Звенья одной цепи - Юрий Артемьев

передать записку с инженером пришло спонтанно.

— Похоже на то. Человек увидел русских, а скорее всего даже просто услышал русскую речь и принял решение передать записку…

— Через абсолютно неизвестного ему человека. Это бред.

— Ну, почему же… Так мог поступить тот, кто оказался в безвыходной ситуации.

— Вы уже выяснили, кто это мог быть?

— Это сложно. Дело в том, что в целях конспирации круг людей, знающих подробности про агентов, работающих за рубежом, очень ограничен. Всё проходит под грифом совершенно секретно.

— Но не в этот раз. Тут агент спалился по полной, передав записку абы кому…

— Не совсем так. Инженер его не видел. Никто из группы тоже…

— Ладно. Что там за текст?

— Текст зашифрован.

— А что говорят шифровальщики…

— На первый взгляд — полная бессмыслица. Нелепый набор из букв и цифр. Буквы и кириллица и латиница… Пока никто ничего не смог разобрать. Но скоро приедет генерал Судоплатов.

— А он тут причём?

— В записке два места повторяются. Сперва на кириллице, а потом на латинице.

— И что там за повторы?

— П. А. С. в начале и P. A. S. в конце.

— И ты думаешь, что П. А. С. — это Павел Анатольевич Судоплатов?

— Это самое разумное, что можно было предположить.

— Ты хоть покажи мне эту записку!

— Вот…

«П. А. С. yg.Peace.c°.death.ctahok.123465.raheh.tihiygous.nyt.P. A. S.»

— Мир. Смерть… Что всё это значит?

— Вот бы понять.

* * *

Дверь в кабинет распахнулась. И вошло сразу несколько человек в главе с Судоплатовым.

— Здравия желаю. Где документ? — тут же спросил он.

Получив записку в руки он примерно с минуту её изучал. А потом распорядился удалить из кабинета его хозяина вместе с собеседником, заодно получив с них подписку о неразглашении.

В кабинете остались Авдеев и Васин.

— Это от нашего парня. — пояснил им Судоплатов.

Авдеев тоже прочитал. И справку, и текст на обороте.

— Да. Не всё понятно… Шифр какой-то странный.

— Нет тут никакого шифра. Написано всё прямым текстом. Но местами… — Судоплатов даже усмехнулся. — обычный ребус для младших школьников.

— Но, товарищ генерал…

— Вот смотри! — он снова положил на стол записку с написанной абракадаброй.

П. А. С. yg.Peace.c°.death.ctahok.123465.raheh.tihiygous.nyt.P. A. S.

— П. А. С. — это как бы адрес… Совсем как на конверте: Куда, Кому… Куда — ясно. Он сказал передать в Москве в особый отдел. А кому? Мне…

— Ну а дальше?

— yg. — это Югославия. Тут всё просто.

— Но дальше там по английски…

— Peace.c°.death. — Просто переведи на русский! Мир. ко смерть. А если разобраться, то получается, что «Мирко мёртв». Мирко Илич был нашим агентом в Югославии.

— ctahok.123465.raheh. — Это уже не по-английски. Таких слов нет вроде бы…

— Напиши заглавными латинскими буквами!

— А цифры?

— Это просто порядок букв в первом слове. У меня внук такие ребусы в детском журнале разгадывает.

— И что получается? СТАНКО РАНЕН.

— Дальше сам расшифруешь?

— А можно мне? — влез в разговор старших по званию Васин.

— Давай! — приободрил его Судоплатов.

— tihiygous. — Это «Тихий идёт В США». Но вот это: nyt.P. A. S.

— У него нет канала для связи. Скорее всего, он предлагает нам опубликовать в NYT, то есть в Нью-Йорк Таймс объявление со словами «P. A. S.». Допустим… Средство от геморроя и номер телефона. Или ещё что-нибудь…

— Возможно… А в той газете есть колонка объявлений?

— Кто знает…

— Шустрый парень! — выразил своё мнение Авдеев. — Но как вы так быстро расшифровали всё? Я же видел, что Вам меньше минуты на это понадобилось…

— А это потому, что он писал именно мне.

— Сообразительный парнишка. — вставил свои пять копеек Васин.

— Не то слово. — согласился с ним Судоплатов. — Но меня больше беспокоит, каким образом у нас оказалась полностью засвечена сеть в Югославии. Это были надёжные люди. Да и в Италии не всё в порядке, похоже.

— А как наш парень оказался в Западной Германии?

— Скорее всего, из Италии. Ведь именно в Италию его должен был доставить Станко.

— Интересно… А где сейчас наш Сашка?

— Ну, он же написал, что идёт в Америку.

— Пешком?

— Он такой…

— Думаете он уже там?

— А кто же его знает… Парнишка шустрый. Может уже и там…

03 августа. 1974 год

США. Бостон.

День получался какой-то очень длинный. Несмотря на то, что я немного подремал в неудобном кресле в самолёте, меня потянуло в сон. Митчел согласился со мной. Когда таксист привёз нас к небольшому отелю и мне удалось там снять номер, оплатив сразу за неделю вперёд, то мой американский «друг» поехал на такси дальше, а я остался в номере, где почти сразу же заснул.

Да… Сбился режим из-за разницы по времени. Я ничего не смог с собой поделать. Но зато умудрился выспаться во вполне уютных условиях за все прошедшие дни.

* * *

Когда я проснулся, за окном всё ещё было светло… Чёртова разница во времени… Часов у меня на руке не было… Но судя по положению солнца часов пять вечера… Прикинув разницу с Москвой, понял, что там уже полночь следующего дня. У а меня здесь всё ещё третье августа. Этот день никак не хочет заканчиваться…

Спросонья мне хотелось лишь одного… Хотя… вру, конечно…

После того, как я облегчился, захотелось ещё чего-нибудь попить, а особенно поесть… Таких удобств мой маленький отель на окраине города, конечно же, не предоставлял. Похоже, что мне придётся пойти прогуляться по городу… Надеюсь, что не заблужусь. На первом этаже со стойки портье, я прихватизировал буклетик, на котором чисто схематически