Ищу мужа после развода - Арина Вильде

Я усмехаюсь, опираясь на стену, чувствуя, как по всему телу расползается холод.

— Зачем мне врать? — бросаю я ему в лицо. — Думаешь, я бы стала придумывать такое? Я беременна, Олег. От другого мужчины. Трахалась с ним. Кричала его имя, когда кончала. И знаешь что? Я ни о чём не жалею.

Он вскидывает руку, и на секунду мне кажется, что он ударит меня. Его дыхание становится прерывистым, ноздри раздуваются, в глазах отражается чистая, неразбавленная ярость.

— Ты… — он с трудом выдавливает из себя слова, словно они режут его изнутри. — Ты ничтожная дрянь. Ты…

Я делаю ещё шаг вперёд, настолько близко, что чувствую жар его тела, его гнев, его ненависть.

— Неужели ты захочешь меня после этого? — шепчу я ему в лицо, наслаждаясь тем, как он кривит губы, как его взгляд меняется с шока на отвращение. — После того, как я спала с другим мужчиной? После того, как я ношу его ребёнка?

Его руки дрожат, челюсти сжаты. И вдруг он отступает, резко, словно я обожгла его.

— Ты заплатишь за это, — выдыхает он, отступая к двери, его взгляд ещё несколько секунд сверлит меня, а потом он резко разворачивается, хватает ручку двери и буквально вылетает из моей квартиры, хлопая дверью так, что я вздрагиваю.

Я остаюсь одна. Моё сердце бешено колотится, а руки дрожат. Я только что совершила самую большую ошибку в своей жизни.

Но, может быть, это именно то, что мне было нужно.

— Что-то горит? — шепчу, чувствуя как ноздри пронизывает едкий дым. — О, нет! Ужин! — несусь в кухню, настроение окончательно испорчено. Я так старалась и все напрасно. Снова от ужина одни угольки остались. Это ломает меня окончательно и я начинаю плакать.

***

Я немного успокаиваюсь, когда в следующий раз звонит звонок. В этот раз проверяю кто стоит по ту сторону двери. Открываю и передо мной появляется Демьян. На нём чёрная куртка, тёмные джинсы и усталый взгляд, который сразу смягчается, как только его глаза встречаются с моими. Но уже через секунду он хмурится, замечая моё состояние.

— Что случилось? — спрашивает он, не переступая порог, будто боится вторгнуться в моё личное пространство, если я не готова его впустить.

Я сжимаю пальцы, стараюсь не показать, как сильно дрожат руки. Боже, как же сложно сейчас притвориться, что всё нормально. Что я не готова разрыдаться прямо у него на груди. Что меня не раздирают страх и чувство вины. Но я должна. Ради него.

— Ничего, — выдавливаю я, не глядя ему в глаза. — Просто... у меня не получился ужин. Я так старалась что-то приготовить для нас, а всё сгорело. Квартира еще до конца не проветрилась. Ну и, как видишь, я немного... на взводе.

Его напряжение спадает, и он облегчённо выдыхает. На мгновение я ловлю в его глазах искру тёплого понимания, и это чуть не ломает меня окончательно.

— Это всё? — говорит он, чуть наклоняя голову, и в его голосе звучит лёгкое веселье. — Ты расстроилась из-за неудачного ужина?

Он делает шаг вперёд, закрывает за собой дверь и вдруг поднимает руку, щёлкает меня по носу, как ребёнка.

— Не беда, малышка, — усмехается он, поднимая бумажный пакет, который до сих пор держал в руке. — Я по пути домой заехал в ресторан и заказал для нас что-то вкусное. Так что расслабься, не нужно так расстраиваться. Сегодня мы не умрём от голода.

И я не выдерживаю. Всё напряжение, весь страх, который я пыталась подавить, вырывается наружу. Я делаю шаг вперёд, хватаю его за куртку и бросаюсь ему на шею. Впечатываюсь в него так, будто только его объятия могут удержать меня на поверхности, не дать утонуть в этом хаосе. Его руки тут же крепко обнимают меня, и я чувствую, как его тепло проникает в моё тело, как его запах заполняет мои лёгкие.

— Ты вообще настоящий? — шепчу я ему в шею, крепче вцепляясь в его куртку. — Ты вообще реальный?

Он мягко смеётся, его руки скользят по моей спине, одна ладонь ложится на затылок, а другая крепко держит меня за талию.

— Не знаю, Лена, — шепчет он, утыкаясь носом в мои волосы. — Но если ты готова меня таким терпеть, то, наверное, да.

Я прижимаю его к себе ещё сильнее, закрываю глаза, позволяя себе на мгновение забыть обо всех проблемах. Его тепло становится для меня якорем, который не даёт мне сорваться в пропасть.

— Никогда не отпускай меня, — шепчу я, чувствуя, как слёзы всё-таки начинают собираться в уголках глаз.

— Не отпущу, — тихо отвечает он, крепче сжимая меня в своих объятиях. — Никогда. А теперь давай поужинаем, пока еда не остыла.

Он отстраняется от меня, протягивает мне пакет с логотипом ресторана.

Демьян наклоняется, чтобы снять ботинки, и тут его взгляд цепляется за смятый клочок бумаги, лежащий у порога. Он прищуривается, медленно поднимает его, разворачивает и начинает читать. Я мгновенно бледнею, сердце сжимается в ужасе, а ладони мгновенно покрываются холодным потом.

Его взгляд медленно скользит по строчкам, и я вижу, как меняется выражение его лица. От прежней мягкости не остаётся и следа. Губы сжаты в тонкую линию, челюсть напряжена. Его глаза становятся холодными, острыми, как клинки.

— Что это? — его голос звучит глухо, но в каждой ноте я чувствую нарастающую ярость.

Я машинально отступаю на шаг, словно он сейчас сорвётся с места и бросится на меня, как загнанный зверь.

— Я же говорила, что ничего не получится, — выдавливаю я, чувствуя, как ноги становятся ватными. — Это мое заявление... его отдали Олегу.

Демьян выпрямляется, лицо его темнеет, взгляд становится ещё жёстче.

— Он был здесь? — спрашивает он, делая шаг ко мне. Его голос уже не такой спокойный, как минуту назад. В нём слышится угроза, как будто он готов разорвать Олега голыми руками. Ну, или меня, за то что не сказала.

Я киваю, чувствуя, как горло сжимается, как будто меня вот-вот задушат. Почему я боюсь его реакции? Почему мне так страшно сейчас? Он должен был бы меня защитить, поддержать... но почему-то в его взгляде я вижу не только злость на Олега, но и разочарование во мне.

— Ты поэтому плакала? — резко бросает он. —