Мой удивительный февраль. Том 3. Воспоминания души - Сергей Гуреев

Проблема эмансипации

советы бывалых мужчин

Когда в глазах рябит от эстрогена,Сплошные Жанны Арки за рулём,Где мужики? Как вырваться из плена,Чтоб рыцарь стал Артуром, королем?

Как в том процессе лично окопатьсяИ не терять свой джентльменский настрой?Как не страдать от всех эмансипаций,Не допуская, впрочем, домострой?

Контроль за всем! Без всяких охов-ахов,Определись, кем в жизни хочешь стать.Пусть даже и на лицах у казахов,Ты ничего не сможешь прочитать.

Есть у мужчин особая программа,Понять когда и что, кому давать.Не для того мы выбрались из ямы,Чтоб след чужих сандалий целовать!

Откровения замужней женщины

обычная история

Я помню всё и, в общем, без восторга:Я с детства – дочь директора промторга.Но папа, в смысле личного посола,Брат – это гордость! Я же так, весёлая.

Ну, институт, романтика, картошка.И увлекалась! И в замуж, как Тотошка.Не в смысле, с целью жизни окупания,А просто так, до кучи, за компанию.

Но муж – он тоже со своею меркой,И бабушка уже пенсионерка,И жизнь поблекла в розовом тумане:Всё есть, но вот не в собственном кармане.

А без гроша, вот суть эксперимента,Не будешь ты ни модницей, ни кем-то.Тут можно выть, кидаться и орать,Когда живешь так, просто «За пожрать»!

Ещё была – учитель физкультуры,Без перспективы, лишь хомут, да дышло.И чтоб не брать и не давать натурой,Со спортом завязав, на рынок вышла!

И там, то недостача, то подставы,И к вечеру скрипящие суставы,И без зубов, с улыбкою – засада.И как отыщешь мужа без фасада?

Другой пример – она была бодра,Но родилась-то с вывихом бедра.Короче, раз была забыта богом,Решила стать как папа – педагогом.

Не вышло. И куда бежать вприпрыжку?Как в банке, сверху опустили крышку.Потом хозяйство – куры и коровы,И главное, чтоб все были здоровы!

На голове не локоны, а космы,И муж всё время в выпившем оскале.И если женщин не пускают в космос,Хотя бы замуж правильно пускали.

Все поменять – есть веская причина,Не просто что-то новое надеть,А чтобы смог поправиться мужчина,А баба, ну, понятно, похудеть.

Нужна совсем не малая отвага,Свои ошибки в жизни искупать,И кетчуп с туалетною бумагойВ семью одновременно покупать!

«Эта женщина опять…»

Что любовь? Парит высоко,

От смущенья рдевшее,

Потому и одиноко

Сердце улетевшее…

Эта женщина опятьВспоминается, посколькуЕсть понятная причинаПод названием «Любовь».

Сорок или двадцать пять?Остается верить только,Что какой-нибудь мужчинаПро нее напишет вновь.

Сегодня я дружу с айфоном

Сегодня я вполне дружу с Айфоном,А раньше-то, не видела ни зги.И номера всех нужных телефоновПисала я не в книжку, а в мозги!

И вы свои мозги натренируйте,Усилий и эмоций не тая.И эти «лайки» всем вокруг даруйте,И станете счастливыми! Как я!

И в зеркало, слегка раздвинув губы,Мне так приятно каждый день смотреть:«Ах, отчего же так белеют зубы?!Ах, где ж смогла так кожа загореть?!»

Я лирики любовной не пишу

о любви к литературе

Я лирики любовной не пишу…И кто-то даже скажет – это старость.Но сил во мне достаточно осталось,Я просто этим в строчках не грешу…

Я лирики любовной не пишу…Вопрос настолько личный и интимный,Что все друзья, хотим мы, не хотим мы,Прочтут, и по углам «шушу-шушу»…

Я лирики любовной не пишу…«Где ты? Зачем ушла? Я так страдаю!Я без тебя скучаю, пропадаю,Курить мне стало не с кем анашу…»

Я лирики любовной не пишу…«Где ты? Я так ждала! О, мой любимый.Хоть все звонки не в дверь мою, а мимо,А даже мусор твой не выношу…»

Я лирики любовной не пишу…«О, эти ножки, руки, груди, плечи!Я каждый раз, как вспомню наши встречи,Опять пылаю и к тебе спешу…»

Я лирики любовной не пишу…«О, твой кадык! О крупный подбородок!И у меня, как будто, снова роды,Когда тебя за ухо укушу…»

Хоть лирики любовной не пишу,В любви признаюсь, но не этой дуре,А вот к природе, и к литературе,И даже к моему карандашу.

Его-то я как раз люблю кусать,Когда процесс идет, от рифмы к рифме!И каждый раз в сердцах ломаю грифель,Чтоб лирики любовной не писать…

Слова случаются под утро

или как нелегки ночные поэтические страдания, когда кругом жизнь течёт по своим законам

Слова случаются под утро,Когда уставший город спит.Свербит назойливо и муторноВ душе разбуженный пиит.

И потревоженные шорохиБлуждают в зыбкой тишине.Но! Круто выпившие олухиНа весь подъезд мешают мне…

Слова случаются под утро,Стремясь к прекрасному стиху.Пока ребёнок лет полутораОрёт в квартире наверху.Как видно, на его родителейНемая оторопь нашла,И я лежу безмолвным зрителем —Сегодня муза не пришла…

Слова случаются под утро,Стремясь воспеть тебя одну.А где-то там за дальним хуторомСобака воет на луну.Ей не понять укоры совести,Пред ней лишь жёлтая луна!Как будто нет на свете повести,Сто раз печальней, чем она…

Слова случаются под утро,Как струны ржавые звенят.А ты опять всё перепуталаИ не дослушала меня.Я лишь хотел, стихи коверкая,Перед тобой бутон пустить,С одной единственной проверкою —Сорвёшь?! Или ещё цвести?

Слова случаются под утро,Летят, как мухи, на сусло.Хотел на хлеб намазать «бутера»,А тут уже и рассвело…

Портрет любимой женщины

Да где ж ещё эмоций тех найдёшь,Чтобы со сцены не попсу, не марши,А «Всякий джаз» любила молодёжь,Объединившись с теми, кто постарше?

Печаль и радость льются в микрофон,Слова плывут размеренно, не всуе,И клавиши сменяя, саксофонПортрет любимой женщины рисует.

Разбег ударных обозначил ритм,Возник тромбон легко, а с ним на паруРаскрывшись вся, и плачет, и горитСама душа страдающей гитары.

И звуки повествуют сквозь векаО сути человеческой природы.Одно лишь жаль, не зная языка,Довольствуешься кратким переводом.Какую всё же страсть рождает джаз,Подарком для любимых изначально.Но почему в итоге, всякий разСердца разбиты и финал печальный?

Дорогуша

А давай, мы с тобой на «ты», дорогуша,Всё же лучше сжигать мосты, а не души.Только губы твои сухи, не пускают,Так зачем же тогда грехи отпускают?

            Слушай, не будь… Не буду.            Лучше забудь… Забуду.            Уж как-нибудь… Да ладно, переживём.            И не скучай… Скучаю.            И не встречай… Встречаю…            Я только на чай, мы просто, так, попоём.

Ты мобильную связь включи, дорогуша,Я звонком твой покой в ночи не нарушу.Просто глупо – один сидишь на балконе,Так зачем же тогда молчишь в телефоне?

            Слушай, оставь… Оставлю.            Только представь… Представлю.            И не подставь… Да ладно, переживём.            В общем, бывай… Бываю.            И не кивай… Киваю.            А ты подпевай, мы просто, так, попоём.

Вот бы повод какой найти, дорогуша,Слушай, часикам к девяти там на Груше.Помнишь, звёзды, река, Пегас струны греет,Так зачем же опять без нас вечереет?

            Ладно, слетай… Слетаю.            Но не витай… Витаю.            И не болтай… Да ладно, переживём.            Тачку поймай… Поймаю.            И не снимай… Снимаю.            Это же май, мы просто, так, попоём.

Так давай же с тобой на «ты», дорогуша.Эти радостные мечты лечат души.Если песни подругу не выбирают,Так зачем же тогда гитары играют?

            Да, не жалей!.. Жалею.

Конец ознакомительного фрагмента.