Шальные деньги - Андрей Воронин

Генерал Потапчук спал, и снилось ему, что он сидит в ложе Берлинской оперы, а рядом с ним, облокотясь на обтянутый вишневым бархатом парапет, наслаждается музыкой Вагнера Глеб Петрович Сиверов – в черном смокинге, при черной бабочке, в зеркальных черных очках на бледном лице. Это Потапчук видел совершенно четко. Недавно Сиверов объяснял ему, что к фраку всегда надевают белую бабочку, а к смокингу – непременно черную.

Когда Потапчук взглянул на свои ноги, то ужаснулся: на ногах были старые домашние тапки. Генерал спрятал их под кресло и подумал: “Как я буду выходить? Все станут смеяться, пальцами показывать. Нет, пальцами показывать не станут. Здесь не Россия, не Москва. Здесь люди приличные собрались – дипломаты, банкиры… А вообще-то… Какого хрена я делаю тут, в Берлине, в опере? Я и в Москве-то на спектакли не хожу”.

Генерал услышал бульканье за спиной и резко обернулся. Двое охранников, приставленных к нему в последние дни, сидели на приставных стульях в глубине ложи и пили прямо из горлышка минералку из больших двухлитровых бутылок. “А эти ребята что здесь делают? Их-то кто сюда пустил? Без смокингов, в одних пропитанных потом рубашках, с кобурами под мышкой? Чушь какая-то!"

Потапчук тронул Сиверова за плечо, чтобы тот объяснил, что происходит. Глеб недовольно обернулся и приложил палец к губам:

– Не мешайте слушать, Федор Филиппович. Кончится ария Валькирии – я все объясню.

Потапчук, увидев два собственных отражения в зеркальных очках, принялся приглаживать седые волосы, растрепанные после сна, и.., заворочался в кровати. Охранники, пившие минералку за журнальным столиком в его московской гостиной, обменялись взглядами.

– Беспокойно спит, – сказал один из них, поправляя кобуру под мышкой, – вскрикивает чего-то.

Зазвонил мобильный телефон. Охранник взял трубку, представился.

– Буди генерала, дай ему трубку. Охранник постучал и, не дождавшись ответа, открыл дверь. Потапчук уже сидел на кровати, приглаживая растрепанные волосы. Берлинская опера и Глеб Сиверов остались в прерванном сне. Охранники же существовали в реальности.

– Товарищ генерал, вас директор, – шепотом добавил охранник, чтобы спросонья Потапчук не ляпнул чего-нибудь лишнего.

– Потапчук слушает.

– Понял, так точно.

– Конечно.

С победным видом Потапчук отложил трубку, быстро, по-военному, принялся одеваться, ничего не объясняя охраннику.

Когда он оделся и выпил стакан чая, машина уже стояла у подъезда. В сопровождении двух охранников он спустился вниз.

– В контору, – скомандовал он водителю.

– В которую?

– На Лубянку.

Водитель был рад встрече с генералом.

В шесть утра, как назло, пошел мелкий дождь, но казалось, его никто не замечает. Зонтики никто не открывал, хотя на кладбище присутствовали люди солидные. Посторонних на кладбище не пускали, вокруг него стояло оцепление.

Могилу Евгения Кривошеева вскрывали прапорщики с ультрамариновыми погонами. Юшкевич угощал генерала Потапчука кофе, наливая его из огромного китайского термоса в дешевые пластиковые стаканы. Все присутствующие на эксгумации, заметно нервничали.

Ленский позвонил Юшкевичу:

– Что там?

– Копают еще.

– А что со счетами?

– Это ты бы мог не спрашивать. Банковский день еще не начался.

– Ах да, извини. У меня уже все в голове перепуталось – день, ночь, вечер. Вы что, не могли экскаватор пригнать, чтобы быстрее было?

– Тебя не спросили! – отрезал Юшкевич, отключая телефон.

Наконец, лопаты ударили в цинковый гроб.

– Поднимайте, – приказал какой-то полковник.

Шесть прапорщиков подняли на веревках запаянный оцинкованный гроб. Загудела паяльная лампа, и через десять минут крышка была снята. Внутри оказался брезентовый мешок. Когда развязали горловину, оттуда с шумом посыпался сухой песок вперемешку с мелкими камнями.

Потапчук подошел, взял горсть и брезгливо поморщился.

– Афганская земля. Ловко.

– Что – ловко? – спросил Юшкевич.

– Ловко покойный генерал Кривошеей все устроил: и сына своего спас, и нас провел.

Начали составлять документы. А Юшкевичу и Потапчуку уже все было ясно. Опять позвонил Ленский. Юшкевич выругался матом, грязно и коротко.

– Спартак, ты был прав. Только откуда ты все это узнал?

– Я человек не глупый.

Потапчук же понял, что до Ленского добрался Слепой, тогда, когда за ним прислали машину и вызвали к директору ФСБ. Тот был на удивление вежлив, хотя прощения не попросил, – в конторе подобные телячьи нежности не в ходу.

"Слепой меня не послушался”.

– Закурить не желаете? – сказал Потапчук, открывая крышку старого серебряного портсигара с недорогими сигаретами.

– Портсигар у вас красивый. Наверное, многое повидал?

– И многих повидал, – добавил Потапчук, намекая на то, что на его веку сменилось столько начальства, что Юшкевич – песчинка в пустыне, которую случайно вынесло на солнце, но стоит сильнее подуть ветру, и она снова исчезнет в барханах, даже не оставив о себе у памяти.

Генерал курил, глядя на кладбище, памятники, мокрые деревья. Краем уха он слышал, как Юшкевичу какой-то полковник докладывал о том, что действительно в Пырьевской психиатрической лечебнице находился больной, по описанию похожий на полковника налоговой полиции Кривошеева, – скорее всего он и был его братом. Что главврач исчез, а его секретарша дает показания. И возможно, главврач убит.

Когда полковник упомянул о каком-то странном человеке, приезжавшем совсем недавно в Пырьевск из ЮАР и успевшем расспросить обо всем секретаршу психиатра, генерал Потапчук картинно отправил недокуренную сигарету в лужу. “Конечно же, это – Слепой. Кто же еще мог попасть в Пырьевск раньше ФСБ? Где же он сейчас?"

Успехи следствия были налицо. Стало понятно, что Кривошеев имитировал собственную гибель, что в машине погиб не он, а его сумасшедший брат.

– Всяких мерзавцев я повидал в жизни, – сказал Юшкевич генералу Потапчуку, но чтобы убить родного брата-близнеца… Из-за чего? Из-за денег! На такое даже Ленский не способен.

– Не просто из-за денег, – холодно ответил Потапчук. – Из-за великих денег.

Юшкевич зло плюнул под ноги. Он должен был смириться с тем, что Ленский прав. “Но заплатить ему тем не менее придется”, – подумал чиновник из администрации.

У разрытой могилы остались криминалисты, прапорщики и два полковника. Высшие чины медленно тянулись к выходу с кладбища, где их ждали служебные машины и охрана. “Если Ленский заодно с Кривошеевым… – мелькнула в голове Юшкевича мысль, но он тут же отмел ее. – Нет, такого быть не может. Он бы тогда сидел тихо”.

– Все это, конечно, хорошо, – говорил Юшкевич директору ФСБ, – но где теперь искать Кривошеева? Он мог преспокойно покинуть Россию в тот же день, когда прогремел взрыв. Улететь на самолете, уехать на поезде, уплыть на подводной лодке.

– На подводной лодке далеко не уплывешь, – сказал директор ФСБ.

– По-моему, придется смириться с тем, что мы его уже никогда не найдем. Самое мерзкое, что он исчез вместе с ноутбуком и диском.

Мрачные предчувствия Юшкевича оправдались: в одиннадцать дня стало известно, что пятнадцать миллионов долларов, тех, что должны были пойти на погашение государственного долга, по назначению не попали. Они исчезли, и для того, чтобы отыскать, на какие счета они угодили по воле Кривошеева, понадобится, как минимум, две недели работы целого банковского отдела. Эти деньги могли оказаться где угодно, и, как понимал Юшкевич, Кривошеев успеет снять их в виде наличных – понемногу и в разных банках. И тогда бывшего полковника налоговой полиции уж точно никто не отыщет. Человеку с деньгами потеряться проще простого.

В душе чиновник из администрации позавидовал Кривошееву: “Изменит внешность, паспорт уже сменил. Не станет же он получать деньги на свою настоящую фамилию. Заживет тихой жизнью, получая удовольствие по полной программе”.

Поскольку на улице шел дождь, то Юшкевичу подумалось, что Кривошеев непременно избрал своим местом жительства одну из теплых стран: “Станет сидеть под пальмами, смотреть на море, на белые яхты. И все у него будет хорошо. А неприятности расхлебывать – мне и всем остальным”.

Тот день, когда Россия недополучила пятнадцать миллионов долларов, Кривошеев считал самым счастливым в своей жизни, более важным, чем день рождения.

"Все”, – сказал он сам себе, убедившись, что украденные пятнадцать миллионов надежно помещены на десяток тайных счетов.

Экран ноутбука погас, Кривошеев отсоединил штекер от сотового телефона, по которому выходил во всемирную компьютерную сеть, вынул диск из компьютера и полюбовался, как хранилище информации сияет в его дрожащих пальцах. Затем щелкнул зажигалкой. Огонек лизнул пластиковый диск, закапала на землю расплавленная пластмасса. Едкий черный дым поднимался к веткам деревьев. Его запах щекотал ноздри и был для Кривошеева сладок и приятен, как воспоминание о молодости. “По большому счету, это сгорела моя прежняя жизнь”.