Встретимся в Эмпиреях - Игорь Удачин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Дальше ― как представляется мне сейчас ― все вокруг нас померкло. Все, что может излучать свет. Только три потерянных взгляда блуждали посреди этой кромешной тьмы и искали ответы. Каждый — свои. И каждый — если находил — не утешительнее другого. Пасть Грядущего разверзлась перед нами как в жутком пророческом бреду, и тяжелое, смрадное, но коварно пьянящее дыхание его почувствовали, наверное, все. Я-то — уж точно. «Скоро ты слопаешь меня, правда же?» — «ДА-А-А!» — отвечает оно и смеется голосом посаженных батарей… Что же. Остается одно — быть готовым. Если это вообще возможно…
Глава 6. Контакты С Бесконечностью
Дом На Холме. — Мы и закаты. — План «Волшебного Икара». — Что значит «особый»? — Механика отрешения. — Дело глаз. — Включиться и действовать! — Команда. — Роковой «десятый». — В горниле ада. — Беда не приходит одна.В ночь на 30-ое мне приснился кошмар, явившийся психоделической вершиной всех предыдущих в моей жизни. Из тех, что запомнились, разумеется. Не исключаю, что бывали и почище, но память с ними не подружилась.
Итак, из последних сил я упрямо иду вперед, в ночь, не останавливаясь и не сбавляя шага. Боюсь не успеть. Вдруг что-то случится?.. Что-то произойдет до того, как я успею дойти. А куда я иду?.. Сейчас не важно. Главное — успеть. Жутко завывает и хлещет по лицу метель. Не снежная. Метель из… лепестков. Наверное… да-да, яблоневых лепестков! Откуда их приносит? Из каких садов? То один, то другой залетают в ноздри, и я ощущаю аромат свежего зеленого яблока, одурманивающий, кисло-сладкий. Вокруг почти ничего не видно. Почему так тяжело? Отчего я не могу идти быстрее? Ноги совершенно не слушаются. Руку холодит металл. Я, верно, с пистолетом — с моим «продолжением», на рукоятке которого ножом-бабочкой выцарапано корявое «Г». Поднимаю ладонь к лицу и нахожу в ней вовсе не «мунд», а широкую серебристую бляху с протянувшимся на ветру ремнем от брюк, походящим на рвущегося в небо миниатюрного воздушного змея. Бросаю взгляд вниз и с идиотской ухмылочкой (я будто одновременно могу наблюдать за собой со стороны) отмечаю, что штаны сползли к ступням и, связав ноги, не дают идти. В голове рождается издевательское «клоун ты, клоун». Ухмыляюсь над «ухмыляющимся собой» — тем, что неуклюже натягивает спущенные штаны и, чиркнув молнией, продолжает свое целеустремленное движение. Шаг сбивается, когда успокаивается метель. Поочередно прикладываю большой и указательный пальцы то к правой, то к левой ноздре — избавляю дыхательные пути от забродившего в них «яблока». Выплевываю лепестки даже изо рта и вынимаю из спутавшихся ресниц. С замиранием сердца вглядываюсь вперед. Вот он… Дом На Холме. Это сюда, к нему я торопился. Просто так странно выходило — пока не добрался до цели, ведать не ведал, что искал именно его. Подхожу ближе. Успел или нет? Ответ пытаюсь угадать в картине зашторенных окон. Вероятность чересчур мала, думается мне. Хотя… Надо просто попасть внутрь. Берусь за ручку двери и тяну на себя. Скрип десятилетиями не смазываемых петель невыносимо режет по ушам, но эту пытку я стоически выдерживаю. Захожу. По центру пустого мрачного помещения кресло-качалка плавно переваливается взад-вперед. В кресле сидит человек.
«Ага! Тоже нашел его!» — выкрикивает мне навстречу голос.
Лица я пока не вижу. Но это не дает мне основания уклониться от разговора.
«Кого — его?»
«Кого-кого! Что! Дом На Холме… Но я все-таки первый здесь, хоть это и странно! Ты заметил?»
«Заметил. А-а… кто ты? Я знаю тебя?»
«Свет!» — кричит человек.
«Све-ет!!» — спустя секунду кричит еще громче.
Я втягиваю голову в плечи. Кому это он? Мне?
Свет зажигается сам собою, но очень слабый и рассеянный — источника его я определить не могу. Зато теперь я способен разглядеть лицо сидящего в кресле человека и очень, надо сказать, удивляюсь.
«Демон, ты?..»
«А кто же еще, по-твоему, Гоголь-дурилка!»
Мне как-то не по себе. Демон никогда не называл меня «дурилкой». Он мог назвать меня и похлестче, но тогда уж не с такой леденящей в жилах кровь интонацией.
Демон словно чувствует мой испуг, и я вижу, как он мучительно подыскивает решение. Он непременно обязан что-то сказать, предпринять, повлиять на меня… завладеть моим разумом.
«Тут нам будет хорошо, — не очень уверенно произносит Демон, — точно лучше».
«Чем где?»
«Чем везде!»
«Вот как…»
Разговор не клеится, а мне по-прежнему жутковато. Демон заметно нервничает.
«Попьем пивка?» — спрашивает меня.
«Угу», — податливо мычу в ответ.
Демон начинает озираться вокруг. Злится. Я жду, чем все закончится. В доме абсолютно пусто: нет мебели, нет ничего, за что мог бы ухватиться взгляд, не считая кресла-качалки и мрачных штор на окнах. Естественно, нет и никакого пива — даже самой крохотной завалявшейся бутылочки… Демон уже бесится. Голова готова оторваться от шеи. Но вот внезапно успокаивается.
«А впрочем, не стоит. Нам ведь еще на занятия…»
«Куда?!» — удивляюсь я.
«На занятия. В училище. Читай по губам: в у-чи-ли-ще. Бестолковый, что ли, на!!»
Меня всего передергивает. Навалившийся ужас готов разорвать в клочки на месте. В кресле-качалке — Нарожалло!
Но вот серия поворотов головы, разминающее движение рук, еще что-то незначительное, но непонятным образом забирающее внимание, и… в кресле вновь Демон. Пытаюсь проморгаться. «Померещилось, — внушаю себе. — Главное — спокойствие».
«Здесь можно делать все. Здесь можно получить все», — Демон лезет рукой за пазуху, и я не очень-то удивляюсь, когда вижу, что он вынимает пистолет.
«Жаба!» — раздается властный зов Демона, и спустя короткое время периферийным зрением слева от себя, чуть за спиной, я замечаю присутствие девушки.
Откуда она появилась? Может, я не обратил внимания, пропустил момент, когда она заходила в дом? Но тогда бы жутко заскрипела дверь, или я вообще ничего не понимаю! Осторожно, словно боясь спугнуть видение, поворачиваю лицо в ее сторону — это Марго.
Марго на меня даже не смотрит, будто не замечает.
«Подойди ко мне, солнышко», — ласково произносит Демон.
«Каким макаром он успел украсть у меня это обращение?» — ломаю голову, в то время как Марго плывущей походкой приближается к Демону. Демон тонет в кресле и чем-то походит сейчас на гримированного юношей старика.
«Поцелуй меня».
Марго склоняется над ним и целует. В лоб, в глаза, в подбородок…
«Поцелуй моего друга тоже, солнышко».
«А кто твой друг?»
«Ты его не знаешь. Это Гоголь».
Я обескуражен. Марго послушно «плывет» в обратном направлении — ко мне. Она уже близко. Теперь совсем близко…
Ее губы прикасаются к моим… Я чувствую, как ее язык уверенно раздвигает створ моих зубов и проникает внутрь моего рта — теплый, извивающийся, влажный, сладкий… Сдаюсь почти без боя. Целуемся точно неистовые любовники. В голове все та же обескураженность, однако ничего не могу с собой поделать — мне нравится то, что сейчас происходит.
Но вот ее ладони твердо упираются мне в грудь и с усилием отодвигают. Я гляжу ей в лицо и мало что понимаю. Чертовщина, да и только — теперь это не Марго, это… Она!
«Солнышко??»
«Я тебе не солнышко…»
Когда-то я уже слышал эти слова в порыве Ее гнева. Сейчас они звучат спокойно, если не сказать — усыпляюще спокойно; но тем не менее бьют наповал.
«Зачем ты так, солнышко?..» — умоляюще лепечу я и пытаюсь снова привлечь Ее в свои объятия.
«Не трогай меня. Отпусти!»
Ее сопротивление усиливается, тон грубеет, и вот мы уже натурально боремся. Опять во всем этом что-то знакомое, пройденное…
Вновь увидев себя со стороны (словно выйдя из собственного тела), я обращаю внимание на Демона: жадно наблюдает за нашей возней, аж лоснится от удовольствия. Гнусное ощущение, он все и подстроил. Зубы оскалены, ловкая рука и так и сяк выделывает пистолетом фигуры в воздухе.
«Стреляй в него! — кричит Она Демону, и я отказываюсь верить собственным ушам. — Убей этого идиота! Этого жалкого неудачника! Попади ему в глаз! Слышишь?! В лллле-е-евый глазззз!!»
Не знаю, как Она ухитрилась — но получаю такой увесистый удар в скулу, что не сразу соображаю где-чего.
Сама отскакивает в сторону. Я стою как вкопанный.
«Стреляй же!» — горланит Она нечеловеческим голосом, потирая отбитые костяшки хрупкого кулачка. Я медленно поднимаю неверящий взгляд на Демона ― он целится в меня… целится прямо в лицо.
Как странно… Мне совершенно все равно, схлопочу я эту пулю или обойдется. В следующий миг я вообще отказываюсь дружить со своей головой ― подмигнув мне, медленно-медленно Демон переводит дуло пистолета на Нее. Я вижу Ее неподдельный шок, вижу как кожа белеет, а глаза западают вглубь черепа, словно пытаются спрятаться. Раздается выстрел, и Ее бросает навзничь.
