Зарисовки - Марина Садыкова

Откуда могла она знать, что наступит день, и ей достанется такая роль? Кабы знать… В мгновение ока она стала актрисой. Красивой, сумасшедшей, влюбленной… Актрисой в жизни. Не было вспышек камер, не было обожающих ее зрителей, был только он. Тот, для кого она играла эту роль. Кому улыбалась, говорила глупости. Заставляя верить в свою игру, в то, что он ей абсолютно безразличен…

Три времени

Кем он был? Беспощадным, злым, жестоким. Он давно перестал заботиться о мнении других, живя лишь для себя, унижая, топча, калеча чужие души. Таким он был. До встречи с нею. Она внесла свет в его душу. Вывела его из оцепенения, подарила ему покой. С нею он забыл про свою шальную жизнь. Он стал лучше, чище. Он полюбил ее тихое очарование. Очарование ее губ, рук, глаз. Как дороги стали ему омут зеленых очей, ласковость слов, нежность ее поцелуев…

Он называл это время сказкой, когда они были рядом, когда могли говорить, любить друг друга. Он называл ее чудом, ангелом, любовью… Она стала в его грешной жизни всем.

Но однажды все кончилось. Она покинула его жизнь. А с нею ушла и любовь, и наступила бесконечная ночь. Без сна, без покоя, без света. Прошлое умерло, будущее не наступило. Над ним нависло проклятьем настоящее. Он очутился в одиночестве, потерянный и разбитый. И никто не мог ему помочь.

Поэзия вечера

Он, безусловно, был хорош. Черные, как смоль, глаза смотрели так, словно могли прочесть то, что скрыто ото всех. Спокойный, сдержанный, манящий. Он был для нее загадкой.

Как просто он позволил увлечься собой. Так обыденно дал ей возможность почувствовать себя другой. Почувствовать себя королевой. Для нее был этот вечер, для нее была эта ночь, ей принадлежал он. И все его друзья каким-то необычайным образом поняли, кем были они: он и она. Царственные особы, свободные, красивые и чуть-чуть влюбленные. Влюбленные в мир вокруг, в друг друга. Как упоителен и прекрасен этот вечер!

Не хотелось думать о том, что придет утро. Они и не думали. Весело купаясь на озере, он смотрел только на нее. И тепло, свое тепло, она дарила ему, своему сказочному принцу, подарившему ей такой чудный вечер. Он развеял тоску ее грусти, излечил ее искале-ченную душу. Он внес в ее жизнь капельку волшебства, он сделал ее счастливой. Счастливой до утра…

Не позволить себе

Как это было давно! А ведь казалось, что еще чуть-чуть – и сорвешься. Не сможешь сдержаться, снова унизишься, будешь просить… умолять… любить…

Не смогла. Не удержала. Искала виноватых, но это ведь неважно. Все лишь – суета, тщетные страдания. Как нелепо и смешно. Жаль. Главное – не оступиться. Не позволить вновь себе любить его. Столько времени уже прошло!..

Сколько упало, подобно слезинкам, капелек воды, дождя. Хрусталики чужого счастья разбились об асфальт. Только дождь. И холод. Уже не веет легким теплым бризом. Все померкло. А ведь могло все быть иначе! Но нет, все было так, и ничего уж не изменишь. Любовь пала пред жестоким сердцем, пред его непоколебимым спокойствием. Пала, поруганная, отверженная, одинокая.

Реквием по любви

Снова это письмо. Ее мольбы, его ответ. Как это было давно! Только почему хочется снова плакать?

Сколько признаний сделала она в своем послании! Сколько чувств, любви вложила в пустые, бездушные слова! Как тяжело было признаться, как тяжело было открыть ему свою душу, но она это сделала. Зачем? Как наивно и глупо было верить, что он даст ей определенный ответ, поможет ей вернуть потерянный покой, бесшабашную удаль свободного сердца. Как неспра-ведливо!

А он… как всегда краток, серьезен, холоден… предлагает дружбу, говорит о непредсказуемости любви. Жестокий! Разве дружбы жаждет она? Нет! Тогда о чем он пишет? Неужели он так ничего и не понял?..

А если не понял, к чему это странное признание? «Как я раньше был слеп…» Как все путано, непонятно. И снова хочется плакать…

Город прошлого

Это самое необыкновенное место на этой планете. И самое обычное. Кругом дома, как будто построенные из разноцветного конструктора ребенка, за ними – притихшие, осыпавшиеся краской серые неуютные здания, около которых – вычурные витрины магазинов, и дороги… впитавшие в себя столько… чужих слез, надежд, жизней…

Это город с большим прошлым. Прошлым, памятным для его жителей, выраженным одним словом: ГУЛАГ.

Это город-страсть. Может ли он умереть? Кануть в небытие? Исчезнуть? Кто знает?

Возможно ли его ненавидеть? А может, любовь так сильна, что стала ненавистью? Возможно ли его не любить?..

Время разбивается на крошечные брызги настоящего. А куда оно приведет? Город с таким прошлым, сможет ли он устоять перед будущим? Что ждет его завтра? Какое предназначение уготовано ему судьбой?..

Разговор с совестью

Она понимала, что не может искупить свою вину. Ни слезы, ни муки совести, даже ее смерть не помогут забыть об этом. То, что она совершила… это бред, сладкий самообман и, возможно, дикость… это ее ошибка.

Все люди совершают ошибки. А она… она просто не смогла поступить иначе. Не хватило сил… слишком одинокой была тогда. Слишком слабой…

Как глупо… Люди постоянно придумывают себе отговорки. И не осознают, что это просто слова. И совсем не обязательно бросаться в омут, чтобы понять. Но иногда легче сожалеть и понимать, чем придти к осмыслению самостоятельно…

Вселенная рока

Этот день стал роковым. Небо взорвалось мириадами звезд, а потом наступила тишина… такая жуткая, такая… кажется, протяни руку, и ты почувствуешь ее густоту и вязкость…

Все перестало существовать: свет рассеялся, буйство красок смазалось, звуки поглотила темнота… И снова что-то внутри нее умирало… больно, тяжело, навсегда.

Как она не хотела себе признаваться в том, что все закончилось! Сколько времени цеплялась за прошлое, обманывала себя! Так нелепо жизнь поставила ее перед фактом. И сейчас в ее сердце умирала поздняя любовь, растоптанная, поруганная, ненужная. И лишь в минуты глубокого отчаяния священные капли трепетали на ресницах…

Игра слов

Реки не текут вспять. И минутная стрелка никогда не пойдет против часовой. Только по прихоти человека привычные взору и доступные разуму явления могут стать непонятными и необычными.

Прихоть. Что это? Желание? Может ли любовь быть лишь прихотью? Тогда все становится простым и ясным – и уход любви не так болезненен и печален…

Но если на секундочку представить, что все-таки любовь не прихоть, а нечто большее – состояние души, тогда… Как тогда объяснить угасание этого чувства?..

Надежда и виски

Нелегко было принять эту правду. Его правду. И незачем винить себя, его. Да и зачем? Только вот иногда забываешься, и начинаешь заново играть в прятки с совестью, и надеяться.

Надежда… она расцветает с первым лучом солнца и гаснет лишь глубокой ночью. А следом наваливаются отчаяние и боль. И давят на виски, не дают дышать…

И так – повторяется изо дня в день. Но однажды… его юмор может перевернуть весь внутренний мир. Такой непонятный и чуждый ей юмор. Похожий на дешевый виски… выпитый одним махом. В этом напитке нет вкуса, нет аромата, но алкоголь, он так же сильно ударяет в голову… и сейчас не важно, пошутил ли он, или намеренно хотел обидеть, жгучая жидкость прокатилась волной по всему организму…

Чудо прихода любви

Интересно, может ли между двумя пролететь искра? Она как обещание неизведанного, предвкушение близости, рождается из притяжения, которое влечет нас в объятия другого человека, манит к нему, увлекая в водоворот чувств, сомнений, желаний. Одно крохотное мгновение – и вот мы уже верим, что этот человек предначертан судьбой… почему мы желаем так страстно в это верить?..

Где найти силы, чтобы суметь пережить разрыв отношений? Когда вера в судьбоносные знаки сменяется яростным неверием? Почему мы начинаем верить, что ничего и не было? И то, что поначалу было даром небес на деле лишь эфемерное понятие, за которое цепляются люди, чтобы оправдать свои инстинкты, свои предпочтения? Ведь на самом деле все намного проще, и то, что казалось небесным благословением, представляет собой лишь магнетизацию вещей, физическое явление… Только почему-то все равно хочется верить в посланников любви, в их светящееся чудо – искру.

Смешная глупость

Разве можно убить доверие… Он сказал, что это невозможно. Не может быть такой боли. Не бывает таких чувств… Назвал ее смешной: «не говори глупостей». Ну нельзя убить доверие, ведь это просто абстракция…

Только вот откуда ему знать?! Как ему понять то, что творится у нее в душе… как выразить словами всю глубину ее падения в пустоту и неизбежность? Разве они существуют…

Как умирает доверие? Гротескно и эпатажно уходит в небытие? Или оно, подобно нежному бутону тюльпана чернеет, утрачивая аромат и красоту?..