Угол отражения (сборник) - Надежда Ладоньщикова

Песня

И – только небо впереди,уснули кошки, что в груди,а позади – не больше десятидомов.Степь.И – только, камень, пролети,а впрочем – не жалей кости, серп.А нет – так разреши пройти.Жизнь первой ласточкой была,и – добела. Потом – дотла.и позвалаСтепь.Крест.И только небо впереди,уснули кошки, что в груди,а позади – не больше десятидомов.Лес.И все же – разреши пройти.И кто-то шел, и кто-то звал,и кто-то – ничего не знал,не знал, что впереди провал,и пал.Экзамен сдал, и мир стал мал,а тот, кто знал и кто не звал,отстал.Он первой ласточкой не стал,не пел, не спал, а долго ткал,чтобы дотла и добела –колокола.Сползли все тени со стены,из окон улетели сны,а он все ткал и ждал войны.Пришла.Идешь, поймешь,скорбей не множь,и так хорошкрест.Еще аккорд, еще верста,вместо распятого Христа –воскрес.И – залпы пламени вдали,цветы на знамени Земли.Только ничью не разделиместь.

«Чтоб не писать таких громоздких фраз…»

Чтоб не писать таких громоздких фраз,не складывать их в выцветшие строки,я постараюсь в следующий разродиться музыкантом на Востоке.

Чтоб не искать нездешней красотыя больше ничего искать не стану –останется мне тонкие цветывысаживать на берег океана.

А если вдруг захочется сказатьхоть что-нибудь живому человеку,на этот случай буду собиратья детям сказки до скончанья века.

Я буду слушать свет, прищуря глаз,и в лучшие мгновения счастливцаподумывать, что в следующий разя постараюсь вовсе не родиться.

«Детское блаженство весеннего покоя…»

Детское блаженство весеннего покоя.Солнце, не похожее на глаза и память.Я тогда не знала, что это такое –петь, держа Весы уставшими руками.

А потом и старческая – та же улыбка свету,солнце в окна светит, не качнет покоя.Я пришла сюда, уже оставшись где-то,я опять не знаю, что это такое.

За жизнью – жизнь, как только скорлупа расколота,остается море, где капля искупалась.Помню, что любовь – расплавленное золото,солнце – только то, что от нее осталось.

«Аккорд попрошу: продлись…»

Аккорд попрошу: продлись,весь до дна!Утром явилась мысль.Растрепанная, как волна.

Отсвет дня голубой,зеркала глубина…Эта встреча с собойбудет только одна.

«И опять я застану только зимнюю тень…»

И опять я застану только зимнюю тень.Промелькнут бесконечные летние лица,я опять нарисую угасающий день,где все некогда, некогда было солнца напиться.

Я опять расскажу себе: все это сон,что тебе это солнце, и лица, и годы,и на кванты твой космос давно разнесен.Примеряй, примеряй – и погоду, и моду.

Вот, обновки любя, время кутает насто в осеннюю даль, то в апрели, играя.Отчего же я снова, измерив семь раз,очерчу, отчерчу? Отчертя, отсекаю?

Защитит меня шляпа от осенних ветров,заслоняя последний играющий лучик.И, не веря в приметы, сожгу я без словна снегу прошлогодние слезы – и тучи.

«Не бойся теней – это только твои рукава…»

Не бойся теней – это только твои рукава,А эти шаги – звуковая волна души.А эта беда – растущая в камне трава,Она прорастет, подожди, придушить не спеши.

Не бойся волны! Она – океана ответ,и разобьется она на миллиарды огней.А если, проснувшись ночью, подслушаешь шорох лет,снова усни до утра и не бойся теней.

Не бойся цепей, как сережек, колечек и бус –Их скоро порвут, из груди вырастая, цветы.А если, проснувшись ночью, услышишь, как дом твой пуст,не уходи – может, ангел выйдет из темноты.

«В процессе ремонта…»

В процессе ремонтаМой бог закатился под шкаф,А может, куда-то еще,Но я знаю, что он найдется.В процессе ремонтаНикто не бывает правИ, тыкаясь в двери,Никто не находит солнца.

И тени приходят,Пугая, ползут вдоль стены,в стаканах, в дверях, в зеркалах,И мешают закончить ремонт.А лучик свободен.Его не накроют сны,Его не накроет страх,Его остановит зонт.

В процессе ремонтаПриходит осенний дождь.Когда мы уйдем,Кто-нибудь выбросит шкаф.И вместо ремонтаЗаклеит на стенах ложь.Потом под дождемОкажется тоже не прав.

Но нужно успеть,Божья воля – в прятки играть,Он только не можетвыбросить зонт и шкаф.Он может стереть.Он может нарисовать.Нужно успетьтому, кто хочет быть прав.

Разговор с дождем

Выйдите все –Как будто переодеться,Мне нужно сбросить с себятяжесть чувств, будто лишний вес.мне нужно укрытьсячем-то из сердца,людям душа – только лес, темный лес.

Выйдите все –я думаю ни о ком.Я вспоминаю васВ контексте большой звезды.И только тогдавыйдет из горла ком,Когда с неба прольется много воды.

Этот дождь во дворе –то же, что музыка в доме.Тут никто ни при чем,будто сбои в Божьем НИИ.Так давно мы в игре,а с условием всё не знакомят.Я останусь с дождем,чтоб остались только свои.

Оставляю ангар,чтоб учиться падать на лапы.мне не нужно чужих,потому что их где-нибудь ждут.их разбудит удармоей сброшенной шляпы,мой открытый маршрут.

«Замолкает шум…»

Замолкает шум.Больше не угрюмдом.это подо льдомзамолкает свет,замолкает следлет.Я зайду туда,в память, иногда,в сон.Со страниц –весна.Разольет струназвон.

«Что мне делать с весной?..»

Что мне делать с весной?хоть рассвет со мной,я не знаю.Вот огонь свечи,вот стихи в ночи,вот слова стираю.

Со свечи огнем?Если вижу в немвсе решения?Может, нет меня,только след огняу весны на шее?

Что мне делать с собой?Напишу веснойновые куплеты.Может, нет весны,все трамваи – сны,я на них уеду.

За окном найдешьМой любимый дождь,Колыбельную.До окна дошланеба глубинабеспредельная.

«Трамваи бродят за окном…»

Трамваи бродят за окномда светит в воздухе фонарь.И снежным коченеет сномушедший год. Идет январь.

Январь кончается на днереинкарнации времен,остановившихся теней,опавших в белый, снежный сон.

Когда родится новый год,живущий всяк увидит сам:весенним блеском он пройдетпо лужам и по небесам.

Зима, зима. Анабиоз.Чистилище календаря.Уходят тихо в бездну звездсюжеты, жившие не зря.

И светят звезды-зеркала,храня земные наши сныи нашу явь. Зима пришлапокоем снежной белизны.

И снова песнь трамвай поёт,в домах – вечерний тихий свет.Идет январь. Уснувший годна всем, на всем оставил след.

«Граалевой бездне земные вериги…»

Граалевой бездне земные вериги –мягки, легки, как валенки.Мне бы какую-нибудь религию,религию бы – хоть маленькую.

О, счастливы, счастливы, свечи жгущие,в храмах поющие где-то.Мне же все видится: небо тучами,серыми, фиолетовыми.

Горела свеча, догорела, погасла.Знаю – вспомнится в старости,как он сочинял вечерами масломдомишко беленький в зарослях.

О, счастливы под куполами певучими,счастливы жгущие свечи.Мне бы Грааль, не разъеденный тучами,Мне бы молиться, да нечем.

«Уйди с волны не любящих тебя…»

Уйди с волны не любящих тебя,забудь – совсем! об их существованье.В изменчивом тумане ноябряимеют смысл одни воспоминанья.Уйди с волны.

Танцуй и пой, как будто никогоздесь не было и нет. Да ведь, по сути,штрихом уединенья твоегоот самого рожденья были люди.Уйди с волны.

Невидимые двери хороши.Прозрачны, зыбки, призрачны, но все женикто не выпьет из твоей душини капли яда. И нектара тоже.Уйди с волны.

И осторожно, будто видя сны,касаясь рукотворных изваянийв миру – уйди с любой чужой волныв свои рассветы – истинные, ранние.Уйди с волны.

Музей души