История Льва - Микита Франко

Ему стало противно от самого себя: какой он жалкий рядом с отцом, совсем не такой, как перед парнями в подвале.

Папа долго смотрел ему в глаза: радужка – небесно-голубая, как у самого Лёвы, и вообще, он весь – будто бы и есть Лёва, только на двадцать лет старше. Раньше мальчик этого не замечал.

Лёва не выдержал – отвёл взгляд первым.

- Значит, и до этого докатился, выкормыш, - стекленея взглядом произнёс отец.

«Выкормыш» – так он называл его с детства. Сыном, ребёнком, да хотя бы отпрыском – нет, никогда. И Пелагею приобщал к этому слову, когда ругался с матерью: «Опять твои выкормыши бардак устроили!».

- Папа, я не…

Не слушая его, отец вкрадчиво проговорил, указывая на выдвижной ящик комода:

- Здесь лежали два тюбика. Сейчас нет ни одного. Я их не брал. Мать их не брала. Где они?

Лёва, переглатывая, попятился назад.

- Я-я-ясно, - протянул отец и, сделав два шага в сторону – к кладовке.

Распахнул полированные дверцы, зашарил рукой внутри. Лёва прикрыл глаза, вспоминая: на левой стенке кладовки три крючка – на двух из них висят охотничьи ружья, на третьем – резиновый прутик, обтянутый кожей. Жокеи бьют такими лошадей. Отец – Лёву.

- Иди в комнату и снимай футболку, - с ленцой в голосе приказал отец.

- Папа…

- Я кому сказал! – гаркнул он, и у Лёвы заложило уши – больше от страха, чем от крика.

Лёва шагнул назад, в их с сестрой спальню, и негромко попросил Пелагею:

- Выйди.

Сестра, помедлив, осторожно спустилась со стула. Проходя мимо Лёвы, она дотронулась до его руки своей маленькой ладошкой. Потом вышла.

И зашёл отец.

Лёва стянул через голову домашнюю футболку с облупившейся желто-оранжевой надписью «Jumanji». Вопросительно глянул на отца.

- Спиной, сам не знаешь, что ли… - бросил тот.

Лёва повернулся лицом к стене и, зажмурившись, приготовился к четырнадцати ударам. Четырнадцать – как четырнадцать лет.

Раньше он сильно плакал – особенно пока был дошкольником. Отец тогда бил толстым ремнем с тяжёлой пряжкой (остался после службы на флоте) и Лёва кусался, пинался и дрался, защищая себя. И орал, конечно. Но чем больше орал, тем сильнее доставалось, и, в конце концов, Лёва научился терпеть побои молча. Плакал уже потом, когда отец уходил, оставляя его в комнате одного.

А теперь, в четырнадцать, он уже совсем не плакал. Никогда.

На двенадцатом счёте Лёва не выдержал. Он резко отпрянул в сторону и тринадцатый удар пришёлся по стене, повредив жгучим концом прутика светлые обои.

Раньше, чем отец успеет рассвирепеть ещё больше, Лёва закричал:

- Я не нюхал твой дурацкий клей! Это нечестно!

- А куда ты его тогда дел?!

- Я… У меня… Друзья попросили!

- Ты снюхал, друзья снюхали, какая разница?! – орал отец. – Вошкаешься с какими-то уголовниками! И сам такой же становишься!

- Да они не для этого!

- А для чего? Обувь подклеить? Два тюбика клея!

Лёва понял, как слабы его аргументы и замолчал, стыдливо спрятав взгляд. Он думал, что отец продолжит это бичевание кнутом, отвесит оставшиеся два удара, но вместо этого он, уходя, вломил сыну затрещину – аж в голове зазвенело.

Когда отец вышел за дверь, тихонько, на цыпочках, вернулась Пелагея. Она прошла мимо Лёвы к письменному столу и, снова открыв хрестоматию, начала читать там же, где остановилась в прошлый раз:

- А цве-ток да-же не ска-зал мне спа-си-бо, он и не ду-мал о-бо мне…

Утром они с Шевой пересеклись по дороге в школу. Впервые Лёва не стал ждать его (в очередной раз проспавшего) и побрёл к парковой аллее один. Школа находилась как раз через парк: пять минут, и ты на уроке.

На пешеходном переходе, пока Лёва ждал «зеленый», Шева нагнал его. Было видно, как хотел возмутиться, но, вглядевшись в Лёвино лицо, передумал. Спросил, показывая на свою щеку:

- Чё это у тебя тут?

- Отец врезал.

- А-а-а, – легкомысленно протянул Шева. – Как обычно.

Лёва смерил его сердитым взглядом. «Красный» переключился на «зеленый» и они одновременно шагнули на зебру.

- Вообще-то это из-за тебя, - оповестил Лёва как бы между делом.

- А я тут причём?

- Из-за клея. Он подумал, что я его нюхаю.

Шева пожал плечами:

- Сам виноват. Не надо было выкидывать.

От возмущения Лёва затормозил перед школьным крыльцом. Шева, не заметив этого, взметнулся по ступенькам вверх, и уже потом обернулся на Лёву. Тот стоял внизу, не двигаясь.

- Я… Я вообще-то помочь пытался.

- А я просил мне помогать? – хмыкнул Шева.

Лёва не сразу нашёлся, что и сказать. Неспешно поднявшись по ступенькам, он поравнялся с Шевой и, стараясь скрыть обиду в голосе, проговорил:

- Я мог бы сказать ему, что ты токсикоман, а он бы рассказал твоему отцу, и… И ничего бы не было!

Последнее Лёва понял с некоторым изумлением: ведь действительно – ничего.

- Тебя дома не бьют, – напомнил он Шеве. – Но я всё равно подставился вместо тебя.

Говоря это, Лёва чувствовал, что лукавит, что помочь Шеве можно гораздо проще: всё рассказать его родителям. Они уважаемые люди, работают в университете, отец – математик, мать – краевед. Непонятно только, в кого Шева такой дундук. Но если они узнают, они, наверное, смогут сделать всё правильно, проследят за ним.

«И он больше никогда с тобой не заговорит», – мрачно ответил Лёве внутренний голос.

«Зато будет здоров», - он начал спор сам с собой.

«А что тебе важнее?»

Шева сбил его с мыслей:

- Я знаю, почему ты мне помогаешь, – он показал в воздухе кавычки.

Лёва сделал вид, что это был вопрос:

- Потому что я твой друг.

- Ага, - саркастически закивал Шева. – Гомик ты, а не друг. Думаешь, я ничего тогда не заметил?

Первое, что пришло в голову Лёве: включить дурачка. Мол: «Когда тогда?» или «Что ты мог заметить?», но задавать эти вопросы всерьёз не хотелось. Лёва и сам знал на них ответы. И чувствовал, что Шева тоже их знает.

- Это я тебе помогаю, – пятясь к дверям, бросил Шева. – Тем, что молчу.

- Звучит, как начало шантажа, - холодно заметил Лёва.

Шева прыснул:

- Я не собираюсь тебя шантажировать. Если бы хотел, начал бы ещё вчера: «Я всем расскажу, если не отдашь мне клей»,