Снова майор Виноградов - Никита Филатов

К этому стенду настолько привыкли, что, казалось, случись в казенном доме ремонт — и его, аккуратно прикрыв от штукатурки и пыли, оставят висеть в назидание грядущим поколениям.

— Пришел?

— Ага! — Паренек вскочил, обрадованный уже тем, что увидел знакомое лицо, что понадобился в конце концов кому-то в этих равнодушных прокуренных стенах.

— Выспался?

— Да, в общем-то…

— И голова не болит? Со здоровьем порядок? — Собеседник явно не понимал намеков.

— Вроде бы…

— Ну тогда пойдем! — Никуда не денешься, придется допрашивать. Виноградов закашлялся, поманил паренька и, не оборачиваясь, зашагал по направлению к кабинету.

Обматерив заедающий ключ, он толкнул дверь и пропустил свидетеля вперед.

— Присаживайся. Это что?

— Да так… — Матерчатая авоська абсолютно не гармонировала с остальным туалетом охранника. — Мать дала!

— Бельишко тепленькое? Мыло, папиросы? — Владимир Александрович почти захрюкал, старательно сдерживая смех.

— А кто вас знает, чего ожидать, — неожиданно твердо, переборов смущение, вскинулся паренек.

— Хорошо, извини!

Виноградов представил себе его мать — немолодую уже, видимо, да и не слишком здоровую, как и большинство ее сверстниц. Конечно, в стране, где половина населения уже отсидела, или сидит, или только готовится перебраться на нары, любая предусмотрительность не покажется лишней.

— Буду тебя допрашивать.

— Зачем это?

— Не волнуйся. В качестве свидетеля по уголовному делу.

— Я же все уже сказал! Вы и записывали…

Владимир Александрович вытянул из-под стопки бумаг несколько сцепленных за уголок листов и показал их парню:

— Видал? Называется отдельное поручение.

И, скорее для себя, чем для собеседника, пояснил:

— Есть такой народ — следователи. Они должны преступления расследовать… Должны, но очень не любят! И поэтому поручают сию работу нам, грешным.

— А вы не следователь?

— Упаси Господи! — оскорбился Виноградов. — Я — оперуполномоченный уголовного розыска… но не будем о грустном. Вчера ты подписывал объяснение, по материалу. А сегодня уже уголовное дело возбуждено.

— Против меня?

— А есть за что?

— Не знаю! — честно пожал плечами охранник. Виноградову всегда было жаль таких, небитых фраеров, без труда заполняющих собой пустоты в криминальной хронике и победных отчетах милиции.

— Ну и дурак. — Это прозвучало совсем не обидно, скорее дружески-снисходительно. — Дело возбуждено по факту злодейского и вероломного убийства, имевшего место быть вчера на вверенном тебе объекте…

Владимир Александрович и сам почувствовал, что сбивается на какой-то неуместно-шутливый тон, поэтому оборвал фразу и снял колпачок с «паркера»:

— Итак… Фамилия, имя, отчество?

Покончив с персоналиями и дав собеседнику расписаться под информацией об ответственности за отказ от дачи показаний, равно как и за дачу ложных показаний, Виноградов перевернул бланк.

— Ну-с, давай излагай!

— Еще раз?

— Так точно. С самого начала…

По мере того как свидетель рассказывал, Виноградов мягко корректировал ход его мыслей, стараясь не навязывать собственных выводов и формулировок и в то же время не позволяя превратить процессуальный документ в суматошный поток сознания. То и дело сверяясь с первичными объяснениями, делая короткие, одному ему понятные пометки на листе бумаги, Владимир Александрович восстанавливал для следствия картину происшедшего.

Виноградов любил работать вот так — когда эмоциональный фон показаний уже несколько потускнел, но сама версия очевидцев еще не приобрела апокрифической мертвой стройности.

— Значит, ты отошел к телефону?

— Да.

— Сам звонил? Или тебе?

— Мне позвонили. Приятель, насчет… ну, в общем, по делу.

— Сам трубку снимал?

— Нет, Саня. Бармен. Он обычно ближе…

— Проверим ведь!

— Проверяйте, — удивился охранник и повторил Виноградову номер своего вчерашнего собеседника. — Лучше после десяти, он по ночам дежурит.

— Тоже сторожит чего-то?

— Ага! Мы вместе паримся на Пушкарской.

Эту баню Владимир Александрович знал, да и вообще — сомневаться в словах паренька оснований пока не было.

— Подозрительного ничего не заметил? Народу много было?

— Да нет, как обычно… Человек пятнадцать — двадцать.

— Музыка играла, — закатив глаза под потолок, нараспев констатировал Виноградов.

— Как всегда.

— Громко?

— Ну!

— А как же ты в таком шуме-гаме услышал, что тебя к телефону? — кровожадно нахмурился следователь.

Свидетель несколько раз хлопнул ресницами, пытаясь постичь чужую логику, потом облегченно улыбнулся:

— Так это же Михалыч на «воротах»! Его действительно, если что, звать приходится. А я — всегда в зале, точнее, между… — Он положил одну руку на рабочий виноградовский блокнот, другую на бланк и объяснил: — Тут, скажем, гардероб, а тут — зал, посетители. Ясно?

— Ясно.

— Главное — отслеживать обстановку! — процитировал чей-то инструктаж охранник.

— Так какого же… ты ее не отслеживал, а? Прохлопал?

Паренек виновато замолчал.

А что уж тут скажешь? Картина получалась до боли простая.

После того как бармен подозвал его к телефону, описав в воздухе пару кругов указательным пальцем, а затем приложив этот палец интернационально понятным жестом к уху, охранник по диагонали пересек фактически весь зал. И никаких проблем!

Народ сидел себе, пил, жевал чего-то… Пушкин, как обычно, пристроился к парочке поприличнее, в надежде выцыганить пару стопок во имя искусства и за гибель нации. Пушкин считался человеком безобидным, обладавшим отточенным чувством опасности, и всегда вовремя убирался куда посылали, счастливо до вчерашнего вечера избегая плевков и побоев. Терпел его бармен как местного шута горохового — тем более что среди завсегдатаев считалось хорошей приметой налить коньячку настоящему члену Союза писателей. Это как-то возвышало их в собственных глазах…

— Еще кого запомнил?

— Так ведь еще не время было! Рано.

Действительно, постоянная клиентура подгребает обычно поближе к полуночи, а тогда народ сидел в зале в основном случайный, пришлый… Тот, здоровый, которому первому досталось, — он вроде был раньше пару раз. Но это не точно…

— А убитый?

— Да я его даже в лицо не запомнил! Вроде слева сидел, за вторым столиком. Точно, а за крайним — здоровый с приятелем!

— Один? Убитый один сидел?

— Не помню.

— А драка из-за чего началась?

— Не видел я… — сокрушенно вздохнул охранник. — Трубку повесил, выхожу — а там уже махалово. Кожаный тот, в штанах, здорового отоваривает. Кстати! Их трое было.

— Кого?

Радуясь, что вспомнил нечто существенное, паренек уже без подсказок продолжил:

— Трое… Я сначала решил, что «братва», но потом подумал, что нет, не похоже.

— Серьезно? — Виноградова неожиданно искренне заинтересовало, по каким признакам вычленяет представителей новой волны организованной преступности рядовой работник сферы обслуживания. — А почему?

— Спокойные слишком. Без понтов!

— Может, менты? — Сотрудников органов внутренних дел зачастую путали с их оппонентами. Иногда даже не в пользу первых.

— Не знаю… Вряд ли!

Пришлось довериться интуиции собеседника.

— Описать можешь?

— Ну… Основной там — здоровый такой. В куртке и штанах. — Свидетель замолк, тщетно пытаясь выдавить из себя что-нибудь более вразумительное.

— А другие?

— Не помню…

— Давай-ка попробуем поподробнее! — Но через несколько минут Виноградову стало окончательно понятно, что ничего, кроме коротких стрижек, кожаных курток то ли черного, то ли коричневого цвета и просторных штанов наподобие турецкого ширпотреба, охранник не запомнил.

— А обувь?

— Кроссовки! Кажется…

— Тебя-то кто вырубил? Тоже не помнишь?

— Не помню… Вроде из них кто-то — больше не было никого рядом.

— А потом?

Что было после того, как охранник пришел в себя и достал «газовик», Виноградов уже приблизительно представлял.

— А потом я стрельнул и все разбежались. И менты — простите! — вы то есть, приехали…

— Опознать, значит, толком никого не сможешь… Ладно. Подожди, я запишу в протокол.

Через некоторое время уже можно было прощаться.

— Все! До свидания. Найдешь, как выйти?

— Да, конечно… — Свидетель замер у самого порога кабинета. — И чего мне теперь?

— В каком смысле?

— Ну, надо ли еще приходить…

— Вызову, если понадобишься.

— А… вообще?

Виноградов задумался. Лет десять назад он уже успокоил бы паренька, расписал перспективы и посоветовал не забивать себе голову мрачными ожиданиями, но теперь, наученный горьким опытом, просто-напросто опасался прослыть болтуном.