Полный перебор 2 (СИ) - Волков Кирилл Валерьевич "Kirill Volkov"

— Мм… ну, скажем так, не одну, а полторы… А, фигня это все. Там было чертовски темно, и я был… немного не в себе, ха-ха. Да, по сути ты прав, но деваться в любом случае некуда. Этот город по-прежнему единственное более-менее безопасное место. Или вы предлагаете в знак протеста против диктатуры переселиться в джунгли?

— Ничего я не предлагаю, — буркнула Анна. — Просто бесит такое скотское отношение. Мутит какие-то свои делишки у всех за спиной, а из-за этого уже куча народа погибла. Что ему стоило тогда расчехлиться пораньше со своей многоножкой?

— Ну, насколько я понял, это довольно напряжно для него, и есть какая-то вероятность суровых побочек…

— Ага, конечно, давайте поверим на слово этому честнейшему человеку, — скептически протянула девушка.

— Тут ты немного ошиблась, речь о другом человеке, не менее честном. Мне об этом сказал Тиф, когда нас пытались немного расчленить на подходе к гнезду. И да, он сопровождал эти откровения зловещим хохотом.

— Пожалуй, я промолчу.

— Нет уж, дорасскажи, пожалуйста. Что за "пострелушки" тут были? Я надеюсь, не рубилово в боевых формах на главной улице? Город вроде цел… насколько я успел увидеть?

— Не, ну лично мы, естественно, не присутствовали… Так, вроде, побегали, поорали. Тиф вроде грозился собрать ополчение и разогнать тут всех. Но это вроде еще до того, как крысеныш спелся с полканом. Тот, кстати, его и выгнал на пинках.

— Кто кого? Полковник Тифа выгнал? — изумился Павел.

— Эээ… ну, нам так сказали… — Анна неуверенно пожала плечами. — Он же не один, с ним вечно эти шкафы-близнецы ходят…

— Пф! — возмущенно отмахнулся Павел. — Какие шкафы, ты что. Тиф их может пачками в штабеля складывать. А Полковник как-то не блистал до этого, сами видели…

— А вот это вы заблуждаетесь, молодой человек, — внезапно зазвучавший скрипучий голос бармена, молчаливо торчащего за стойкой все это время, заставил Павла вздрогнуть от неожиданности. — Тиф, конечно, силен, да. Как и любой из Совета. Но большая часть их сил и возможностей там, за стенами, снаружи. И договор у нас о помощи там. А здесь, в городе… Здесь, знаете ли, мы тоже кое-что можем показать, даа.

— Вы — это кто? — с интересом переспросил Павел.

— Мы — это… — бармен вдруг сбился со своего таиственно-величественного тона и смущенно закашлялся. — Ну… ополчение, что ли, городское. Как-то мы не обозвались никак, вот такое упущение с нашей стороны. Этот город же стоит чертову уйму лет, уже, наверное, никто не помнит, когда и кто его строил. За эти годы такого тут наворотили! Так что… есть у нас кое-какие возможности, даа. Поддерживаем порядок.

— Это например какие возможности? — с любопытством спросила Анна.

Бармен усмехнулся и покачал головой.

— Так вам все и расскажи. Узнаете… если заслужите. В хорошем или плохом смысле.

— Лаадно… Понял, принял. Спасибо за информацию. Пойду уточню из первых уст.

Павел забросил в рот последний кусочек местной "картошки фри" и решительно поднялся на ноги. Его немного покачивало от выпитого на радостях пива, но это было не страшно. Сим приведет его в порядок за то время, которое ему потребуется на дорогу до места обитания нового вождя.

— Нам пойти с тобой? — Анна потянулась было за своим копьем, стоящем в углу, но Павел жестом усадил ее на место.

— Вас точно не пустят, особенно после ваших набегов. Схожу один. Сидите… — Он направился к выходу, бормоча под нос:

— Интересно, пустят ли меня. Да, определенно надо кое-куда зайти по дороге. И не только туда…

***

— Смотри-ка, жив. Чего тебе? Очень коротко, я занят.

Судя по тому, что Алхимик даже не подумал отрываться от своего занятия и даже дверь открыл дистанционно, дело и правда не терпело отлагательств. Все многочисленные конечности мутанта мелькали с невероятной скоростью, манипулируя частями монструозной конструкции, занимающей большую часть лаборатории. Конструкция выглядела донельзя отвратно. Многочисленные склянки с различным содержимым, разноцветные трубки, шарики, подпорки и подвязки… и конечно же — чьи-то свежие потроха. Очень, очень много потрохов. Кажется, все еще живых, если не обращать внимания на запах.

Павел опрометчиво вдохнул местные ароматы полной грудью и судорожно закашлялся, натягивая воротник на лицо.

— Что это за… дерьмо… кха…

— Коротко, я сказал. И по делу! — рявкнул Алхимик, извлекая из недр своего кадавра небольшую флягу, заполненную опалесцирующей жидкостью, и засовывая на ее место пустую.

— Хмм… я, наверное, не вовремя, но мне надо…

— Еще короче!

— Что может Крыс? На чем он… специализируется? И насколько силен?

— Забавно. По-хорошему, это я должен все это у тебя спрашивать. — ответил доктор, задумчиво макая внутрь своего трофея стеклянную палочку. Жидкость во фляге бурлила и норовила выплеснуться наружу. — В конце концов, кто ходил с ним в поход на жуков? Дрался, так сказать, спина к спине и плечом к плечу?

— Смешно, да. Но я в любом случае видел это все только снаружи. А внутри…

— А что у Крыса внутри, то знает только он сам. Я бы, конечно, не отказался в нем покопаться, но, увы, пока не имел такой возможности.

— То есть его импланты делал не ты?

— То есть у него нет постоянных имплантов… насколько я знаю. Он предпочитает обходиться внешними устройствами. Блюдет, так сказать, чистоту генома.

Павел озадаченно почесал ухо. Что-то определенно не сходилось.

— Ты говоришь, "насколько знаю"… Насколько это близко к истине?..

— Я сканировал его со стороны… пару раз. В нем нет инородных включений, характерных для пользователей имплантов. Ткани в целом незначительно отличаются от человеческих, плюс-минус, где-то в пределах статистической погрешности. Возможно, это как-то связано с особенностями его боевой формы. Да, и я не уверен насчет мозга. Его поле довольно неплохо экранирует то, что внутри… то, что может быть внутри. Да, внутри… — Алхимик говорил все тише и медленнее, последнюю фразу от буквально прошептал. Его глаза были прикованы к чему-то внутри кадавра, щупальца лихорадочно суетились. Павел подождал с минуту и понял, что большего ему не добиться. Он исчерпал весь отведенный ему кредит внимания, и доктор вернулся обратно в столь любимый им мир.

***

На входе в бывший "белый дом", а ныне "и.о. императорского дворца" и в самом деле стояла стража. Пара крепких ребят из бывшей свиты полковника лениво зевали, подпирая плечами стену. При виде Павла, с решительным видом направляющегося к дверям, ребята оживились и шагнули наперерез, перегородив проход широкими плечами.

— Куда!

— Туда нельзя! — вразнобой прогудели они.

Павел принял во внимание разницу весовых категорий — получалось где-то один к четырем с половиной — и склонился к дипломатическим методам. Ребята попались морально устойчивые, и все его доводы успешно рикошетили от их медных лбов. Пожалуй, они могли успешно пропререкаться так до вечера, если бы, на счастье Павла, на их голоса из окна не выглянул усталый Полковник. Он выслушал в десятый раз повторенную речевку, которую Павел успел не только придумать, но и отточить до блеска, покивал на знакомых словах: "задание", "отчет", "ожидает". С усилием потер ладонями лицо, помотал головой, грустно посмотрел на Павла своими запавшими, выцветшими глазами.

— Ждет, говоришь? Ну-ну… Хорошо, сейчас спрошу. И, это… в любом случае, аккуратней там. Не в духе он. Что-то у него там… Увидишь, короче.

Полковник скрылся внутри здания, через пару минут выглянул в окно на втором этаже, махнул — "заходи".

Крыс выглядел… незнакомо. Пожалуй, встреться они на улице, и Павел бы его попросту не узнал. Безразличная маска, неизменно лежавшая ранее на лице этого странного человека, сменилась на другую. Злую, самоуверенную. Пожалуй, ее и правда могли бы назвать "маской императора" в каком-нибудь провинциальном театре. Едва взглянув на вошедшего, Крыс раздраженно махнул рукой, безмолвно спрашивая — "какого черта приперся?".