Развод. Тот, кто меня предал (СИ) - Даша Черничная

Олег, — живет себе где-то. Давай закроем эту тему?

Дальше свидание все больше продолжает напоминать мучение. Для меня так точно.

Делаю себе мысленную пометку: больше никогда не ходить на свидания с мужчиной без интереса к самому мужчине.

Я быстро доедаю сет, совершенно не чувствуя вкуса блюд, — хотя это ресторан с высокой кухней — но, когда приходит официант и спрашивает, все ли мне понравилось, безбожно вру, расхваливая шеф-повара.

— Благодарю за прекрасный ужин, Олег. Не мог бы ты отвезти меня домой? — прошу мужчину я, стараясь говорить как можно вежливее.

Едем в машине в молчании. По Олегу видно — он расстроен, но ничего изменить я не могу, это неподвластно мне. Он тормозит у дома, спешит выйти и протягивает руку, помогая мне выбраться.

— Спасибо за… — начинаю я, но мужчина перебивает меня, выставляя вперед руку:

— Не нужно, Рита, — резко выдыхает и спрашивает: — Прошу, скажи, что у меня есть шанс. Хоть самый маленький?

Качаю головой и опускаю взгляд. Нет у него никаких шансов. Любовь не рождается насильно. Это неконтролируемая буря, которая неизвестно куда заведет и во что превратит твою жизнь.

— Мне жаль, Олег…

— Так значит, ты снова с ним? Со своим бывшим мужем?

Неожиданно понимаю, что он раздражен, и это пугает меня. Ведь я ничего не обещала Олегу, какие ко мне претензии?

— Я не с ним. Я вообще ни с кем, — стараюсь говорить как можно спокойнее и отступаю в сторону подъезда. — Мне пора. Прости.

Спешно перебираю ногами, тороплюсь скрыться за дверью подъезда, но неожиданно меня дергают за локоть и разворачивают к себе.

Оборачиваюсь, готовясь начать кричать, но Олег протягивает мне букет тюльпанов.

— Ты забыла, — говорит тихо, и я принимаю цветы. — Спокойной ночи, Рита.

— Да. Пока, — открываю дверь магнитным ключом и захожу внутрь.

Как только за спиной закрывается дверь, я понимаю, что руки у меня дрожат от страха.

Глава 37. Правда

С того момента, как я поговорил с человеком Станислава — Маратом, прошло несколько дней, в каждый из которых я не мог найти себе места.

На работе стал появляться редко, безбожно пользуясь безотказностью моего зама Германа. Хороший парень он, активный, амбициозный и, что самое важное, умный. Всерьез подумываю сделать его своим партнером, потому что сам откровенно не вывожу. Полностью поставил в приоритет Риту и попытку наладить с ней отношения.

— Валя, позови ко мне Германа, — говорю шокированной секретарше, которая до моего появления спокойно ковырялась в телефоне.

Все-таки надо бы почаще появляться на работе, а то персонал расслабился.

— Д-да-да, конечно, Мирон Алексеевич, секундочку.

— И кофе нам принеси, — командую я и прохожу в свой кабинет, располагаюсь в кресле и включаю компьютер.

Уже машинально гляжу на экран телефона в надежде увидеть звонок или хотя бы сообщение от Марата, но там тишина.

— Приветствую, Мирон. А я уж думал, не свидимся больше, ты сопьешься в депрессии, а я унаследую твою компанию, — проходит в кабинет мой зам, жмет мне руку и садится в кресло, разваливается вальяжно.

— Ну и шутки у тебя, — качаю головой, а Герман начинает ржать. — На наследство можешь не надеяться, в завещании стоит имя Риты.

— Черт! — театрально восклицает он и хлопает себя по коленям. — В моем плане ошибка!

— И как ты собираешься ее исправлять? В жены ко мне попросишься? — теперь уже я начинаю смеяться.

— Сплюнь! — кривится Герман.

Валя приносит нам кофе, и мы переключаемся на рабочий лад.

— Я долго думал и решил, — начинаю я издалека, но этот ушлепок моментально перебивает меня:

— Сделать мне предложение? — снова ржет как конь. — Мой план работает! Я на верном пути!

— Ну, вообще-то, да, — улыбаюсь я и вижу, как лицо Германа вытягивается.

— Не понял… — уже без усмешки говорит он.

— Засиделся ты в замах, Гера. Пора бы тебе уже перейти на позицию партнера. Что скажешь?

Герман замолкает, напряженно сканируя меня:

— Ты серьезно?

— Я похож на того, кто будет шутить такими вещами? — хмыкаю я. — Ну что, согласен? Условия обговорим.

— Ну, Мирон Алексеич, удивил, — Герман растягивает рот в широкой улыбке.

Мы поднимаемся, жмем друг другу руки, садимся обратно в кресла, и принимаемся обсуждать рабочие моменты.

Когда за Германом закрывается дверь, у меня звонит телефон. Это долгожданный и очень нервный разговор. Марат просит о встрече и как можно скорее.

Буквально через полчаса Яд заходит в мой кабинет.

В его внешности, размашистых шагах и повадках я узнаю Севера. Можно было бы подумать, что Марат сын Севера, но это невозможно, так как разница в возрасте у них чуть больше десяти лет.

Яд не зря носит эту кличку. Хоть его фамилия Ямадаев, полагаю, что кличка дана все же по другим причинам. Как выяснилось, Марат не только правая рука Севера, но и его преемник, а также, походу, будущий муж дочери Стаса.

Мрачный тип. Гораздо темнее своего босса. На нем черные джинсы, кожаная куртка. Готов поспорить, что под ней кобура с пистолетом.

Быстро здороваемся и вместе подходим к столу. Марат вываливает на него какие-то документы, распечатки, фотографии.

— Итак, начну с того, что чутье тебя не подвело, Мирон, — спокойно говорит Марат.

— Кто он? — у меня внутри возрождается что-то паническое, есть огромное желание отправить к Рите каких-то людей, чтобы присмотрели за ней.

— Настоящая фамилия Золотарева — Бутылкин. Бутылкин Олег.

— Впервые слышу такую фамилию.

Марат молчит, находит какую-то старую школьную фотографию и протягивает мне.

— Что это? — спрашиваю я.

— Посмотри на фото, — кивает Марат, и я начинаю рассматривать подростков с красными лентами. Семнадцатилетние выпускники.

Взгляд сразу падает на кучерявую шевелюру Риты.

— Это моя жена, — показываю пальцем на фото, и Яд снова кивает.

— Верно. А вот это, — указывает пальцем на невзрачного парня на фото, — Бутылкин Олег Евгеньевич.

Смотрю на подростка и с трудом узнаю в нем холеного Золотарева. Пацан на фотке — типичный прыщавый задрот в огромных очках и с усами, с которыми не знает, что делать. На фоне всех остальных парней он достаточно малоприятный.

— Ты хочешь сказать, что это Золотарев? — уточняю я, чтобы не поехать крышей окончательно.

Я был прав, черт возьми, я был прав!

— Да, — произносит практически равнодушно Марат.

Садится в кресло, закидывает ногу на колено и начинает рассказ:

— Олег Бутылкин был пацаном из малообеспеченной семьи. Типичный бухающий и периодически сидящий папаша и мать, горбатящаяся санитаркой, периодически закладывающая на пару с батей. Оцени семейку, — Марат хмыкает устало. — Пацан рос умным. Очень умным, но совершенно не адаптированным к внешнему миру. Типичная белая ворона. Практически сразу