Фальшивая невеста мажора - Мария Николаевна Высоцкая

и сильнее укутавшись в халат, поднимаюсь к себе.

– Чай будешь? – Марина устраивает планшет на столе, подпирая его банкой кофе, и включает какое-то шоу.

– Нет, ухожу скоро.

– Куда?

– Ника с Колей позвали отметить их помолвку.

Снова вру. Вот зачем?

– О, она замуж собралась? Поздравь ее от меня.

– Конечно, – докрашиваю правый глаз и, распределив пальцами влажные пряди, включаю фен.

В девятнадцать пятнадцать застегиваю пуговицы пальто и закидываю в сумку помаду. Еще раз смотрю на себя в зеркало и выхожу в коридор.

На кухне кто-то бренчит на гитаре, и ему даже подпевают.

Прекрасная середина недели.

Спускаюсь на первый этаж и, поправив укладку, которая и так идеальная, выхожу на улицу.

Машина Марка стоит ближе к выезду из кармана, под кронами облетевших деревьев.

Стоит только оказаться в салоне, и я мгновенно улавливаю какие-то странные ощущения. Не могу разобрать, что это.

– Прости, что опоздала, – накидываю на себя ремень, почему-то останавливая взгляд на пальцах Марка, которыми он сжимает рычаг переключения передач.

Валиев на меня смотрит. Я это чувствую. Смотрит, но при этом не издает и звука. Мог бы хоть «привет» сказать, я не знаю…

В сложившийся тишине становится неуютно, будто вот-вот должно что-то произойти. А еще глаза почему-то слезятся.

Марк трогает машину с места, а я громко чихаю, еле успев прикрыть рот и нос ладонью.

– Будь здорова.

– Спасибо, – тру нос и снова чихаю. Ну что такое-то?

– Ты не заболела?

– Нет. Духи новые. Может, немного переборщила с дозировкой.

Марк кивает и, чуть повернувшись в проем между креслами, достает с заднего сиденья букет. Машина, что едет перед нами, резко притормаживает, и Марк тоже мгновенно жмет на тормоз. Цветы, что он достал, в этот момент впечатываются мне в грудь.

Я чувствую знакомый запах и снова чихаю.

Ну нет. Пожалуйста, нет!

Приподнимаю букет, на секунду прикрывая глаза.

– Это ромашки?! – констатирую через очередной чих. – Убери. Пожалуйста, убери. У меня аллергия почти на все астровые.

Чих!

– Блин! – Марк забирает букет и просто выбрасывает его в окно. Я почему-то сразу представляю, как его давит следующая за нами машина, и начинаю чесаться. Не то чтобы это реакция на цветы, скорее, отголоски моего волнения. Ну вот почему именно ромашки?

Глаза начинают слезиться. В носу зудит.

– Мелкий гаденыш… – выплевывает Марк и предлагает мне воды.

– Не надо. Останови у аптеки, я сбегаю за таблетками, иначе не знаю, сколько буду так чихать.

– Я схожу, – Марк паркуется у обочины, прямо перед красной вывеской «Аптека».

Выхожу из машины за ним следом.

– Я с тобой, – хватаю Валиева под руку и снова чихаю. – Ну почему именно ромашки? – спрашиваю, поднимаясь по ступеням.

– Брат твой посоветовал.

– Савка? Упыреныш. Я тут умру сейчас из-за его советов, – снова чихаю.

Марк в это время покупает таблетки и протягивает мне блистер. Следом дает бутылку минералки без газа. Делаю несколько жадных глотков и прохожусь пальцами по лацкану пальто. Черт, пыльца.

У Марка на белой футболке под расстегнутой курткой, кстати, то же самое. Несколько желтых пятен.

Мы уже вышли на улицу, и я тянусь в сумку за влажными салфетками.

– Ну что за день? – вытираю ладони, – Не подходи ко мне, на тебе тоже эта пыльца, – выставляю руку вперед, упираясь Марку в грудь ладонью.

Он смотрит на свою футболку, оттягивает материал от кожи и снимает с себя куртку. Посреди улицы. То же самое, между прочим, проделывает с футболкой. На улице нулевая температура, а он стоит в одних джинсах, вдевая руки в рукава куртки, надевая ее прямо на голое тело.

Из-за опеки над братом во мне мгновенно включается мамочка.

– Ты же только болел, совсем ненормальный?

– Ты за меня переживаешь? – Марк улыбается и, вытащив из пачки пару влажных салфеток, вытирает пятна на моем пальто.

– Просто терпеть не могу такие глупости, – прикусываю губу, понимая, что он опять пересек черту и стоит запретно близко.

– Какие?

– Которые ты сейчас вытворяешь.

– Просто избавился от проблемы. Ты разве не этого хотела?

– Я вообще ничего не хотела, – шмыгаю носом, будто у меня насморк. Летнее дежавю, блин. Бабушкина деревня. Поле. И эти гадкие ромашки. Где он их только нашел в ноябре?

Марк тянет бегунок молнии вверх и, скомкав лежащую на крыше машины футболку, бросает ее в урну рядом с аптекой.

– Думаю, что паназиатскую кухню ты тоже не любишь. Угадал?

– Да, откуда ты… Савка сказал, что люблю, да?

Марк кивает, и все, что я могу, это обреченно вздохнуть.

Миленькое получается свидание…

Марк хочет мне что-то ответить, но его прерывает телефонный звонок. Он мельком смотрит на экран вытащенного из кармана куртки смартфона и подносит его к уху.

– Да.

Я не слышу, что ему говорят на той стороне, но, судя по меняющимся на его лице эмоциям, явно не то, что он жаждал услышать.

– Прямо сейчас? – Марк бросает взгляд на меня, поддевая пальцем лацкан моего пальто. Хмурится. – Ладно. Не ори. Да понял я, – выдыхает струйку пара на холодный воздух, чуть запрокинув голову. – Приеду. Через двадцать минут. Да.

– Что-то случилось?

– В офис нужно заехать, кое-что подписать.

– Хорошо. Могу считать, что свидание окончено, да?

Марк выдавливает улыбку и качает головой.

– Поедешь со мной. Это не займет больше десяти минут.

– То есть, идя на свидание, я целых десять минут должна развлекать себя сама?

– Развлекухи с цветами тебе не хватило?

– А вот об этом тебе стоит вообще молчать. Это практически попытка убийства. Между прочим.

– Поверь, если бы я хотел… – он нагло улыбается и открывает мне дверь машины. – Прошу.

Морщу лоб и усаживаюсь в кресло, стараясь больше не смотреть на Валиева и не касаться его. Совсем. Бесит его наглость. Так бесит, потому что самой мне ее не хватает. Настоящей, не показной.

Пока Марк огибает капот автомобиля и садится за руль, у меня появляется несколько секунд, чтобы выдохнуть и расслабить мышцы лица. Ведь, если подумать, на аркане на эти свидания меня никто не тащил и в платье это я сама вырядилась.

Ну как меня угораздило во все это вляпаться?

Пока я размышляю, колеса машины накрепко сцепляются с дорогой и несут нас в сторону центра.

Я понятия не имею, где находится офис фирмы Руслана или Марка, черт его знает. Но ловлю себя на мысли, что мне интересно посмотреть на это здание, да и вообще получше узнать, чем они занимаются.

Под фоновый шум собственных мыслей я рассматриваю мелькающие улицы до момента, пока машина не съезжает на подземную парковку. Марк глушит двигатель,