На осколках прошлого - Нина Леннокс

— Коньяк! — Это было моей первой реакцией на него. Удивила я даже саму себя. Зато разобралась с цветом глаз.

— Да нет же, это всего лишь я, Майкл. А Вам, дорогая, не мешало бы проспаться.

— Что? Да как Вы смеете! Пришли ко мне домой и так со мной разговариваете. Что Вы хотели? Костюм не подошёл?

— С костюмом всё в порядке. Решил заехать, познакомиться по-человечески.

— Как всё у Вас просто. Мне кажется, мы уже познакомились. Извините, у меня нет времени.

— У меня тоже нет времени с Вами спорить. Я пройду?

— Нет!

Там такой бардак. Мелани, сучка, прибирать за собой надо! Или не трахаться, вообще, в чужой квартире! Будто только у меня можно веселиться с парнями.

— Почему нет? — спросил Майкл, эротично изогнув бровь. — Вы не одна?

— Да, я не одна.

Нахмурился. Даже разозлился. С чего бы это?

— Кто он? И что Вы делаете? Вы вся в краске.

— А вот это уже не Ваше дело. До свидания.

Я уже, было, начала закрывать дверь, как его ботинок чуть не разнёс ее.

— Что Вы себе позволяете? — Чуть ли не завизжала я.

— Самую малость, — сказал он и зашёл внутрь.

Прошёлся по комнатам, ничего не нашёл. Кроме забытого Мел лифчика, носков ее парня и пары бутылок на кухне. Ну да, я же их почти голыми турнула из квартиры.

— Вы сказали, что не одна. Где он?

— Кто «он»?

— Хватит делать из меня дурака. Где этот мужчина?

— Почему Вы ведёте себя, как ревнивый муж? Точнее, ревнивый осёл?

— Извините. Просто мне хотелось провести с Вами вечер, а я не люблю, когда кто-то вмешивается в мои планы.

— А о моих планах Вы не подумали? Ах, простите, я же и сама не имею права портить ВАШИ планы, Ваше величество.

— Так всё же, где он?

— Да кто, чёрт возьми?

— Кого Вы имели в виду, говоря, что Вы не одна?

— Я имела в виду бардак.

— Что?

— Ну, я и бардак. Мы, как бы, живём вместе. И если сейчас он портит Ваши планы, то, Вы можете его ликвидировать. То есть, прибраться тут.

И опять этот смех, отдавшийся у меня в груди и кое-где пониже.

— Бардак. Весело. Тогда я приглашаю Вас в ресторан.

— К сожалению, я не могу. Я занята.

— Всего лишь один вечер, и я отстану. Обещаю.

— Ладно, хорошо. Мне нужно время, чтобы собраться. Дайте мне двадцать минут.

— Конечно. А я пока налью себе чаю.

— Я Вас не приглашала.

— А я не вампир. Могу и без приглашения зайти.

— Чёрт с Вами, проходите.

Пока этот ходячий стероид обустраивался на кухне, я металась по комнате в поисках приличной одежды. Увы, её не было. Как и денег на неё. Да и необходимости в такой одежде, в общем-то, тоже не было. Но, хвала небесам, нашлось маленькое чёрное платье и красивые ботильоны в стиле «рок» на высокой танкетке. Рок, так рок. Когда нет денег, стиль не выбирают. Наспех собрала волосы в конский хвост, навела марафет: красная помада, чёрные стрелки и тушь. Жаль, подходящего верха нет. Значит, так пойду, не замёрзну. Я прошла на кухню и застала Майкла, трапезничающего за моим столом.

— Я готова.

— Как же часто я слышу от женщин подобные слова.

Спасибо моему природному румянцу за то, что Майкл не заметил, как я покраснела.

— А я не часто вижу незнакомых мужчин, нагло пользующихся моим кипятком и заваркой, особенно, когда им этого не разрешали!

— Ники, так и быть, я возмещу ущерб. Ждите завтра с пачкой чая и термосом. Верну ровно столько, сколько взял.

— Не надо, я прощаю Вам это безапелляционное вторжение в мой дом. Пойдемте, разделаемся поскорей с этим свиданием.

— Вы не замёрзнете? Наденьте куртку.

— Нет, мне и так хорошо. Пойдёмте.

— Куртка.

Точно, мужем себя возомнил. Козёл.

— Выход. — Показала на дверь.

— Ники, оденьтесь, прошу. Замёрзнете и заболеете.

— Не могу. Пойдёмте.

— Что значит, «не могу»?

— А что это может значить? Что я, Ники Кросс, не могу — не имею возможности надеть куртку.

Он нахмурился и уставился на меня укоризненным взглядом.

— Нет у меня подходящей куртки, вот и все, — промямлила я. Чёртов стыд. Да, я бедная, и не стыжусь, точнее, стараюсь не стыдиться.

— Хорошо. Я Вам одолжу.

С этими словами он снял свой, явно дорогущий пиджак и набросил мне на плечи. Вау! Ну и размерчик. Ему бы сделать передышку со спортзалом… Хотя, нет, не надо. Что греха таить, он прекрасен. И с мыслями о том, как же он, всё-таки, прекрасен, я отправилась, как поначалу думала, на тихий, спокойный романтический ужин.

Глава 3.

Моя голова раскалывается на части! Че-ерт! Я даже могла почувствовать, как осколки черепа откалывались и падали. О, еще один. Потом их собирать… Я застонала, лишаясь очередного кусочка головного мозга, и перевернулась на спину. Различные картинки начали насиловать мозг, пользуясь моей пьяной беззащитностью.

«— Ники, после ужина заедем в магазин. Вам нужна куртка. И даже не спорьте.

— Никуда мы не поедем. Прекращайте вести себя, как муж. И вообще, я не хотела никуда с Вами ехать! Вы нагло ворвались в мою квартиру и не оставили мне выбора! Меня еще бардак дома ждет и...

— Ники, ваш рот, — перебил меня Майкл.

— Что "мой рот"?

— Закройте его.

Моя челюсть упала.

— И продолжим ужин в прекрасной тишине. — Его глаза светились доброй насмешкой, на что я не могла не улыбнуться, хотя и попыталась напустить на себя обиженный вид.»

Чертов свет! Воспоминания воспламенились и сгорели, поглощенные чересчур ярким солнечным светом. Он прожигал глаза даже сквозь закрытые веки. Зрачки уже, должно быть, плавились… Сейчас слезы потекут. Да уберите уже этот свет! Мне казалось, что я возмущалась вслух, а на деле слова умирали у меня во рту, превращаясь в еле слышное бульканье. С такими вот мыслями я проснулась на следующий день. Так, сначала надо хотя бы понять, что со мной происходит? Один глаз открылся, не в силах терпеть режущий свет. И где я, вообще, находилась? Что это за дворец? Или это сон?

— Наконец-то, Вы проснулись. Как Вы себя чувствуете?

Нет, нет, нет. Только не он.

— Где… где я? — только и смогла, испуганно проблеять я.

Видно, с похмелья, голос меня не слушался, а голова — так, тем более.

— В моём доме, — спокойно, как будто это само собой разумеется, ответил Майкл.

— И что я здесь делаю?

Пожалуйста, скажи, что я умираю. Только не говори, что трахаюсь.

— Вообще-то, вчера Вы завалились ко мне в дом со словами «задолбала сука-жизнь, хочу забыться, плевать на всё». Что-то в этом роде. А сейчас, вроде как, просто валяетесь,— сказал он, пожав плечами.