Валери Дайсон. И явится цербер (СИ) - Климовцова Светлана

— Что это было? — я вытерла со лба пот, когда мои руки перестали трястись, и положила голову на руль автомобиля. — Неужели он и вправду хотел меня убить? — я почувствовала новую волну страха и, чтобы от неё избавиться, стала вспоминать, что знала о цербере.

В детстве я часто пользовалась библиотекой мамы и большую часть мифов знала наизусть. Тем более, мне, как будущему историку, стыдно было их не знать. Ведь некоторые из них были правдой в мире оборотней. К примеру, цербер. Он действительно существует.

Вот сейчас я и вспомнила, что он являлся охранником, и ему незачем было убивать дядю Алена. Если он, конечно, не сбежал из подземного мира, но это был уже полный бред. Я часто виделась с дядей Аленом, и чтобы не узнать о его смерти… такое нельзя было пропустить.

— Тогда получается, не он его убил? — я нахмурилась. Я ничего не понимала. Сейчас мне было понятно лишь одно: цербер ищет кого-то, кто сбежал из подземного мира. Мертвого, который в одночасье стал живым. В смерти дяди Алена он никак не может быть замешан. Вот только вопрос: «Что он тогда забыл у дяди Алена в момент его смерти?» — Стоит ли это просто считать совпадением? Хм… — детектив из меня был неважный. Я больше любила читать на древних манускриптах, чем пытаться понять, кто кого и зачем убил. Обычно это было работой моего отца. Кстати, о нём…

Я достала из бардачка телефон и открыла список контактов. Мой палец перестал двигаться возле надписи «отец».

— И что я ему скажу? Извини, папа, но это был не цербер? Он просто мимо пробегал? — я кисло усмехнулась, вспомнив, чем закончился наш с ним разговор. Он по какой-то причине даже слышать о цербере не желает. Как будто… — Неужели он об этом уже знал? — меня внезапно посетила догадка. Я снова посмотрела на телефон.

«Звонить или же нет? А кто сказал, что он мне всё расскажет?» Порой, когда это было нужно, мой отец был до ужаса скрытен. Даже дядю Алена в этом деле мог переплюнуть.

— Да, чёрт возьми! Я имею право знать, — быть может, смерть дяди Алена на меня так повлияла. Но я решилась сделать то, на что раньше не решалась. Проверить бывшую пещеру отца.

Когда-то давно-давно он был охотником на оборотней. Молодым, горячим… этим он перестал заниматься в тот день, когда умерла моя мама. Но быть может… возможно, он снова взялся за это дело, когда я уехала в университет. Сейчас я бываю дома лишь только на каникулах, к тому же живу отдельно. Не знаю почему, но мне не хочется возвращаться в родительский дом. Как будто с тех пор, как я уехала, появилась какая-то стена. У меня свои тайны, у него свои.

Я положила телефон обратно в бардачок и поехала проверять тайное место отца. В глубине души надеясь, что то место давно уже заброшено и покрылось пылью. Но если же всё наоборот… тогда будут ли наши отношения как прежде? Неужели, в конце концов, мы даже друг с другом разговаривать перестанем? Отец и дочь, которые не желают знать друг друга из-за своих тайн. Я как можно быстрее поехала к тайному месту отца.

— Надеюсь, папа, это всё ложь, и мне просто показалось.

«А что, если нет?» Я стояла возле двери и на секунду заколебалась. «Что, если отец снова этим делом решил заняться, но мне ничего не сказал?» Я крепко сжала ручку. «Даже если и решил, он разве не имеет на это права?» Я прикусила губу. Имел, конечно, имел. Вот только… мне, как его дочери, хотелось, чтобы он сообщил мне об этом, и лично. «Разве я не достойна, знать это?» Я перестала колебаться и открыла дверь давно уже заброшенного и обветшалого здания. Во всяком случае, снаружи оно выглядело именно таким.

Внутри же было всё не так плохо. Доски в полу были недавно заменены. Крыша залатана и даже обновлена часть ловушек на случай, если кто-то решит сюда заглянуть. Как только я открыла дверь, в мою сторону полетела стрела. Я вовремя вспомнила об этой ловушке и смогла увернуться. Вместо живой мишени стрела попала в дверь.

— Так значит, это все же правда, отец. — Я посмотрела на стрелу и горько улыбнулась, как будто она попала мне в самое сердце. Мне была невыносима мысль, что отец мне не доверяет. Мы же не чужие люди. Мы единственные, кто теперь были друг у друга. Всего лишь пару слов: «Я снова взялся за дело». Разве это сложно сказать? Я что, многого прошу?

Я вытащила из двери стрелу и вошла внутрь. По углам был рассыпан пепел рябины, на случай проникновения сюда оборотня. Но к счастью, я была человеком, поэтому войти смогла. Я подошла к столу, единственному здесь предмету интерьера и увидела на нём карту. Там были отмечены разные места и внизу приписаны даты, но не это привлекло мое внимание. В центре этой карты была моя фотография. Она не просто там лежала, а была закреплена на карте, и от неё тянулось множество линий к отмеченным крестиком местам.

— Что это такое? — я не смогла не вздрогнуть, так как пару отмеченных мест на карте узнала. Именно там произошли самоубийства оборотней. — Почему здесь моя фотография? — я стала её отрывать от карты, но она была приклеена. Я не собиралась сдаваться и вместо того, чтобы полностью её оторвать, стала отрывать по кусочкам.

Эти смерти и я… они не были никак связаны. Я даже не знала и половины тех оборотней. Почему мой отец думает, что здесь есть связь? Как я могу быть с этим связана? Я продолжала рвать свою собственную фотографию на мелкие кусочки до тех пор, пока и следа от неё не осталось. Я не знаю, почему меня это так напугало. Скорее, это просто был инстинкт. Такой обычно возникает, когда тебя случайно застают у мертвого тела. И хотя ты знаешь, что никого не убивал, но всё равно бежишь.

Уничтожив свою фотографию, я ещё и порвала карту на мелкие кусочки, после чего ушла, оставив после себя улики. Да, мне хотелось, чтобы отец увидел, что я здесь была. Увидел и рассказал, что всё это значит. Потому что меня всё это напугало до дикости. Даже больше, чем смерть дяди Алена сегодня.

«Как я могу быть связана с мёртвыми оборотнями? Папа, о чём ты, чёрт возьми, думаешь?» Я вернулась обратно к автомобилю и, сев снова за руль, несколько минут просто смотрела в одну точку. «Почему там была моя фотография?» Я посмотрела на бардачок. Даже если я сейчас прямо спрошу у отца, я не уверена, что он мне расскажет правду. А значит… до тех пор, пока он не решит со мной заговорить, мне придётся пытаться всё самой выяснить. И поскорее, потому что неизвестность меня пугает. «Как я могу быть во всём этом замешана? Если бы только был жив дядя Ален… Я уверена, он бы мне помог.»

— Как ты мог умереть, старик, — я вытерла слезы, которые появились, стоило мне о нём вспомнить. Когда я была одна, я очень быстро раскисала. Потому что ни перед кем не нужно было держать лицо. — Как ты мог…

«Дзинь… Дзинь…» Внезапно зазвонил телефон. Я пару раз моргнула, избавляясь от слез, и ответила на звонок.

— Валери, я вернулась. Как насчет встречи в баре? Соберемся старой компанией. Ты, я и Джеф? Вспомним, так сказать, былые деньки. Валери, ты чего молчишь? Что-то случилось?

— Дядя Ален мёртв.

— Ты серьезно? Не шутишь? Ему ведь было всего пятьдесят, как он мог умереть?

— Я не знаю.

— Приятные новости, ничего не скажешь. А я только собиралась попросить у него совета. Ладно, жду тебя на нашем месте. Заодно и старика помянем. Джефу я, кстати, уже позвонила. Обещал быть через час, как дела в стае закончит. Ты ведь приедешь?

— Конечно, я приеду. Мы ведь больше года не виделись, — я вспомнила, когда последний раз видела Джен, и вдруг поняла, как сильно по ней соскучилась, и как сильно мне не хватало её всё это время. Даже если мы сейчас не так уж и часто виделись, она всё ещё оставалась моей лучшей подругой.

— Это точно. Тогда жду на нашем старом месте.

Глава 3. Старые друзья

Есть такие люди, с которыми всегда есть о чём поговорить и при этом сохранить дружеские отношения, даже если ты с ними не виделся очень долгое время. У меня было два таких человека: Джеф и Джен.

— И что ты теперь думаешь делать?