Принцип меньшего зла - Fly Lost

- Исчезни, - рычу, и от этого обдаёт гостиную ледяным фейерверком люстра, что-то ещё трещит, а я неожиданно взлетаю.

Но подумать, куда и зачем лечу, не успеваю - кто-то перепутал меня с бладжером, спина взрывается болью, а через короткий миг темноты вижу перед собой влажные перепуганные глаза.

- Кричер.

- Хозяин Гарри не будет бранить Кричера? - жалобно вопрошает он.

- За что? - уточняю.

Мне жёстко и холодно - а, это я на полу. Вот и книжный шкаф возвышается. Справа. С выбитым стеклом. И бок ноет. И голова. Тоже с правой стороны.

- Хозяину больно? Кричер хотел как лучше, Кричер не хотел навредить хозяину Гарри! - причитает эльф, помогая мне подняться.

- Стоп, - говорю я и шиплю от боли в плече. - Давай внятнее.

Кричер лопочет, я краем уха слушаю, поражаясь виду комнаты. Будто смерч прошёлся. Хотя почему будто... А полёт - это я не сам по себе летел, как поначалу коротко вспыхнуло в голове, больной Дарами. Это Кричер отшвырнул меня своей магией и совсем перепугался, когда полёт прервался подвернувшимся шкафом. А вместо меня посреди гостиной теперь громоздятся останки древней люстры.

Да. Уж я развлёкся.

- Не бойся, - говорю я Кричеру. - Со штырём от люстры в голове я бы себя ещё хуже чувствовал. Так что всё в порядке. Прибери здесь, ладно?

- Сделать как было? - спрашивает эльф. - Кричер может.

- Да, - говорю. - Сделай как было - до того, как я развешал тут это сверкающее уродство. И ёлку тоже убери.

- Хозяин не будет праздновать Рождество дома?

- Хозяин уже отпраздновал.

Счастливого Рождества, Гарри Поттер. Иди спать.

Но вместо того, чтобы послушаться себя, иду в лабораторию. Уже не хочется ничего громить, я спокоен, просто нужно подумать, а там не слышно, как Кричер звенит осколками. Я только прошу его найти школьный чемодан и принести мантию-невидимку.

И хотя руки мои дрожат, когда вытряхивают бузинную палочку и чёрный камень из шкатулки на серебристую ткань, расстеленную на пустом лабораторном столе, ничего такого не происходит. Дары Смерти встречают друг друга без фанфар и фейерверков.

Общие фразы Дамблдора-портрета пользы не несут. Однако же он себя выдал - ему зачем-то нужно было, чтобы я соединил Дары в целое. Как? Не знаю. Зачем? Не знаю.

Они слишком сильны и сами по себе - сказал портрет. Воскрешающий камень не может воскрешать полностью и на самом деле, но что, если совокупная сила Даров - сможет?

Не знаю, сколько я так сижу, созерцая этот чёртов натюрморт. Кричер несколько раз пытается войти, но я слишком хорошо закрыл лабораторию - помогает даже от вездесущего эльфа с его магией, и пикси меня пощипай, если я знаю, как так вышло. Снова Снейп оказался прав.

И тот его выпад - у меня достаточно ума, Поттер, чтобы не связываться с Дарами, это вам они в самый раз - сейчас отрезвляет лучше холодной воды. Чем я думал, когда считал, что могу понять, чем владею, и что-то там исправить? Всё, что у меня есть - фантастическая глупость и вечное стремление жить иллюзиями. Это - и ещё больная идея свободы для того, кому - он так сказал - вовсе не нужно быть от меня свободным.

Он так сказал, я не поверил, и не верю сейчас. Но я всё-таки хочу сделать ему подарок на прощание - раз уж прежние не подходят.

И я уже знаю, какой.

Задуманное мной - ужасно, я сам себе кажусь дикарём, который с перепугу замахнулся дубиной на непонятный тонкий механизм, забытый древней могущественной расой. Но это меня не останавливает, а только подстёгивает действовать побыстрее. Мы, дикари, такие.

Теперь мне кажется, что именно этого я и хотел, когда решил забрать Дары у Снейпа. Что ещё я могу с ними сделать?

Пытаться соединить их, советуясь с Дамблдором? С портретом Дамблдора. Какое дело ему теперь до этого мира? Разве что он хочет вернуться с помощью Даров, перестать быть просто цветной грязью, размазанной по тряпке и наделённой способностью говорить. Он хотел соблазнить меня возможностью воскрешать? Но это не ко мне - теперь, когда я знаю, что ушедшие из этого мира продолжают жить, хотя не здесь и не со мной. Я не виноват, что Дамблдору неуютно в его посмертии.

Просто хранить Дары, как обещал Северусу? Зачем? За всё время своего существования они не породили ничего, кроме крови, вражды и смерти.

Это я не оправдания себе ищу. Благодеянием человечеству здесь и не пахнет, цель у меня иная. А люди вообще любят сражаться за что угодно, и конкретно Дары им для этого не нужны.

Мне тоже не нужны, мне даже не хочется узнать, была ли правда в легендах о невиданном могуществе того, кто объединит Дары. И меня совершенно не мучает совесть, когда я сгребаю всё - и отцовскую мантию - в сверкающий котёл.

И бросаю туда же злой шёпот:

- Инсендио...

Наверное, это слишком просто, чтобы уничтожить подарки самой Смерти, это не подействует - я ведь даже не вспомнил о палочке и нужной позе, но я и за спичками встать не поленюсь, если что. А на крайний случай есть ещё Адский Огонь - этому вообще всё равно, что жрать. Сейчас я отчего-то уверен, что остановлю его в нужный момент без труда.

Но ни спички, ни Адский Огонь не требуются. Занимается и так, горит задумчиво, нехотя, дразнясь крохотными слабыми язычками, как будто там, в котле, уверены, что это я так шучу, что вот-вот опомнюсь и кинусь тушить.

Но я не шучу.

Я просто хочу, чтобы они сгинули.

Я так этого хочу.

И к потолку, отчаянно воя, устремляется огненный фонтан.

Меня отбрасывает невидимой волной, жмёт к полу, не даёт подняться. Нет у меня ни костей, ни мышц, лежу тяжёлой ветошью, смотрю сквозь слёзы и резь в глазах, как сыплются искры и взрываются колбы, как сплющивается о стену никому не нужный набор котлов, как плавятся свечи и раскалывается гранитная столешница.

Невидимый погромщик подбирается всё ближе, аккомпанируя себе грохотом и треском.

Совсем рядом закручивается в причудливую фигу массивный треножник, наверное, то же сейчас случится и со мной, сила сгорающих артефактов довершит то, что не удалось Волдеморту и упавшей люстре, а я по-прежнему не могу двигаться и по коже колким инеем расходится ожидание. Кажется, Северус, подарок выйдет щедрее, чем предполагалось. Я для тебя шёл только в комплекте с Дарами, хотя и не знал об этом, и так будет правильно - закончиться вместе с ними.

Так будет правильно, и, наверное, поэтому мне не страшно.

Лицо облизывает горячим ветром.

Сушит слёзы, бежит лёгким огнём по телу.

Это не больно.

Это будто меня касаются, проверяя - я ли, здесь ли.

Я. Здесь.

И я теперь знаю, что такое этот огонь. Он заполняет разум, и вынуждает удивиться - неужели я раньше считал себя волшебником? Как нелепо.

Теперь - да. Теперь я могу.

Созидать и разрушать, подчинять и отпускать, пренебрегать любыми границами - и границами мира. Я могу - всего лишь пожелав. Я имею право.

Я здесь. Я готов.

Но только не к тому, что через мгновение снова буду прежним.

Что останусь жить - глухой, слепой, немощный. Теперь я знаю о себе и это. Теперь, когда вдруг покинул меня огонь и сила, его породившая.

Мне будто в насмешку показали, чего у меня теперь нет.

Ничего нет.

А я - я, к сожалению, есть. Дышу в тишине.

И слой пепла есть, даже на лице - теперь и пальцы измазаны чёрным.

И пол, усеянный обломками и осколками - тоже есть. По крайней мере, та его часть, которую я вижу отсюда.

Надо же.

Гостиная погибла от моей истерики. Да, Гарри. Да. Истерики. А тут я сперва решил подумать. Подумал.

Ну, и толку?

Польза самоконтроля и размышлений, где она, если результат в финале - тот же?

А, Северус?

Его имя не будит во мне ни боли, ни тепла.

И память о всемогущей силе, переполнившей меня на короткий миг - всего лишь память, без привкуса сожаления. Я просто сделал то, что нужно - для него, для меня. И устал.

Ужасно хочется спать.

Спят в спальне. А на полу спать плохо - говорю я себе и закрываю глаза.

Я совсем замёрз, и мне всё равно, что снова где-то что-то трещит и рушится.

Я устал - хочется мне сказать новой силе, безжалостно трясущей меня за плечи, не нужно, оставь, но мысли не хотят перебираться в слова, а я теперь уже прижат к тёплому, на шею контрастом ложатся ледяные пальцы, слуха касается сорванное дыхание, а потом всё тело заполняется горячей щекоткой, и я понимаю - в меня понемногу течёт чужая магия.

Эта щекотка безумно раздражает, но отодвинуться мне не дают, а только говорят зло на ухо:

- Терпи, не ёрзай.

- Северус, - говорю я голосу и, кажется, глупо улыбаюсь.

- Молчи, мешаешь.

Сон отступил и жуткий холод убегает из тела, и он всё ещё прижат ко мне, или я к нему, и я потихоньку просовываю руки, обнимаю тоже, замираю, я потом оправдаю себя перед собой, я же не в себе, мне сейчас это можно, правда?

- Северус. Твои руки. Почему холодные такие?

- Молчать.

- Но мне уже луч...

Руки у него заняты, льют кипящий поток силы, но он находит, как меня заткнуть, он врезается в мой рот с такой яростью, какой не обнаруживал даже когда считал, что я стремлюсь в его постель по заданию министра. Я не знаю, как отвечать на такое, и поэтому не отвечаю, а просто подчиняюсь. Это даже не поцелуй, это печать - глубокая, навсегда, я хочу, чтобы навсегда...