запивать чем-то соответствующим! Тебе какое, красное или белое? Может, игристое?

— Не верю, что говорю это, но я предпочел бы игристое, — тяжело вздохнул наследник престола.

— Не угадал… Красное! — усмехнулся Булатов и поставил на пол бутылку явно не дешевого вина столетней выдержки, если верить этикетке. Правда, этикетка была наклеена поверх старой, написанной на иномирном языке.

Александр хотел, было, принять бутылку, но Михаил остановил его, и выудил непонятно откуда два бокала, после чего разлил в них вино, и взял один в руки.

— А вообще неплохо тут, кстати, — огляделся по сторонам граф. — Но без вина было явно не то.

Некоторое время цесаревич молча поглощал одну банку консервов за другой, попивал вино, и не мог вымолвить ни слова. Всё его сознание заполонили самые разные мысли, и он не мог сконцентрироваться на чем-то одном. Вопросов с момента появления здесь Булатова снова стало больше, но желания задавать их так и не появилось. Какой смысл? Он ведь снова начнет уточнять, нужны ли подробные объяснения, и ничего нового узнать не выйдет. А то и вовсе, опять появятся новые вопросы, и так по кругу.

И еще удивительнее было понимать, что Булатову тут действительно нравится. Он расслаблен, спокойно гуляет по комнате, не обращая никакого внимания на магические оковы. Пьет свое вино, подъедает консервы, которых тут вообще быть не может. Иногда заводит беседы с голубем, что тоже явно ненормально!

— Слушай, а если у тебя всё под контролем, то почему ты до сих пор меня не спас? — не выдержал Александр, и задал один из многочисленных вопросов.

— Ну так приказа не было. Я же рассказывал, что твой отец приказал мне быть как можно ближе, а спасут тебя имперские гвардейцы, — пожал плечами граф, и продолжил спокойно попивать вино.

— А если я прикажу?

— Не, ты не Император. Мелковат, чтоб приказывать, — помотал головой Булатов, а цесаревич на несколько секунд потерял дар речи.

— Ты не обнаглел случайно… говорить такое? Я наследник престола, и мелковат? — у цесаревича даже дыхание сбилось от возмущения.

— Хочешь, иди в следующий раз на ритуал вместо меня, — пожал плечами Михаил. — Нет? Ну вот и не возмущайся.

Александр снова открыл рот, чтобы что-то сказать, но понял, что это бесполезно. Ведь, скорее всего, Булатов просто играет словами. Выйти отсюда невозможно, и то, что граф смог проникнуть сюда — чистая случайность.

Но при этом Михаил — довольно сильный лекарь, а значит можно придумать способ, как покинуть это место с его помощью. Если объединить силы, то могут появиться хоть какие-то шансы на успех. Так что Александр снова погрузился в свои мысли, и начал перебирать в голове один вариант за другим. Прорываться с боем бессмысленно, врагов слишком много…

Можно попытаться найти подземные ходы, по которым сюда поставляют жертв. Или же изменить Булатову личину и забрать у послушника балахон. Тогда они могут принять его за своего и поверить, что он ведет цесаревича на ритуал. Неплохой вариант, но у него тоже есть немало минусов…

*звуки имперского гимна*

— Ой! — Булатов начал хлопать по карманам, а Александр снова потерял дар речи от удивления.

— У тебя что, телефон с собой?

— Да-да, извини, срочный звонок, — кивнул Михаил и, набрав в бокал побольше вина, ответил на звонок. — Слушаю! Да, пациент немного ошарашен, но в целом нормально. Ну, а что ему будет? Тут довольно миленько. Ну, конечно, я же рядом! Ага, на ритуал сходил… Не, не получилось. А что такое?

Некоторое время он слушал голос из телефона, и лицо его постепенно менялось с веселого на озабоченное.

— Какие еще демоны?

— Какие демоны? — не выдержал Александр, но граф жестом попросил его подождать.

— В смысле, башня появилась? Из-под земли? Демоны лезут? А, Нурик им рога обломал? О, так пришли фотографию! — Михаил убрал телефон от уха и посмотрел на экран, недовольно помотав головой. — Да не Нурика