Невеста Соболя - Полина Довлатова

низу живота, превращается там в настоящее пламя и стягивает томительным напряжением всю нижнюю часть тела.

Меня настолько разрывает от ощущений, что в какой-то момент лёгким перестаёт хватать воздуха. Наверно, нехватка кислорода и отрезвляет меня в конечном итоге.

— Ребят, имейте совесть, после пятидесяти мы устали считать, — где-то на периферии слышу насмешливый голос Гора.

Упираюсь ладонями в Славину грудь и чуть отстраняюсь, жадно глотая ртом воздух. Перед глазами всё плывёт, и мне сложно сфокусировать взгляд на чём-то конкретном. Я только чувствую, что Соболев до сих пор меня не отпускает.

Упирается лбом в мой лоб и дышит также тяжело, как и я. Ухмыляется, когда где-то на заднем плане раздаются громкие аплодисменты, звучащие, очевидно, в нашу честь.

Ну да, точно, нам ведь кричали «горько». Потому что мы изображаем фиктивную пару. Вот только всего мгновение назад все эти детали напрочь вылетели у меня из головы.

— Саш, — шепчет Слава, продолжая кончиками пальцев гладить мою щёку. — Ты дрожишь до сих пор. Всё нормально?

— Н-нормально… — выдавливаю, не в силах справиться с дыханием. — Просто… не ожидала, что придётся целоваться…

— Не понравилось? — спрашивает несколько жёстко, и рука на моей щеке в тот же момент замирает.

Боже, зачем он вообще задаёт такие вопросы? Что он хочет услышать в ответ? Ведь это же всё не по-настоящему было с его стороны.

— Слав, я… домой хочу, — оттолкнувшись, аккуратно слезаю с его коленей и медленно встаю на ноги, потому что голова всё ещё немного кружится. — Сегодня был долгий день. Я устала и хочу спать. Ты, если хочешь, можешь ещё тут побыть, я себе такси вызову…

— Я поеду с тобой, — обрубает.

Встаёт с дивана и берёт меня за руку, сжимая её крепче, чем следует.

А я почему-то в этот момент испытываю нереальное облегчение. Хотя чего лукавить, я хотела, чтобы он пошёл со мной. И очень боялась того, что решит остаться. Потому что даже сейчас, пребывая не совсем в адекватном состоянии, боковым зрением ловлю прикованный к нам взгляд Лизы. И, чёрт побери, внутренне ликую, что она стала свидетельницей нашего со Славой поцелуя. Может быть, хоть сейчас до неё дойдёт, что этот мужчина занят. Хоть и временно…

Всю дорогу мы едем молча. Но Слава почему-то так и не отпускает мою руку. Даже в такси продолжает её сжимать. Смотрит при этом в окно о чём-то явно задумавшись, и, я уверена, даже не замечает, что кончиком большого пальца вырисовывает круги на внутренней стороне моей ладони.

А я от этого простого, казалось бы, действия покрываюсь мурашками до самой макушки. Закрываю глаза и, облокотившись спиной на сидение, пытаюсь расслабиться, но ничего не выходит. Потому что чтобы я ни делала, всё равно мысленно возвращаюсь к нашему поцелую, от которого у меня до сих пор горят губы.

Да, Слава, мне понравилось. Хотя я так и не ответила тебе на этот вопрос.

А что, если он не просто так об этом спрашивал? Что если он всё же чувствует ко мне что-то большее, чем просто мимолётное физическое влечение здорового мужчины?

Ведь нельзя же так целовать, ничего при этом не испытывая.

Хотя, что я вообще могу знать о мужчинах? У меня ведь полноценных отношений никогда не было даже…

И всё же эта мимолётная мысль, зарождает у меня в душе маленький уголёк надежды, от которого я в то же мгновение начинаю необъяснимо нервничать.

Бросаю взгляд на задумчиво смотрящего в окно Соболева, а потом на наши сцепленные руки.

Ну ведь почему-то же он меня не отпускает до сих пор. И в гостиницу со мной поехал сразу после поцелуя. Даже не предлагал ещё ненадолго в клубе остаться.

А, может, это не просто так? Может, в номере он хочет продолжить? Или поговорить хотя бы.

От этой мысли сердце начинает барахлить и биться невпопад. А к тому моменту, когда мы подходим к нашему номеру, оно уже барабанит где-то в горле.

Слава отпирает дверь с помощью ключ-карты и как только мы оказываемся внутри, тут же закрывает её на замок.

— Ты что-нибудь хочешь? — первым прерывает затянувшееся молчание, когда мы проходим в спальню. — Может голодная? Или попить?

— Нет, — мотаю головой. — Ничего не хочу.

Замираю, в ожидании дальнейших действий, но Соболев не торопится что-то ещё говорить. Блуждает взглядом по моему лицу. И смотрит как-то странно. Слишком пристально, как будто в первый раз меня видит.

На мгновение его взгляд застывает на моих губах, которые в тот же момент начинает покалывать, как будто я тактильно его ощущаю.

А когда он делает шаг ко мне навстречу, то низ живота снова стягивает в пружину, как это было в клубе, пока он меня целовал и гладил.

— Саш, — произносит тихо, снова касаясь кончиками пальцев моего лица.

От его приглушённого голоса у меня дыхание перехватывает и снова предательски подкашиваются колени. Потому что вот он, совсем рядом. Мужчина, о котором я мечтала всю свою сознательную жизнь, стоит так близко ко мне, что аромат его парфюма въедается в мою кожу и пропитывает поры.

— Саш я… — подушечкой большого пальца очерчивает контур моей нижней губы, которая вмиг начинают казаться мне настолько пересушенной, что я непроизвольно её облизываю, касаясь кончикам языка Славиного пальца.

И в этот момент я готова поклясться, что его взгляд темнеет, словно его заволакивает тёмной пеленой.

Крепкие руки сжимают моё лицо, и я закрываю глаза не в силах справиться с волнением.

А через мгновение чувствую, как его губы прижимаются к моему лбу.

— Спокойно ночи, Саш, — шепчет в миллиметре от моей кожи.

Открыв глаза, я только успеваю заметить, как за ним закрывается дверь в ванную комнату.

Глава 24. Саша

Я думала, то утро, когда я свалилась на Славу