Грани Сингулярности - Кирилл Геннадьевич Теслёнок
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Стоп! — неожиданно произнес Яримар и словно начал к чему-то прислушиваться.
— Оно? — в миг посерьезнела Ветрана.
— Да, — кивнул Яримар и потер руки. — Подходит идеально. Ну, Стас, готовься.
— К чему? — ничего не понял студент.
— К первой тренировке. Пойдем, они уже близко.
Сотворяющие уверенно повели ничего не понимающего Стаса по тротуару вдоль улицы. Яримар давал инструкции:
— Ты, главное, ничего не бойся. Первый раз всегда страшно, но это нормально. Если вдруг что пойдет не так, мы будем рядом. И не только мысленно. Наша основная цель — научить тебя осознано пользоваться своими способностями. Сам ты не можешь пока их пробуждать, и это за тебя буду делать я. Сейчас тебе нужно ими просто воспользоваться. Не надо сосредотачиваться, «глядеть внутрь себя» или открывать третий глаз. Действуй, как действовал бы в подобной ситуации и раньше. Понял?
— Понять-то, понял, — неуверенно отозвался Стас. — А что конкретно сделать-то надо?
— Сейчас нам навстречу выйдет толпа футбольных фанатов. Человек десять-пятнадцать. Все сильно навеселе и очень расстроенные — их команда недавно проиграла. Ее проигрыш они собираются выместить на окружающих. Твоя задача — отговорить их это делать.
По мере рассказа Сотворяющего лицо Стаса вытягивалось все сильнее и сильнее. А когда прозвучала постановка задачи, глаза Стаса стали похожи на глаза персонажей японского анимэ.
— И как я это сделаю? — наконец выдал он.
— Словами. Физически в принципе тоже можно, но ты еще не готов к такому.
— Вам не кажеться, что это как-то… да… да это же бред полный… — совсем растерялся Стас.
— Не боись, — Ветрана успокаивающе похлопала Стаса по плечу. — Все через это проходят. Ну, или, по крайней мере, через что-то похожее.
Это подействовало лучше, чем все разглагольствования Яримара. Стас глубоко вздохнул и приготовился к неизбежному. Придется делать, что скажут.
— Вот, — Яримар повязал на шею Стаса шарф с надписью «ГАЗМЯС — ЧЕМПИОН!». — Чтоб уж точно не пропустили.
— А что это за команда такая? — удивился Стас. Не то чтобы он так уж интересовался футболом, но все самые известные команды знал.
— Да в будущем появится лет через десять. Это, правда, не совсем… впрочем, не важно. Ну, давай. Они сейчас из-за того поворота выйдут.
Стас, еще раз глубоко вздохнув, направился вперед, а Ветрана и Яримар остались на месте. И если в глазах Яримара была только его вечная ирония, то в глазах Ветраны сквозило легкое беспокойство.
Сделав десяток шагов по тротуару, Стас услышал приближающийся шум нескольких десятков голосов. Спустя пару секунд из-за поворота ему навстречу вышло человек тридцать парней.
«Ну, Яримар… математик…» — мелькнуло в голове.
Громко разговаривая, парни шли прямо навстречу замедлившему шаг Стасу. У каждого фаната на шее висел шарф с названием их команды и почти все держали в руках пивные банки. Среди парней выделялся особо крупный «лось». Обнаженный по пояс (хотя температура стояла не то что не летняя, а даже не весенняя), он явно хотел продемонстрировать всему миру кучу вычурных «тату» на мускулистом торсе. Особенно выделялись две надписи на плечах. На левом готическим шрифтом было написано «Здесь была Маша», а на правом шрифтом, стилизованным под китайские иероглифы, «А тут Оля». Судя по уровню интеллекта в глазах «лося», он вполне мог добавить аналогичную надпись и метром ниже, но — вот беда! — мир еще не был готов к тому, чтобы адекватно выдержать ее открытую демонстрацию.
Увидев студента, подгулявшие фанаты вначале особо не заинтересовались — сейчас, как и все, шарахнется в сторону, уступая дорогу — но потом заметили его шарф. Тридцать пар глаз зловеще сузились, разговоры резко оборвались.
«М-да, вот так влип. Похоже, сейчас будут бить», — подумал студент. Он здраво оценивал свои силы и понимал, что хватит его максимум на двух таких поддатых «фанатов». А потом его сомнут, и будут долго пинать.
— Смотрите, кто это нам навстречу идет! — послышался голос из толпы. Тридцать уверенных в себе взглядов с видом «а че это ты здесь ходишь?» скрестились на надписи, действующей, как красная тряпка на быка. Раздался протяжный звук, нечто среднее между «О» и «У».
— «Газмяс» — это что вообще такое? — из толпы вышел тотсамый парень в татуировках.
— Команда такая, — ответил Стас.
— А-а-а-а, сотый дивизион? — ухмыльнулся «лось». Остальные заржали, как будто тот отморозил суперубойную шутку.
— Нет, — лаконично ответил Стас.
— Ты че, такой крутой или такой тупой?
— Во всяком случае, не дурак.
— А, по-моему, самый настоящий дурак, — ухмыльнулся «лось», напоказ разминая мускулистые плечи. Мысленно Стас был с ним абсолютно согласен.
— Слушайте, — неожиданно в голову студента пришла безумная идея. — А вы не хотите начать болеть за «ГАЗМЯС»?
— Че-е-е-е? — вытаращились на него все тридцать человек.
— Да вы попробуйте! — неожиданно проникновенным голосом сообщил Стас. — Вам понравиться!
Через пять секунд толпа парней в шарфах, горланящая «Газмяс, газмяс!», прошла дальше по своему пути, оставив позади ничего не понявшего Стаса.
— Вот что при умелом использовании логики и творческого мышления можно сделать, даже не прибегая к силе, — довольно улыбаясь, подошел Яримар.
— Как это произошло? — спросил пораженный Стас. — Я же ничего такого не делал! Вообще, фигню какую-то нес.
— Что ты говорил — это не так важно. Главное — чего хотел добиться, — тут он хитро подмигнул, — Ну что, давай еще по разку?
— Не-е-е-ет! — простонал Стас, опускаясь прямо на асфальт.
ГЛАВА 15
В квартире Стаса прозвенел звонок. Художник посмотрел в глазок, недовольно скривился, но все же открыл. На пороге стояла Молчанова. Густые брови сошлись над переносицей, руки уперлись в бока, а взгляд по остроте мог поспорить с тончайшей иглой.
— Я все о вас знаю! — вместо «здравствуйте» выдала старуха.
— Не новость, — холодно ответил художник. — По-моему, так вы можете сказать о большей части жителей нашего дома. И будете правы.
— Я знаю, кого вы прячете у себя дома!
Молчанову было не так просто сбить с мысли.
— И кого же?
— Инопланетянина, мать твою!
— Ай-яй-яй, такая пожилая женщина и так ругается…
— Не юродствуй! — взвизгнула Молчанова. — Ты прячешь дома какую-то говорящую тварь и выдаешь ее за свои галлюцинации!
— Да вам лечиться надо, — Стас быстро захлопнул дверь. Молчанова попыталась поставить ногу в проем, но не успела.
— Я милицию вызову! — бабка забарабанила в дверь.
— Вызывайте! — разрешил художник. — Давно им пора одну домушницу забрать.
— Это ты на кого намекаешь!? — пуще прежнего завизжала Молчанова.
Стас не ответил. Игнорируя
