Пьер-Жан Беранже. Песни. Огюст Барбье. Стихотворения. Пьер Дюпон. Песни - Пьер-Жан Беранже

Пятьдесят лет

Перевод Ю. Александрова

Откуда вдруг цветы? В чем дело?Рожденья не справляю, нет, —Хотя и вправду пролетелоНад головой полсотни лет.Как быстротечны эти годы!..Как много миновало дат…Как сморщили мой лоб невзгоды…Увы, увы, — мне пятьдесят!

Жизнь ускользает ежечасно…Кто там в мою стучится дверь?Не буду отворять напрасно, —Надеждам всем конец теперь!..Уверен я, что доктор это, —Ведь он моим страданьям рад.Уж не воскликну: «Вот Лизетта!»Увы, увы, — мне пятьдесят!

Как старость муками богата!Подагра гложет без конца,В ушах моих как будто вата,И впереди — удел слепца…Слабеет разум… Уж на светеЯ вижу только цепь утрат…Ах, уважайте старость, дети!Увы, увы, — мне пятьдесят!

Кто там стучится так упорно?О небо! — Это смерть! — Пора!Пойду открою ей покорно…Как видно, кончена игра!Земля грозит войной, чумою…Не видит звезд последний взгляд…Открою!.. Бог пока со мною!Увы, увы, — мне пятьдесят!

Но что я вижу? Ты, подруга,Опора юная любви!Меня спасая от недуга,Себя ты жизнью назови!Ты, как весна, рассыпав розы.Пришла в мой помертвелый сад,Чтоб я забыл зимы угрозы!Увы, увы, — мне пятьдесят!

Сон бедняка

Перевод В. Курочкина

{127}

Милый, проснись… Я с дурными вестями:Власти наехали в наше село,Требуют подати… время пришло…Как разбужу его?.. Что будет с нами?Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Ах! не к добру ты заспался так долго…Видишь, уж день… Все до нитки, чуть свет,В доме соседа, на старости лет,Взяли в зачет неоплатного долга.Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Слышишь: ворота, никак, заскрипели…Он на дворе уж… Проси у негоСроку хоть месяц… Хоть месяц всего…Ах! Если б ждать эти люди умели!..Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра!

Бедные! Бедные! Весь наш излишек —Мужа лопата да прялка жены;Жить ими, подать платить мы должныИ прокормить шестерых ребятишек.Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Нет ничего у нас! Раньше все взято…Даже с кормилицы нивы родной,Вспаханной горькою нашей нуждой,Собран весь хлеб для корысти проклятой.Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Вечно работа и вечно невзгода!С голоду еле стоишь на ногах…Все, что нам нужно, все дорого — страх!Самая соль — этот сахар народа.Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Выпил бы ты… да от пошлины тяжкойБедным и в праздник нельзя пить вина…На вот кольцо обручальное — на!Сбудь за бесценок… и выпей, бедняжка!Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Спишь ты… Во сне твоем, может быть, свышеСчастье, богатство послал тебе бог…Будь мы богаты — так что нам налог?В полном амбаре две лишние мыши.Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Господи!.. Входят… Но ты… без участьяСмотришь… ты бледен… как страшен твой взор!Боже! недаром стонал он вечор!Он не стонал весь свой век от несчастья!Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Бедная! Спит он — и сон его кроток…Смерть для того, кто нуждой удручен, —Первый спокойный и радостный сон.Братья, молитесь за мать и сироток.Встань, мой кормилец, родной мой, пора!Подать в селе собирают с утра.

Безумцы

Перевод В. Курочкина

{128}

Оловянных солдатиков строемПо шнурочку равняемся мы.Чуть из ряда выходят умы:«Смерть безумцам!» — мы яростно воем.Поднимаем бессмысленный рев,Мы преследуем их, убиваем —И статуи потом воздвигаем,Человечества славу прозрев.

Ждет Идея, как чистая дева,Кто возложит невесте венец.«Прячься», — робко ей шепчет мудрец,А глупцы уж трепещут от гнева.Но безумец-жених к ней грядетПо полуночи, духом свободный,И союз их — свой плод первородный —Человечеству счастье дает.

Сен-Симон все свое достояньеСокровенной мечте посвятил.Стариком он поддержки просил,Чтобы общества дряхлое зданьеНа основах иных возвести, —И угас, одинокий, забытый,Сознавая, что путь, им открытый,Человечество мог бы спасти.

«Подыми свою голову смело! —Звал к народу Фурье. — РазделисьНа фаланги и дружно трудисьВ общем круге для общего дела.Обновленная вся, брачный пирОтпирует земля с небесами, —И та сила, что движет мирами,Человечеству даст вечный мир».

Равноправность в общественном строеАнфантен{129} слабой женщине дал.Нам смешон и его идеал.Это были безумцы — все трое!Господа! Если к правде святойМир дороги найти не умеет —Честь безумцу, который навеетЧеловечеству сон золотой!

По безумным блуждая дорогам,Нам безумец открыл Новый Свет;Нам безумец дал Новый завет —Ибо этот безумец был богом.Если б завтра земли нашей путьОсветить наше солнце забыло —Завтра ж целый бы мир осветилаМысль безумца какого-нибудь!

Чудесный скрипач

Перевод Вс. Рождественского

{130}

Друзья! Над скрипкой в добрый часСмычок мой занесен.Пускаю вас в веселый пляс,В безумный ригодон!

Под листвой, густой и зыбкой,Ученик и друг Рабле,{131}Он идет с волшебной скрипкойПо родной своей земле.А за ним толпятся толки,Что мудрец он и колдунИ что пляшут даже волкиОт безумных этих струн.

Друзья! Над скрипкой в добрый часСмычок мой занесен.Пускаю вас в веселый пляс,В безумный ригодон!

Колдовское чарованье!Подымает струнный стройВ стариках — воспоминанье,Счастье — в юности живой.Ох, уж свадебные трели!..«Молодые» — вот игра! —Под смычок его в постелиЧасто пляшут до утра.

Друзья! Над скрипкой в добрый часСмычок мой занесен.Пускаю вас в веселый пляс,В безумный ригодон!

Раз увидел он в окошкоДроги с важным мертвецомИ провел, совсем немножко,Колдовским своим смычком.Лицемерья сбросив маску,Люди песню завелиИ покойника вприпляскуДо могилы донесли.

Друзья! Над скрипкой в добрый часСмычок мой занесен.Пускаю вас в веселый пляс,В безумный ригодон!

Так молва о чудной скрипкеДолетела до двора.Но иные там улыбкиИ совсем не та игра.Кружева, роброны, маски…Даже хмель иной в крови.Все там есть — есть даже ласки,Нет лишь истинной любви.

Друзья! Над скрипкой в добрый часСмычок мой занесен,Пускаю вас в веселый пляс,В безумный ригодон!

Он играет, и в наградуНи один не блещет взор,Вызывает лишь досадуСтрун веселый разговор.Кто бы сердцем развернутьсяВ буйной пляске пожелал,Если можно поскользнутьсяНа паркете модных зал?

Друзья! Над скрипкой в добрый часСмычок мой занесен.Пускаю вас в веселый пляс,В безумный ригодон!

От придворной тирании,От тебя, лукавый свет,Он бежал в поля родные,Где и умер в цвете лет.Но не спится и в могиле:При луне скрипач встает,Чтоб играть нечистой силеПосреди ночных болот.

Друзья! Над скрипкой в добрый часСмычок мой занесен.Пускаю вас в веселый пляс,В безумный ригодон!

Предсказание Нострадама на 2000 год