Соната для флейты и альта - Марина Мартынова

Май 2002

СОН ГЕНИЕВ РОЖДАЕТ ЗЛОДЕЕВ

Анне Мамаенко

«Ты заснешь

надолго, Моцарт!»

А. Пушкин

Моцарт, Моцарт! Зачем ты уснул так рано?Там, в зеркальном проёме ждал тебя Он -Черный твой Человек — иль не знал ты — странно -Что злодеев рождает гениев сон?И что в недрах твоих зародилось твое созданье -Твой Сальери, тебя отравивший вдругЖаждой почестей здешних? Твое призваньеПогибает, раздавленное признаньем…Сын ли, пасынок ты Гармонии?.. Гаснет звук…

Моцарт, Моцарт, зачем ты уснул безмятежно?Так безгрешно доверчив, так светел, что глух и слеп:Пожирает тебя изнутри так легко и нежноЧервь, рожденный в тебе — и ты теперь просто склеп…

Моцарт, Моцарт! Зачем ты уснул однажды,Не окончив свой Реквием?.. Да не ты лиСам себе заказал его? Смерти жажда -С жаждой жизни в обнимку в одной могиле.И когда сочинял ты первые такты,По пятам за тобой брела твоя слава -Иль бежала она впереди? Разве не так тыОбращал вино свое в уксус — в отраву,Много лет хранимую для особого случая,Когда вырастет новый хозяин львиного прайда,Когда Моцарт бездарно уснет — или лучше:Доктор Джекиль выпустит своего Хайда -Того, кто допишет тебе за тебя твой Реквием,Поверяя алгеброй такты последние — звуки посмертныеТе, в которых сольются в одно семействоГений твой и твое — твое! — Злодейство!

Август 2002

МОСТ

На кладбище солнечном, сонном, спеломПлодами прозрений земных,Бреду, эфемерным касаясь теломТугой травяной волны.Бреду, аки посуху, морем травным -И поступь моя легка…Бреду к бестелесным, как равная к равнымЛишь на свиданье — пока.И чую, что бьюсь не своею волейНад мелочной злобой дня,Заранее из него уволена,Но там зачем‑то хранятМои устаревшие фотографии -Мусорный, пыльный архив,К миллионам судеб других, уравненных,Фактуру мою приобщив.Свиданье окончено. ВозвращатьсяК вокзалу здешних сует -Надо. К прежним своим несчастьям.Сама за собою вслед,Плыву, сохраняя остатки легкости,Утратив вектор пути.Иду, теряя чувство полетности -Просто чтобы идти.Сутулясь под плетью дня–экзекутора,Вползаю на виадук.Отсюда виднее распутий спутанныхКукан — на него мой духНеласковою судьбой нанизан,Пойман, повязан, пленен,Бьется и стелется — низом, низомГонимый ветром времен,Обреченный вечно утраченный векторИскать в неизвестных местах…Мятущийся, разнонаправленный ветерСдувает меня с моста…

19.05.02

ЧЕТВЕРТОЕ ИЗМЕРЕНИЕ

Путь в четвертое измерениеЛежит через пучину познания,Через пустыню жажды неутоленной,Через собственное ничтожествоИ всемогущество Высшей Власти,Где Бог есть Любовь,Обалдевшая от самой себя.До полного изнуренияИ до — по стенке — сползанияПред чудотворной иконой -В смерть. Из небытия и убожества.Что за чушь — все наши земные страсти!Но — прибоем — вновь, вновьНакатывают, губя.

Путь в четвертое измерение -Это прыжок в бездну.В Зазеркалье, где ВремяТонет в Вечности и очертаньяТеряет, но хватка его сильней смерти.Решаешься? Медлишь? Страшно?Стоит подумать, ибоВсякое откровениеЕсть возможность вовсе исчезнуть.Теряешь неведенья бремя…В обмен на разочарованье.В пламень из тверди.Отведав этого брашна,Сможешь ли — и кому — говорить «спасибо»?

И все же, решаясь, помни:Предстоит еще путь обратный -Без опознавательных знаков,С бесчисленными тупиками,Темными закоулками,Где ты сам себе Ариадна,Своего пути господин -Один в ночи и в полдни -И отзвук шагов многократныйСо всех сторон одинаков.Кругом только голый камень.Множатся звуки гулкие -И вместо инстинкта стадного -Гнет молчаливых льдин.Но и это еще не главное.Ибо мир, пока ты в нем не был,Как и собственный твой дом в нем,Уже стал «другой рекой».Войдя в него, не узнаешь тыНи себя, ни мира, ни дома -Если даже найдешь дорогу.Но шансов на это немного.Может, будет все по–другому:Мир зацепит тебя самым краешком -И как будто снова с тобойВсе, что любил ты и помнилНа земле. Но с тобой теперь небо -И ты меж мирами в бессрочном плаванье…

Ведь пути из четвертого измерения,Может быть, вовсе нет…

Май–июнь 2000

ЗАПОВЕДНИК ВОСПОМИНАНИЙ

Превращаешься с возрастомв заповедник воспоминаний.Вход по пропускуУзнаваемо теплых глаз.И все же, боясь браконьеров,прячутся пугливые звери -призраки неприкаянныенесостоявшихся встреч,не спетых и не услышанных песен,любви, заплеванной, как общественная уборная…Неугасимой лампадыгорит там напрасный свет -на кладбище, где унавожена почваубитыми влет мечтами.Поливаемые обильнонастоем непролитых слезмноголетней выдержки,произрастают там невероятные травыи спрятанные в них цветы.

2002-2004

«Noli tangere circulos meos!»

Ночь — сгущенье бесплотных и тайных структур.Ночь — пора, когда разрешаются узыЗлобы дня.У меня -отпуск. Ретроспективный турВ Сиракузы.На крыльце своем сидя, чертит палкою на пескеСероглазый старик: он в отпуск давно ушел -Еще мальчиком. И гуляет вдали от стенОсажденного города — любопытен и неискушен.Этот мальчик бежит над обрывом петляющей тропкойИ вот–вот до заветного добежит ключа…Тайн коснется рукой благоговейной и робкой…Эх, в расчетах не ошибиться бы сгоряча…Чья‑то тень нависает, чертеж заслонив от света.Он отмахивается: отойди, мол, не засти…Подымает взгляд — с занесенным мечом, в доспехах -Белокурый юнец. Глаза хмельные от власти.Отрок, отрок! Сам мальчишкою был давно ли?По тропинке над пропастью не тебя ли влекла тогда смелость?Нет! Не тронь… — чуть шевелятся губы: «Noli…»Чертежи мои! «Noli tangere circulos meos!»Там, в таинственном линий сплетенье — ключ…Тот, заветный… И ты ведь бежал к нему — помнишь?Немигающий взгляд из‑под шлема всё так же колюч.Он не помнит. Не видит. Не знает. И мыслит о том лишь,Что он первым во вражеский город ворвался проворно.Что любой в этом городе — враг. И как доблестный воин…Что там шепчет старик? Что он так заслоняет упорно,Над каракулями на карачках? Не все равно ли!Раз!.. И дальше помчался… Темнеет под телом песок,Размываются формулы, катеты, гипотенузы…Кончен отпуск. Мне утро стучится в висок.Сиракузы…

Осень 2001

НОСТАЛЬГИЧЕСКОЕ

Школяры на вакациях -Где вы, братья–ваганты?Меж стручками в акациях -Меж вас мое место вакантно.Вариации вальсаНостальгируют вечно.Я, врастая в быт пальцами,Потенциально беспечна.Если что мне судьбинаИ обеспечила -Это те три аршина,Что и каждому встречному.Вокруг них все мы вертимсяПо орбитам ионным…В нас несбывшейся версиейДремлют наши Вийоны…

19.11.01

ВЕЧЕР (фантазия–ретро)

Вечереет. Вечер реетБелым флагом. День сдается.Золотым червонцем рдеет,Западая в запад, солнце.Безначальная дорогаТам теряется, где небоПлату спрашивает строгоЗа день, прожитый нелепо.По дороге — пни да ямы.И усталая старушкаСеменит, крепясь упрямоВслед за отроком тщедушным.Пожалеть никак не хочетБедолагу путник резвый.Там, где круче, путь короче.Так и ищет, где бы срезать.А старуха в странной гонке,Чуть живая от одышки,Будто нитка от иголки,Не отстанет от мальчишки.Меж землей и небом прорезьЕжедневно по червонцуПринимает и за совесть,И за страх не встретить солнца.Там, где их ночлег оплачен,Пыль дороги ляжет пухом.Не оглядывайся, мальчик!Поспевай за ним, старуха!И пока старуха теньюМчит за мальчиком беспечным -Пусть в архив сдается день мой,Но еще не гаснет вечер…

Июнь 2003