Закон Призрака - Дмитрий Силлов

– Ну… блин… Это ж, типа, местная святыня… Причем для всех, что для сталкеров, что для ее фанатов, а мы тут жрать рассядемся. А если до ветру приспичит, то и навалим кучу где-нибудь неподалеку. Нехорошо… наверно.

– Раньше было бы, наверно, нехорошо, – резонно рассудил я, осознав, что тоже голоден как целая стая крысособак. – Сейчас мы, получается, по твоей милости стали частями Монумента, который нас оживил и в любой момент может обратно себе забрать. Так что, думаю, если мы теперь сами что-то типа ходячих аномалий, то чего ж нам своих-то стесняться?

– Ладно, уговорили, – хмыкнул Мастер, выуживая из ящика две полукилограммовых банки с тушенкой. – Кстати, тут помимо жратвы и бутылка водки имеется непочатая. Может, разольем по сто двадцать пять за возвращение к жизни?

– Дельное предложение, – в один голос согласились Призрак с Дальнобойщиком. Я тоже не стал отказываться – не каждый день приходится отмечать свой очередной день рождения, которых у меня, если посчитать, пожалуй, с десяток точно наберется. Любой военный знает: когда уже перешагнул черту, отделяющую тебя от мира живых, а после все-таки вернулся в этот мир, то можно смело отмечать в календаре дату еще одной днюхи.

Вот и мы сейчас сидели неподалеку от Монумента и отмечали наш общий День Рождения, а сверкающее надгробие равнодушно подсвечивало слегка сюрреалистическую картину нашего пикника. Действительно, если вдуматься – шел какой-нибудь сталкер через всю Зону, преодолевал кучу опасностей и невзгод, добрался-таки до заветной Машины Желаний. Заходит в зал и видит: сидят возле легендарной и таинственной цели его путешествия четыре небритые хари и тупо бухают, с чавканьем закусывая водку тушенкой. А вокруг их пикника разбросаны трупы в разной степени разложения. Думается мне, вполне реально, что тот гипотетический удачливый сталкер банально съедет с катушек от увиденного. Разрыв шаблона есть штука жестокая…

Умяв половину банки, я поделился с народом своей фантазией, вызвав дружный смех сотрапезников.

– Ну, блин, придумает же, – качнул головой Мастер. – Хотя, о чем это я. Писателю по штату положено всякое эдакое выдумывать. Голову даю на отсечение – будет очередной роман писать о наших приключениях, распишет историю про того бедолагу во всех цветах и подробностях.

– Зачем? – пожал я плечами, не забывая при этом вылавливать «Сталкером» из банки куски волокнистого мяса. – Будто у нас своих приключений мало.

– А ты это… писатель, что ли? – удивился Дальнобойщик.

– Да фиг его знает, – пожал я плечами. – Так, записываю свои приключения, отсылаю куда-то через КПК. Оттуда отвечают, мол, нормально, давай еще. Ну, я и выдаю. Людям нравится, и хорошо. Если это называется «писатель», то, наверно, я оно и есть. Только по мне так писатели – это те, романы которых в школах изучают, классики, то есть. А все остальные, скорее, просто авторы своих текстов.

– Угу, – промычал Мастер, не прекращая при этом уминать с ножа нехилый шмат говядины, облепленный полупрозрачным желе. – А по мне что писатель, что автор это одно и то же. Лишь бы писал интересно. Вот, блин, закончу все дела в Зоне, вернусь на Большую землю и буду в свободное время по интернету с писателями общаться, какие-нибудь хорошие литературные группы админить, следить, чтоб туда всякие зловредные мутанты не лазили, нормальным людям настроение не портили.

– А чо, нормальная мечта, – хмыкнул Дальнобойщик. – У тебя не забалуешь. Как что не так – расстрел на месте.

– Ну, расстрел-не расстрел, а в черный список того мутанта определить – это шесть секунд…

– Ладно, мечты дело хорошее, – сказал Призрак. – А теперь, может, расскажете, куда вы все-таки идете? Интуиция мне подсказывает, что цель у вас одинаковая, как вот эти трофейные пулеметы.

Мастер с Дальнобойщиком переглянулись. Не принято как-то в Зоне лишний раз языком молоть на тему, куда конкретно ты собрался и зачем. Как и на Большой земле, кстати. Трепачей удача не любит… Но это одно мнение. Есть и другое: если тебе не прёт по жизни, то рассказывай, не рассказывай о своих планах, все равно ни черта у тебя не выйдет. Лично я считаю, что своим – можно. А вот всем остальным вовсе не обязательно знать, что у тебя на уме.

– Короче, за Монументом ход есть, через который можно в секретную лабораторию попасть, – сказал Дальнобойщик, видимо сочтя, что все присутствующие уже достаточно свои. – Она как раз под реактором находится. Сначала ее построили, потом сверху ЧАЭС возвели. У нее даже номера нету. Просто «объект К» она называется.

– Почему «К»? – поинтересовался Призрак.

– Не знаю, – пожал плечами Даль. – Но я за эту инфу выложил все деньги, что у меня были.

– И я, – хрипло проговорил Мастер. – Только и хватило – на автомат да на эту инфу…

– Понятно, – кивнул Призрак. – Сказки о Зоне дорого стоят. Интересно, в каком же баре вам это фуфло втюхали?

– Неважно в каком, – буркнул Даль. – А вот фуфло или нет, проверить легко. Вон там, за ржавой лестницей, люк должен быть.

– Ну так сходил бы давно, проверил, – усмехнулся Призрак.

– Страшновато, – признался Дальнобойщик. – Вдруг реально фуфло втёрли.

– Вот и я о том же, – сказал Мастер. – Стрёмно, блин. Шли-шли, даже сдохли по пути, и вдруг окажется, что развели нас как детей.

– Вот ведь люди, – удивленно качнул головой Призрак. – Жизнью рисковать не боятся, а сходить-глянуть, есть там какой-то грёбаный люк или нет, – страшно им.

– Хорош тебе, – оборвал я Призрака. – Мне б тоже на их месте страшно было. Потому что им этот люк важнее жизни. Вернее, то, что за ним. Ладно, коли так, я схожу.

Поставив на пол пустую банку из-под тушенки, я взял под мышку трофейный пулемет и направился в темный угол зала, обходя по пути мертвецов и фосфоресцирующие зеленые лужи, воняющие еще хуже, чем разлагающиеся трупы.

За старой лестницей, ведущей наверх, действительно виднелась на полу какая-то темная блямба. Я включил фонарик и направил луч света на нее.

Это был здоровенный аварийный люк, в центре которого красовалась буква «К». Хрен его знает, может, реально в баре пошутил кто-то над сталкерами и на самом деле это просто смотровой колодец для доступа к канализационной шахте?

– Ну что, люк есть, – крикнул я через плечо.

Позади послышались шаги.

– Блин, реально, как говорили, с буквой «К», – сказал Мастер. И, вздохнув, добавил: – Ну ладно, чего стоять-любоваться. Пошли, что ли.

…Крышку мы пытались подцепить минут пятнадцать – больно плотно она была притерта к краям колодца. Наконец, сломав плоскую отвертку моего мультитула и одну проржавевшую арматурину, мы ее свернули. Наши фонари высветили ожидаемую картину – стальную лестницу, ведущую вниз, в непроглядную темень, из которой доносились какие-то звуки – то ли стоны, то ли всхипы какие-то.