Дневник прожигателя жизни - А. Волоска

замкнуло? Ты парень, ваще не сечешь.

— Ты меня понял.

— Да, понял я тебя. Расслабься, говорю. Он даже заряжен не был. Поехали — постреляем.

Леха свернул на первую же развязку и съехал на трассу в сторону области. Ехали мы еще километров тридцать до одной проселочной дороги, с которой потом свернули вообще в какую-то глушь.

— Здесь, я думаю, точно безопасно для таких дел. — Он полез в багажник и достал оттуда пустую канистру. Потом сел в машину и направил свет на дерево. — Тут десять патронов. Я первый.

Алексей пристроил канистру между стволом дерева и веткой так, что канистра была практически на уровне головы. Сделал десять шагов и выстрелил. Канистра слетела.

— А стрелять где научился? Угоняешь тачки, стреляешь.

— Вы с друзьями что, не хотели стать бригадой? Хотя, я только в твоем возрасте и научился стрелять.

Все пять выстрелов попали в цель.

— На. — Он протянул мне пистолет.

— Не, я пас.

— Перестань. Целишься и стреляешь. Все просто. Попробуй.

Я сделал первый выстрел, но канистра не шелохнулась.

— Высоко поднял.

Прицелился и нажал курок. Все же попал.

— Видишь, это не так сложно. С такого-то расстояния.

Еще три раза я попал, а последний промазал — решил выстрелить с взмаха.

— Перед кем выделываешься, школьник? — Леха смеялся. — Брюс Уиллис недоделанный. Поехали. Спать пора.

— Ага. Пора. Два часа ночи. Высади меня где-нибудь в Москве, в центре.

— Я тебя прям к дому подвезу. Дарёгю пакажищь? — он изобразил кавказского бомбилу.

Мы отъехали от «стрельбища». Я еще раз взвесил в руке «Макарыч», стер с него наши отпечатки футболкой и убрал в бардачок.

— Никогда не хотел вставить такой в рот?

— Че? Блядь, Леха, я сказал, что такие шутки не по мне!

— Я не об этом. — Он смотрел на мои удивленные глаза, пока до меня не дошло.

— Вышибить мозги, имеешь ввиду? Нееет.

— А мне казалось, все подростки через это проходят.

— Наличие подобных мыслей еще не означает, что пистолет при этом пошел бы в ход.

— Лично я понимаю сейчас, что я бы им воспользовался в одно время. Я пытался покончить с собой.

— Если бы хотел, то покончил. А это все так — попытка привлечь к себе внимание. У меня когда-то были такие мысли, конечно, но до дела так и не дошло.

Из дневника «НИКИ». 8 июня 2010 года.

Сколько еще мысли о самоубийстве будут душить меня? И как глупо считать этот поступок легкомысленным, да и вообще низким, но в то же время чуть ли не мечтать об этом. Покончить с собой — лишь способ уйти от проблем. Но я не хочу уходить от них в никуда. Я хочу решить их, но вот решение что-то в голову не приходит.

Осознавать себя не на своем месте достало.

Я получил богатый жизненный урок.

Пора уже вставить в рот кусок холодного металла,

И набраться смелости спустить курок.

Надоело бесцельное существование терпеть,

Надоело быть счастливым только во сне.

На картину жизни можно и приятно смотреть,

Не то, что на мои мозги на стене.

Раньше мог писать стихи только той одной, в которую был безумно и безответно влюблен, но это были все сопливые стишки о сильной любви, превозносящие Надю до не небес. Но это был не я — это какой-то наивный недоумок, зацикленный на идиотской цели, идущий к ней, как лошадь в шорах, не имеющая возможности осмотреться по сторонам и увидеть, как много всего вокруг, ради чего стоит тратить время, а не на это тупое соплежуйство.

Какая тема лучше подходит для стихов: любовь или самоубийство? Жизнь или смерть? Черное или белое? Не, стоп, хватит загоняться по фигне. Пишу это лишь потому, что само в голову лезет, и почему-то прям в голове эти мысли рождаются в стихах. Вот еще одно:

Сквозь плотную тьму я хотел к счастью пробраться.

Семимильными шагами бесцельно бродил, и вот оно —

Выход оказался рядом, лишь смелости набраться:

Сделать пару шагов вперед и выйти в окно.

— Нет, Ник, я реально хотел покинуть этот мир. Сожрал снотворного немерено, а очнулся палате в дурке.

— Несчастная любовь.

— Не. Одиннадцатый класс заканчивал. Психолог, к которому потом родители заставляли ходить какое-то время, определил, что это страх перед экзаменами. Типа я волнуюсь.

— А это так и было?

— Практически. Только я не волновался, а до усрачки боялся, что папа мне голову открутит, если на юрфак МГУ не поступлю.

— А за снотворное он тебе не открутил? По головке погладил?

— Не то, что рад был, но ругаться сильно не стал. Поговорили по душам, и он заставил ходить к мозгоправу. Еще через какое-то время начал загоняться раздумьями о смысле жизни, но до того, что она бессмысленна не дошел. Начитался всякой философии и понял одно — все эти умы настолько друг другу противоречивы, что не стоит в их трудах искать на что-то ответы.

— Философы, блин. Я Ницше прочитал, так мне сразу захотелось из окна вылететь. Такой депресняк нагоняет. Смысл жизни в том, чтобы жить, а не загоняться.

— И передать ее другим.

— Что?

— Жить и передавать жизнь другим. Заводить детей. Я для себя это так понял. Смысл моей жизни в том, чтобы жить так, что перед смертью не будет жаль за потраченное время, и подарить жизнь другим — детям.

— Не лишено смысла, что ты говоришь.

— У тебя есть девушка?

— Да.

— У вас все серьезно?

— Как сказать, серьезно. Пока еще даже не живем вместе, но я понимаю, что эти чувства можно смело назвать любовью, а не влюбленностью и, надеюсь, у нас это перерастет во что-то большее.

— Чего? Ты про свадьбу что ли? Парень, тебе восемнадцать, забудь нах о свадьбе! Даже не думай! Разведешься через год, как поймешь, что не нагулялся, что все еще хочешь свободы.

— Поверь, я достаточно погулял.

— Брось, ты мне недавно говорил, что только несколько месяцев назад девственность потерял, а уже говоришь о «нагулялся». А ей сколько?

— Семнадцать.

— Вот-вот. Думаешь, ей не захочется со временем чего-то большего? Свадьба! Снимите эти розовые очки. Вы и больше года вместе не протяните. У тебя эйфория от первых в твоей жизни чистых чувств, а у нее… Да для нее ты вообще всего лишь член.

— Иди на хер!

— Без обид, Ник. Я на полном серьезе. У вас эти уси-пуси закончатся и на этом прекратятся ваши отношения. Их убьет быт. И дело будет не в том, что в быту не сойдетесь характерами,