Гонщик - Вадим Филоненко

Не сразу, но мне удается справиться со взбесившимся мобилем. Я гашу скорость до приличной и возвращаюсь на финишную площадку. Ко мне тотчас подскакивает мужик с электронным бейджиком "судья" и требует, чтобы я вышел из мобиля и предоставил его и себя для досмотра. Стоящий чуть в отдалении Дик машет мне руками: делай, мол, как велят, иначе победа не будет засчитана. Я смиряюсь и позволяю утянуть себя к ближайшему лифту, краем глаза наблюдая, как бесится и колотится головой о борт своего мобиля Башня, и как таинственный Джордан Бинг в непроницаемом шлеме торопливо растворяется в толпе зрителей. Вот, бляха-муха! Он сейчас уйдет, и я не смогу отблагодарить его ни за спасенную жизнь, ни за фактически подаренную мне победу. Ведь я не знаю, кто он такой. Имя, наверняка, вымышленное, как и у меня. Разве что попробовать разыскать его через заявителя - того, кто заявил его как своего пилота. Ладно, попробую. А пока…

Расслаблено позволяю себя досмотреть и думаю, как вернусь с гипноизлучателем к Рабишу, и он вылечит Ирэн, а потом… А что, потом? Возможно, она потом и знать меня не захочет. Ну и пусть. Зато я буду уверен, что она жива.

После дотошного досмотра, моя победа, наконец, засчитывается, и некто Маоли, пилот из "конюшни" Эрика Стронга, объявляется официальным победителем очередного заезда Ночной гонки. Эрику вручают чек, а мне какой-то уродливый кубок. Башня становится вторым и искренне ликует по этому поводу - я заметил, что ему тоже вручили чек и сумма, видно, в нем совсем нехилая, потому что этот громила светлеет лицом и лезет ко мне обниматься. А пилота, который занял третье место - того самого Джордана Бинга - никак не могут найти. После финиша он исчез, даже не пожелав забрать свой чек.

Башня прыгает вокруг меня, как ребенок, и все пытается напоить дармовым шампанским, но я наотрез отказываюсь снимать шлем, а, как известно, через забрало пить абсолютно невозможно. Башня горячится и пытается снять с меня шлем силой - ему до жути охота узнать, кто же я такой. Дик силится оттереть его от меня, но Башня стоит насмерть. Их вроде как шуточный спор, того и гляди, перерастет в самую настоящую потасовку, но тут появляется Эрик и официальным тоном требует своего пилота, то есть меня, к себе, намекая, что собирается расплатиться. Башня вынужден отступить - денежные дела, естественно, превыше всего.

– Эрик, повалили скорее отсюда, - требую я.

Он кивает в ответ.

– Да я уж понял, что пора вас с Диком вытаскивать, а то этот громила похоже вознамерился почесать о вас свои кулачищи.

– Еще неизвестно, кто об кого и чего почесал бы! - горячится Дик, но мы с Эриком ехидно переглядываемся и двигаем к лифтам. Дик, делать нечего, плетется следом.

Входим в лифт и едем вверх, вправо и снова вверх, и оказываемся на знакомой уже парковке возле бутвиля и моего цируса. Эрик лезет в грузовой отсек бутвиля и достает футляр. Протягивает мне.

– Вот. Как договаривались.

Заглядываю в футляр. Гипноизлучатель.

– Нормально? - спрашивает Эрик.

– Да, все чики-пики, - убираю футляр в багажный отсек цируса. - Эрик, а что если гоночный костюм я пришлю тебе чуть позже? А то неохота здесь переодеваться. Да и в душ сперва бы надо.

– Оставь себе, - машет рукой Эрик. - Кстати, Маоли, если ты захочешь еще… м-м-м… погонять. Или деньги срочно понадобятся… Ты это… только скажи… Я не поскуплюсь, заплачу тебе половину, я ж не жучара какой-нибудь.

Хм, не жучара. А за гипноизлучатель несусветную цену заломил. Но я, разумеется, вслух ему этого не говорю - чего зря прошлое ворошить.

– Нет, Эрик. Спасибо, конечно, за предложение, но я вроде при клубе, если ты не забыл.

– Клуб! - фыркает он. - Ну, сколько ты там имеешь в год? Лимон?

– Что-то около того.

– Вот! А у меня ты только за две Ночные гонки столько будешь иметь! - соблазняет Эрик. - Откатаешь год, а потом я тебе попроще работенку подберу, но тоже денежную. Короче, если будешь со мной, через пару лет кредиты считать устанешь.

– Нет, Эрик.

– Нет?! Да почему нет-то?!

Почему… Вспоминаю яркие салюты взрывов по трассе и собственную, охваченную огнем машину. Нет. Я гонщик, а не самоубийца, и уж тем более не убийца, как Мрак. И откровенное мочилово на трассе это не по мне. А деньги для меня в этой жизни отнюдь не главное…

– Слышь, Эрик, у меня к тебе просьба есть, - говорю.

– Ну? - Он разочарован моим отказом, но, видно, надежды не теряет.

– Разузнай, кто заявлял Джордана Бинга на гонку.

– А зачем тебе? - любопытствует Эрик.

– Хочу разыскать этого Бинга. Я ему на трассе кое-что задолжал.

Дик внезапно впивается мне в лицо острым взглядом, но молчит, а Эрик кивает.

– Лады, попробую. Только мне для этого придется на тусовке малость покрутиться. А может, ты тоже пойдешь?

– Куда? - не понимаю я.

– На выпивон по случаю завершения гонки, - поясняет Эрик. - Тусняк будет в клубе "Зловредная Ящерица", это в Гнезде Порока. Пойдем, а? Клуб шикарный, ты не смотри, что название такое. Там и жратва высший класс, и выпивона залейся. И все на халяву - за счет устроителей гонки. Пойдем, выпьем.

– Да я вроде не пью.

– Совсем? - удивляется Эрик. - А почему?

– Контракт не велит, - отговариваюсь я. Но разве он поймет, если я скажу, что ни одно спиртное на свете не сравнится с тем пьянящим ощущением, которое дает мне гонка? Ни спиртное не сравнится, ни наркотики, ни даже секс. Только гонка способна дать мне всю полноту ощущений, всю остроту и сладость жизни…

– Ладно, можешь не пить, - разрешает Эрик. - Так просто потусуйся.

– Но я не хочу раскрывать себя, - напоминаю.

– И не надо, - вмешивается Дик. - Здесь пару этажами ниже есть вполне приличный душ. Отмоешься, переоденешься в цивильное и пойдешь не как Маоли, а как Брайан Макдилл. А что? Кто сказал, что гонщику из "Отвязных Стрельцов" нельзя заглянуть к своему приятелю из бывших "Диких Кентавров"? Никто не докажет, что ты и Маоли это одно и тоже лицо.

– Дик прав, - поддакивает Эрик. - Ну что? Пойдем?

– А, хрен с вами, пойдем. Опять же вдруг Лонга там встречу. Спасибо за сантвилл ему скажу. Машинку он для меня и впрямь высший класс выбрал.

– Конечно, встретишь, - ехидно скалится Эрик. - Лонг, небось, уже там - со стаканом в обнимку, если, конечно, уже под стол не свалился.

Дик перехватывает мой удивленный взгляд и поясняет:

– Лонг он мужик нормальный, вот только со спиртным у него перебор.

– И чем дальше, тем больше, - ворчит Эрик и вздыхает.

Лонг и впрямь обнаруживается в "Ящерице". Он сидит в одиночестве за одним из крайних столов, а перед ним красуется ополовиненная литровка водки и налитый до краев стопарь. Эрик бросает на Лонга неодобрительный взгляд и осматривает зал.