Демиург - Андрей Респов

— Чего кривишься, квартерон? Жалеешь, что магией не воспользовался? Богов благодари. Ковен, говорят, это у себя в Долине не привечает… Не крути рылом-то. Не служил ты, по всему видать, не служил… У нас таких обидчивых быстро в чувство приводят.

— Это как же, позволь спросить?

— А по-разному… У каждого своя слабина. Только нужно знать, на что надавить. А в бою между своими не до обид. Да и шелуха всё это …

— О, как! Орк-психолог… Значит, развёл меня на слабо. Хотя, ты прав, воин, в профессиональной армии я не служил. Да и в ваших краях недавно. Но повоевать пришлось…

— Развёл? Да я тебя и не женил ещё, чудак… а это ты кем меня сейчас назвал, ушастый? — рыкнул клыкастый, поморщился и схватился за бок.

— Да так у меня на родине называют тех, кто любит копаться в чужих духовных проблемах…

— Ааа… что-то вроде трактирщика или жреца…

— Да, как-то так, — не стал я вдаваться в подробности.

— А на моей родине этим шаманы занимаются. Мастера они злых духов из горячих голов выветривать. Да и сам я справлялся неплохо. Хорошее средство знаю! Помню, как захандрит кто в кентурии: два мешка с песком на плечи — и до ужина бегает вокруг лагеря. И, не дай духи, просыплет… до утра бегать станет…

— Так ты воинский начальник?

— Был. Кентурий Шестого Кровавого Легиона. Бордах, — орк попытался встать с табурета и гордо выпрямиться. Но ему это удалось лишь частично. Подвела правая нога, подогнувшаяся в колене. И ему пришлось опереться на стойку. Я отметил, что его штанина с этой стороны пропиталась кровью.

— Эскул Ап Холиен, Грандмастер, — до меня только теперь дошло, что мы даже имён друг друга не знаем. Уж и подраться успели, и выпить, говорим почти по душам.

— Грандмастер чего? — спросил Чёрный, вынужденный вернуться на табурет. Понятное дело, это я себя во время драки худо-бедно подлечивал, а у этого воина, видимо, старые раны открылись.

— Целитель. Ты позволишь? — я потянулся к его ноге, с намерением применит заклинание.

— Я не против, квартерон. Но, может, не у всей таверны на виду? А? И… — орк замялся, — мне нечем заплатить…

— Ничего страшного, ведь я частично виноват в твоей проблеме… Эй, хозяин! — я привлёк внимание трактирщика, — нам бы перебраться с товарищем от лишних глаз. Я видел у вас загородки имеются.

— Пять золотых, — Урсус протянул свою потную ладонь.

— Однако… держи, надеюсь, сюда входит обслуживание. Принеси-ка нам туда чистых тряпиц, пива холодного, мёда, орехов, да с кухни травок и специй, понемногу каждой. Я заплачу, — вкрадчиво попросил я трактирщика, добавляя к пяти ещё три золотых.

— Будет сделано, Грандмастер, — хитрован поклонился и ушёл исполнять требуемое.

— Жулик, — заключил орк, — зря ты дал столько. Он бы и за половину согласился.

— Да? Что ж, в следующий раз буду умнее. Тебе помочь?

— Ещё чего! — кентурий отмёл все мои попытки подставить ему плечо и, кривясь, захромал к одной из загородок таверны, где две официантки уже накрывали стол, а требуемые чистые тряпицы были уже выложены на широкой лавке. Порадовали груды вышитых подушек, разложенных по углам. Вдруг загулявшие клиенты пожелают почивать, не отходя от стола? Предусмотрительно…

Орк умостил на лавке свою ногу в пропитанной кровью штанине, что-то сунул себе в рот и стал с наслаждением жевать, полуприкрыв глаза.

— Ну ты и здоров жрать, Бордах! Сам еле на ногах стоит… — я присел рядом на лавку.

— Это не еда, мастер Холиен. Фанка.

— Фанка? Что это?

— Наше народное средство. Помогает не уставать в долгой дороге или быть свежим после бессонной ночи. А ещё, жёваная фанка хорошо заживляет раны, снимает боль и лихорадку…

— Вот как. А из чего её делают? Ну, если не секрет…

— Да какой там секрет… Рецептов много, в каждом племени свой, но в основном: паутина Песчаного Отшельника, мох с островов Срединного моря, кедровая смола и листья бола.

— Ну-ка, дай немного…

— На. Только поосторожней, Целитель. Хумансы, что пытались пробовать жевать фанку, умирали в страшных муках.

Я помял в пальцах небольшой серо — зелёный шарик. Лизнул пальцы. Кончик языка немедленно онемел. Я хмыкнул, кивнув своим мыслям. Орк с интересом следил за моими манипуляциями.

— А скажи-ка мне, бывший кентурий. Что у тебя с ногой? Неужели это я умудрился так достать тебя в драке?

— Ты? Ах-ха-ха! — орк зашёлся в хриплом кашле, но тут же заткнулся, схватившись за бока, — нет, разве что пару рёбер треснули, — прохрипел он отдышавшись. А нога — это мне память из Варрагона досталась. Гранёный наконечник стрелы пробил бедренную кость и застрял. Древко стрелы я слома и ещё бегал со своей кентурией… а потом…огонь и… не стало моих легионеров. Выполз из-под груды запечённого и воняющего мяса уже к вечеру. Нога распухла и посинела. Добрался до одного из наших шаманов. Тот остатки стрелы вырезал, а кусок наконечника остался в кости. Месяц заживало. Потом вроде бы ничего. Так, иногда к вечеру ноет, спать не даёт, да ещё лихорадит всего… Но, ничего, фанкой спасаюсь. Я к шаманам нашим не раз ходил. Говорят, отрезать ногу надо, а культю прижечь. А как я, без ноги-то? И так из легиона попёрли…

— А Целители как же? — я сдержал рвущиеся наружу эмоции и старался говорить ровно. Надо же, а этот Чёрный из тех, что были под стенами. Варрагона. Может и наконечник стрелы, что засел в его бедренной кости, из колчана Рунгерд?

— Целители?! — дёрнулся Чёрный, ударив по лавке кулаком. Варрагонские бежали, а Светлые запросили золота по весу моей ноги. Да ещё и смеялись, говоря, что хромота добавляет мужественности кентурию легиона… ты, мастер, сделай хотя бы, чтоб не так сильно и часто болела. А я долг отдам. Только на ноги встану и отдам. Меня в сопровождение Адептам Ковена наняли. Завтра послезавтра обещали рассчитаться… — в глазах орка светилось отчаяние.

— Лежи уже. Сейчас разберусь…

Ох, мне. Крутые вы, дороги Рандома. Всё норовите петлю завернуть, да позаковыристее! А у Чёрного-то — классический посттравматический остеомиелит. Кость вокруг осколка расплавилась от гноя, образовав полость. А во время драки шаткое равновесие и нарушилось. Скорее всего, осколок, а и сама кость поранили мягкие ткани, вызвав кровотечение… Как он не истёк?

Я достал Сферу Преображения и с досадой снова забросил её в инвентарь. Вот же гадство! Во время бесплодных попыток лечения Натиенн на последних заклинаниях израсходовал почти всю ману. Хватит на три-четыре Средних Исцеления, это если собственный резерв не пуст. Я закатал рукав… Чёртов авантюрист! Полоска маны едва просвечивал