Том 4. Драматические произведения - Александр Блок

Берта

О, настанет май веселый,Вновь оденутся поля,Ветерок нежней повеет,Луг цветами запестреет.

Граф

Новый год придет, конечно,Этот луг зазеленеет,Забурлят ручьи повсюду,И цветок, теперь увядший,Долгий зимний сон оставит,Вскинет детскую головкуНа подушке белоснежной,Прежней, ласковой улыбкойУлыбнется светлый взор.Каждый куст, простерший к небуОбессиленные бурейИ беспомощные руки,Будет зелен, как бывало.Все, что дышит и живетВ доме радостной природы,Все леса, долины, воды —Новой жизнью зацветет,Вновь с весною оживет;Только род мой — не воскреснет!

Берта

Грустно вам, отец мой милый!

Граф

Счастлив, дважды счастлив тот,Кто последний час встречаетПосреди своих детей.То не смерть, а лишь разлука,Он живет в воспоминаньях,Жив трудами он своими,Жив своих детей делами,Жив у внуков на устах.Как прекрасно пред разлукойСемена своих деянийВ руки милые отдать,Чтоб они, лелея всходы,Плод забот своих вкушали,В наслажденьи видя вместеНаслаждение и дар.О, как сладко, как отрадноТо, что нам отцы вручили,Передать любимым детям,Пережить себя на свете.

Берта

Ненавистное письмо!Принесло оно, казалось,Вам, отец мой, свет и радость,А теперь, когда прочли вы,Мысли черные пришли.

Граф

Не письмо тому причиной —Все, что в нем, я знал заране,Нет, уверенность слепая,Все растущая во мне,Что сама судьба решилаПо всему лицу земномуИстребить мой древний род.Пишут мне, что дальний родич(Только раз его я видел,Но наследники осталисьВ роде — только он, да я),Он бездетным старикомУмер в ночь, и я — последнийВ знаменитом древнем роде,Этот род умрет со мной.Ах, не сын пойдет печальныйЗа моею колесницей, —Нет, глашатай погребальныйЩит старинный, родовой,Что в боях сиял со мной,Шпагу ту, что мне служила,Скорбно сложит на могилу. —Есть старинное преданье,Что идет из уст в уста:Рода нашего ПраматерьЗа былые злодеяньяЗдесь блуждать обреченаДо поры, пока последнийОтпрыск про́клятого родаНе уйдет с лица земного.Вот теперь ей будет радость,Цель ее недалека!Я почти поверил сказке,Перст поистине могучийНам паденье указал.Я стоял цветущий, сильныйМеж троих могучих братьев, —Всех скосила злая смерть,Я супругу ввел в мой замокДивно-нежную, как ты.Счастлив был союз наш верный,И плодом его любовнымБыли вскоре сын и дочь.Но, когда она угасла,Дети были мне единойВ мире радостью живой.И берег я пуще глазуДрагоценнейший залог.Но — напрасная надежда!Нашей мудрости невмочьБой неравный с мрачной силой.Если жертв она просила,Унесет в глухую ночь.Сыну минуло три годаВ день, когда, в саду играя,Он от няньки убежал.Дверь открытая из садаПривела его к пруду.Дверь всегда была закрыта,Лишь тогда был вход свободен —

(С горечью.)

Ведь не то — он был бы жив!Ах, твои я вижу слезы,Вместе плачем мы с тобой,Верно, знаешь ты развязку?Я, несчастный, малодушный,Поверял тебе нередкоЭти скорбные рассказы.Что же? — Сын мой утонул;Многие тонули раньше.Правда, он моим был сыном,Был единственной надеждойХилой старости моей,Ну, и что же? — Он погиб!И бездетным я умру!

Берта

Ах, отец мой!

Граф

ПонимаюЯ упрек любимых уст.Я зову себя бездетным,Ты же, верная, со мной.Ах, прости — владельцу клада:Я растратил половинуВ лютой буре тяжких бед,Избалованный избытком,Я и с целой половинойНищим чувствую себя.Ах, прости, когда утратаСлишком ярко мне горит!Ведь утрата, точно молнья,Что отнимет — озарит.Да, поистине неправ я!Разве — имя выше счастья?Разве — я живу для рода?Как же мне с холодным сердцемОт тебя всей жизни юность,Жертвы радость принимать?Дней моих остаток будетОтдан счастью твоему!Только с любящим супругом,Лишь с достойнейшим тебяОбретешь иное имяИ иное счастье с ним!Выбирай себе свободноМеж сынов страны любого.Верю в выбор благородный!Ты вздохнула? — Или сделанВыбор? Так ли? Яромир?Яромир фон Эшен юный?Правда?

Берта

Смею ли, отец?

Граф

Даже самый малый облакНа твоем девичьем небеНе укрыть от глаз отца.Но корить тебя не стануЯ за то, что угадалТо, что знать давно обязан;Разве я — отец суровыйМилой дочери своей?Благороден родом он,Также — подвигом своим;Пусть придет — хочу я толькоИспытать его — тогдаНовый день взойдет над нами:Отойдут немедля к тронуЛены крупные, но все жХватит вам для скромной долиДостоянья Боротин.

Берта

О, спасибо!

Граф

Нет, не надо!Только старый долг плачу я!Развей есть бедней награда?Ты не больше ль заслужила?Он — не больше ль, этот рыцарь?Он — тот самый, что однажды,Жертвуя своею жизнью,Жизнь твою спасал в лесу?Это он, дитя родное?

Берта

О, с опасностью ужасной!Я, отец, вам говорила,Как ушла я в ближний лесИ совсем одна гуляла,Летней ночью упиваясь,В тихой ласке ветерка.И, цветов благоуханьемПогруженная в забвенье,Далеко я отошла…Вдруг, сквозь ночь и мглу звеня,Лютни звон настиг меня,Полный жалобы и стона,Силой музыки пленя,То голубки воркованьемВ темной зелени ветвей,То протяжным замираньем,Как влюбленный соловей…Самый воздух слушал молча,И листва осин дрожащихНеподвижно замерла.Я стояла, вся — вниманье,Вся печалью исходя…Вдруг хватают чьи-то руки,Вижу странных пред собойДвух злодеев, облеченныхВ цвет кровавого убийства,И кинжал сверкнул в глаза.Уж взнесен кинжал разящий,Мнится мне, я сраженаПрямо в грудь смертельной раной…Чу! — кусты зашевелились,Стройный юноша занесШпагу — правою рукою,А рукою левой — лютнюНа бледнеющих убийц.Как поверг он их на землю,Как один их победил,Как он подвиг совершил, —Я не помню. В смертном страхеПотеряла я сознанье,И когда вернулась к жизни,Уж была в его объятьях,Вся бессильная, больная;Как дитя к родимой груди,Я к устам его горячимЛьнула жаркими устами…Но, отец мой, что могла я?..За поступок благородныйМалый дар — любовь моя.

Граф

Вы встречались часто?

Берта

СлучайПодарил нас новой встречейИ еще — не только случай…

Граф

Для чего ж он избегаетДружбы нежного отца?

Берта

Он — потомок знатных предков.Но от предков получилТолько знатность — не богатство.И такой, как он, беднякДолжен, думал он, бояться,Что богатый БоротинОдарит его богато,Но не дочь отдаст в награду.

Граф