Хочу тебя напрокат (СИ) - Лакс Айрин

— Ты ничего не должна мне, Ди. Я знаю, что это сложно принять. Потому ничего не требую. Лишь прошу подумать. Я люблю тебя и хочу в свою жизнь. Навсегда хочу. Хочу большую семью и кучу крошечных Ханчиков от тебя. Но… Это твоя жизнь и я не вправе требовать, чтобы ты приняла весь мой багаж. Просто говорю, как есть, и то, что при мне сейчас, никуда не денется. Так уж сложилось, что я успел достаточно пожить на этом свете и нажил себе груз. Я ни о чём не жалею, кроме того, что по глупости дал втянуть себя в обманный брак. Но я хочу быть с тобой и буду откровенен, что от сына не откажусь. Он часть меня. Кровь значения не имеет. Если мы с тобой хотим идти дальше, то только так. У тебя вся жизнь впереди, маленькая, но ты уже взрослая и решать, как поступить, тоже придётся лишь тебе. Я перед тобой сейчас максимально открыт в чувствах и желаниях. Я тебя очень сильно люблю. Ты — моя единственная. Это один раз и навсегда, на всю жизнь. Я хочу видеть тебя счастливой. Поэтому приму любое твоё решение.

— Любое? Даже так? — спрашивает со слезами в голосе.

— Любое.

— Как у тебя получается быть таким, Хан? Ты делаешь меня счастливой и одновременно самой несчастной?! Я не буду говорить тебе «да» прямо сейчас. Это сложный выбор, и я хочу подумать, прежде чем ответить, — начинает плакать и искать салфетки в своей крошечной сумочке.

Как там вообще может поместиться хоть что-то?!

— Разреши обнять тебя? — тянусь в её сторону. — Не могу видеть, как ты плачешь.

— Не надо! Ты обнимешь меня, и я окончательно расплавлюсь, соглашусь на всё, что угодно, потому что не могу мыслить здраво в твоих руках! — выставляет вперёд ладони, как щит. — Но ты просишь о сложном. Я должна подумать. Дай мне время!

Едва Ди выскакивает из кабинета, как на мой телефон приходит короткое сообщение на мой телефон от Бекетова.

Всего одно слово.

«Готово»

Бля… В суматохе переживаний за жизнь Тимура, за проблемами с разводом я даже забыл на время, что «заказал» Коваля.

Я перезваниваю приятелю мгновенно.

— Сделал?

— Разумеется. Давно сделал, а ты с оплатой тянешь. И я тебя из-за этого не прикончил лишь потому, что, кажется, у тебя зад в пене от проблем. Да?

— Прости, дружище. У меня были семейные проблемы. Я погряз в них с головой и только сейчас начинаю думать о другом и видеть дальше собственного носа. Я тебе должен. Ещё и за задержку? Какой процент?

— Я тебя не первый год знаю. Поэтому на тормоза спустил. Другим бы не простил такого. Но неужели не слышал о крупной заварушке? — удивляется Бекетов. — Братья Коваля и вся его родня активно грызётся за бизнес и имущество.

— Не слышал, Бекетов. Мне реально было не до того!

— Подробности будут через пять минут на почте. Сегодня сможешь?

— Само собой. У меня всё готово.

Я проверяю, сделал ли Бекетов свою работу чисто. Всё, как он и сказал. С удивлением понимаю, что новость о смерти Коваля меня никак не радует. Просто смахнули с пути досадную помеху, и больше ничего. Гораздо больше я думаю о своей ситуации, беспокоюсь за Тимура и за отношения с Дианой…

Я не должен её торопить, знаю, и лезть к ней прежде, чем она решит что-то для себя. Но как же хочется быть рядом…

Пока что прибываю на место встречи с Бекетовым.

— Результатом доволен?

Серо-голубые слова Бекетова подёрнуты деланным безразличием. С виду и не скажешь, что этот мужик в дорогом костюме-тройке — опасный человек. Бекетов умеет выглядеть расслабленно. Сейчас он похож больше на управленца или на большого босса в кресле.

Но внешность бывает обманчива.

От мужчины в костюме от Армани с глубоко запавшим, усталым взглядом никто не ждёт опасности.

И зря.

Коваля Бекетов устранил, как и договаривались. Всё выглядит, как несчастный случай на стройке, не подкопаешься.

Свою работу Бекетов выполнил на отлично, пора и расплатиться.

— Работой доволен. Оплата переводом? — усмехаюсь, зная, что он скажет.

— Налом, — отрезает и поворачивается ко мне спиной, медленно шагая в сторону своего седана.

— Я так и знал. Жди. Скоро подойду…

Выгрузив из багажника джипа небольшую спортивную сумку, направляюсь к Бекетову. Он неторопливо курит, сидя на багажнике своего авто.

— Бросай, пересчитаю, — лениво указывает рукой на авто. — Закуришь? — предлагает сигаретную пачку.

Вытягиваю две сигареты, по старой привычке.

— Ты дамские, что ли, куришь? — удивляюсь тонкой палочке.

— Сначала попробуй, потом говори.

Вдыхаю дым. Чёрт. Надо же, крепкие! Разговор о дамских сигаретах отпадает сам собой. Бекетов докуривает, втаптывает окурок в землю, влажную после дождя, и неторопливо пересчитывает деньги.

— Всё ровно.

— Я рад. Говорил, что уезжаешь?

— Да. Работа есть. За бугром.

— Хорошо. Вернёшься, посидим как-нибудь в баре? Хлопнем по пивку?

— Ты же знаешь. Я пиво не пью, — бросает на меня недовольный взгляд и садится за руль.

Встаю рядом с ним, гадая, получится уломать на выпивку самого Бекетова или нет.

— Да пофиг, что закажешь, то и будешь пить.

— Подумаю. Работа такая, что заранее нельзя предугадать, вернёшься или нет, — меланхолично подводит итог Бекетов и застёгивает сумку, бросая её на заднее сиденье.

— Чё не в багажник? — спрашиваю.

— Да так… Занят, — отмахивается Бекетов.

— Стоп! Ты слышишь?

— Ничего не слышу. Показалось тебе, наверное…

— Нет, я что-то слышу!

Делаю пару шагов назад, к багажнику… Прислушиваюсь. Точно! Звук идёт оттуда.

— Бекетов! — шиплю. — Ты кого там везёшь?!

Наёмник громко цыкает и выбирается из машины, натягивая перчатки из тонкой, дорогой чёрной кожи.

— Говорю же, занят багажник. Проблемой одной, — морщится.

Наклоняется и стучит ладонью по багажнику.

— Тише будь! В следующий раз тебе не захочется меня дурить!

В ответ раздаётся стук. Прислушиваюсь. Сдавленное мычанье.

Женское?!

— Бля, ты девку там, что ли, везёшь?!

— Не твоё дело. Говорю же, проблема одна, — скидывает мои пальцы с плеча. — Она прыткая. Ничего с ней там не будет.

— Ты бы проверил, что ли, как она там…

Бекетов бросает в мою сторону холодный взгляд, но тем не менее, распахивает крышку багажника.

— Ёб твою мать… Бекетов! Она совсем девчонка! — посвистываю, разглядывая длинноногую, стройную девушку. Темноволосая, со светлыми глазами.

От света она прищуривается и закрывает глаза связанными руками.

— Ты не знаешь, сколько от неё проблем, — мрачно выдаёт Бекетов. — Ну что, Анна-Мария, усвоила урок?!

Девушка быстро-быстро кивает. Бекетов лёгким рывком помогает ей выбраться из багажника и развязывает кляп.

— Пить хочу! — выпаливает сходу пересохшим голосом.

Отхожу и наблюдаю за происходящим со стороны. Мне это не нравится. Но в дела Бекетова лезть не стоит. Иначе прихлопнет так, что никто не узнает, что тебя убили. Скажут, просто кусок крыши на голову упал. Случайно.

— Держи!

Бекетов протягивает девушке бутылку.

— И я не Анна-Мария. Я Марианна.

— Пей. Захлопывай рот и садись на заднее сиденье. Будь тихой, как мышь!

Девушка делает несколько крупных глотков, пьёт жадно, даже струйка воды по подбородку стекает. Потом внезапно швыряет тяжёлую бутылку в лицо Бекетова и срывается с места.

Челюсть до самой земли отвисает.

— Вот сука. В нос ударила и мой жилет водой залила! — отряхивается знакомый.

— Нифига себе скорость! — смотрю вслед беглянке. — Атлетка, что ли?

— Я же говорил, проблема! — фыркает Бекетов, неспеша доставая пистолет.

— Стой! — хватаю приятеля за плечо. — Ты не пристрелишь её? Совсем же девчонка! Сколько ей?!

— Восемнадцать. Полных. Лет… — провожает взглядом стремительно удаляющуюся фигурку.

— Так что за дела с ней?

— Ничего. Я долг из её папаши выбить хотел. Он копыта откинул, не успел заплатить за заказ. Я приехал к их семейке. Она мне навязалась.