Грязные игры - Фридрих Незнанский

«Новый русский», — определил Гриша. И мыс­ленно поздравил себя с удачей.

Ехали молча. Клиент попался какой-то неразго­ворчивый. На все Гришины вопросы типа «Ну как там Москва, стоит?» или «Как здоровье Ельцина?» тот отвечал неопределенными междометиями и кив­ками. В конце концов Гриша, несмотря на свою обычную разговорчивость, замолк. И в голове сно­ва стали выстраиваться длинные неутешительные колонки цифр, никак не желающие, чтобы под ними подвели итоговую черту.

Неожиданно его отвлек голос пассажира:

Сверни-ка куда-нибудь в переулок.

Вот чего Гриша не любил, так это когда ему ука­зывали маршрут. Нью-Йорк он знал хорошо (так, по крайней мере, он сам считал) и поэтому очень раздражался, когда клиенты пытались советовать ему, как именно ехать в тот или иной район.

Поэтому Гриша, саркастически ухмыльнувшись, начал:

Во-первых, старик, в Нью-Йорке никаких пе­реулков нет. Здесь одни стриты и авеню. А во-вто­рых, тебе же в «Хилтон»? Так я туда и е...

Сверни куда-нибудь!

Взгляд у него был странный. И все в одну точку. Гриша проследил, куда смотрит пассажир, и понял, что это всего-навсего зеркало заднего вида.

А что так?..

Сворачивай, говорю! — Он почти крикнул. И что самое неприятное — потянулся к рулю.

Только тогда Гриша решил от греха подальше все-таки свернуть. А потом уже выяснять.

Он перестроился поближе к тротуару и взял руль вправо. Машина нырнула в узкую улочку. Пасса­жир, не отрывая глаз, смотрел в зеркало.

И только тут Гриша понял, что к чему. Шикар­ный темно-вишневый «кадиллак», который он кра­ем глаза заприметил еще в аэропорту, свернул вслед за ними. Гриша повернул еще раз направо, потом налево. «Кадиллак» продолжал маячить в зеркале.

«Ну вот, вляпался... — тоскливо подумал Гри­ша, — бандит какой-то попался».

Перед глазами встали телевизионные кадры уби­тых на московских улицах, в московских подъездах, в московских квартирах, которые по телевизору, на­верное, были еще ужаснее, чем наяву. Они переме­шивались со сценами из американских гангстерских фильмов, которые радовали ничуть не больше.

Гриша Резник отнюдь не был смельчаком. И хотя часто клиента выбирать не приходилось, подозри­тельных типов он старался избегать. Но незнако­мец не был подозрителен. Тем не менее за ним явно гнались. А погонь без причины не бывает.

Нет, братишка, — начал Гриша, переставляя ногу на тормоз, — я в такие игры не иг...

«Бандит» тем временем, видимо предположив ход мыслей Гриши, полез во внутренний карман и дос­тал бумажник.

Триста долларов, — зашелестел он новеньки­ми бумажками, — если оторвешься от них.

Триста долларов — это было неплохо. Конечно, если из-за этих сраных денег не придется получить пулю в лоб. Или в затылок. Что по большому счету не имеет абсолютно никакого значения.

Раздумывать было некогда, и Гриша решился. Очень уж ему хотелось сократить колонки цифр в своей голове. Выжал педаль акселератора, и стрел­ка на спидометре резко скакнула вправо, к отметке «60». Разумеется, миль в час.

Машин на боковых улицах было немного, так что расстояние между ними и «кадиллаком» сразу увеличилось. Вскоре он скрылся за поворотом. Гри­ша было вздохнул с облегчением, но тот вскоре снова замаячил в просвете между домами.

Незнакомец положил сотенные бумажки в лоток между сиденьями, рядом со смятой пачкой «Лаки страйк».

Давай, братишка... — только и сказал он.

Гриша хмыкнул:

Как в кино.

Он свернул еще раз и, окончательно убедившись, что «кадиллак» не отстает, дал по газам. Гриша знал, что делать. Недаром же он уже десять лет был нью-йоркским таксистом. Правда, в такой си­туации ему бывать еще не приходилось. Ну ничего, опыт лишним не бывает.

За окнами «каприса» потянулись мрачные кир­пичные дома сороковых улиц с черными зигзагами пожарных лестниц прямо на фасадах. Впереди был перекресток. На светофоре — зеленый. Когда Гри­ша почти приблизился к перекрестку, уже засве­тился другой свет — желтый. Гриша притормозил, потом осторожно свернул на тротуар, вырулил, ста­раясь не задеть лоток с хот-догами, аккуратно объе­хал стоящие на перекрестке машины и влился в поток, двигавшийся по перпендикулярной улице.

«Хорошо, что поблизости ни одного копа, — про­неслось в голове у Гриши, — хотя штраф я бы все равно содрал с этого...»

Он покосился на своего пассажира. Клиент си­дел, нервно сцепив кисти рук. И, не отрываясь, смот­рел в зеркало заднего вида.

«Кадиллака» уже не было видно. Скорее всего, шофер не осмелился повторить Гришин маневр. Хотя даже если он и едет где-нибудь сзади, его все равно не видно — машин на этой улице много.

Ну что, вроде оторвались.

Гриша не мог не скосить взгляд на сотенные бу­мажки. Теперь они были его. Честно заработанные. С опасностью, можно сказать, для жизни. Он уже было совсем собрался переложить их в свой кар­ман, когда «новый русский» опять побледнел и ткнул пальцем в зеркало:

Вон они!

Действительно, метрах в двадцати позади Гри­шиного «каприса», лавируя между машинами, мед­ленно, но верно приближался «кадиллак».

Ёпсть! — выругался Гриша. — Как же они нас кашли?

Пассажир ничего не ответил. А только снова по­лез в карман и достал еще две бумажки с таким :шакомым портретом Франклина!

Гриша отреагировал немедленно, вдавив в пол медаль акселератора. И тут же чуть не наткнулся на ехавший впереди желтый «бьюик».

«Каприс» был наглухо затерт в потоке машин. Между тем «кадиллак» с нехарактерной для своей солидной марки прытью подбирался все ближе.

Они двигались довольно быстро, но перестроить­ся в другой ряд, поближе к противоположному тро­туару, не было никакой возможности. «Кадиллак» был уже в двух машинах позади и явно не собирал­ся останавливаться на достигнутом. У Гриши по спине снова поползли полчища муравьев.

Ты им чего, деньги должен? — спросил он, просто чтобы разрядить обстановку. В сущности, это ему было до лампочки.

—Да... Вроде того, — неохотно ответил «новый русский».

Внезапно желтый «бьюик» подался вперед, и в потоке машин образовалось свободное место. Гри­ша успел отреагировать: резко крутанул руль и ока­зался в следующем ряду — рядом с тротуаром.

Однако и «кадиллак» не мешкал. Каким-то дья­вольским образом он оказался как раз за бампером «каприса». Гриша даже успел разглядеть лица пре­следователей — какие-то смурные, ничего не выра­жающие рожи, как у гангстеров из голливудских боевиков.

«Почему как? — вдруг подумал он. — Это, на­верное, и есть гангстеры. Ну ты, Резник, и влип!»

Улица постепенно расширилась, и машин стало гораздо меньше. Надо сказать, обстоятельство не в пользу Гриши и его странного клиента — мотор у «кадиллака» наверняка был помощнее.

А что, — осторожно поинтересовался Гри­ша, — в случае чего они и стрелять будут?

Пассажир усмехнулся:

Будут. И в тебя попасть, между прочим, тоже могут. Ненароком.

До сих пор Грише как-то не верилось, что все происходящее действительно опасно. Но от слов клиента потянуло таким могильным холодом, что Гриша разом прибавил скорость и оторвался от «ка­диллака» метров на тридцать.

Внезапно из глубины мотора послышался глу­хой рокот. Он был короток. Рокот все усиливался, а потом внезапно сменился мертвой тишиной. Ма­шина проехала по инерции еще метров двадцать и нетала. «Кадиллак» на всех парах пронесся мимо.

«Карбюратор», — обомлел Гриша.

Так оно и было. Машина нелепо застряла посре­ди улицы, и каждый водитель, которому приходи­лось ее объезжать, считал своим долгом сделать Грише характерный жест средним пальцем.

Кроме, конечно, пассажиров «кадиллака». Води­тель его бесцеремонно развернулся посреди улицы и поехал против движения. Гриша судорожно снова и снова поворачивал ключ зажигания. Бесполезно. Мо­тор молчал, как испорченный радиоприемник.

«Хана, — пронеслось в голове у Гриши, — сей- час-то они и меня заодно...»

Пассажир, «новый русский», однако, мешкать не стал и, моментально оценив обстановку, выпрыгнул из машины. Схватил свои вещички, которые пре­дусмотрительно держал на коленях, и побежал к тротуару. Взвизгнули тормоза машин, но он ловко обогнул их и, расталкивая удивленных прохожих, понесся по тротуару. Через секунду он скрылся в проеме между домами. Больше никогда в жизни Гриша его не видел.

Завизжали тормоза. В буквальном смысле рас­толкав машины, «кадиллак» выехал на тротуар. Из него вывалились четыре молодца в черных кос­тюмах («Ну точно гангстеры», — подумал Гриша) п, доставая из подмышечных кобур огромные ни­келированные пистолеты, бросились вдогонку. На Гришу никто и внимания не обратил.

Все заняло несколько секунд. Однако Гриша ус­пел пережить все фазы сильнейшего испуга. Его прошиб холодный пот, спина покрылась гусиной кожей, засосало под ложечкой. Потом душа ушла в пятки, а глаза вылезли на лоб. Скорее всего, и во­лосы встали дыбом. И только когда последний ган­гстер скрылся, Гриша взял себя в руки. Он еще раз крутанул ключ зажигания, и, к счастью, мотор ис­правно заурчал. Поблагодарив про себя Бога, Гри­ша сорвался с места, стараясь как можно дальше убраться от этого кошмарного «кадиллака», всех гангстеров и «новых русских», вместе взятых.